Любовь её - химера?

Пос­ледние сло­ва Ле­онар­ды я рас­слы­шала пло­хо, убе­жав в свою ком­на­ту и спеш­но пе­ре­оде­ва­ясь в муж­ской кос­тюм для вер­хо­вой ез­ды, обу­вая са­поги, на­киды­вая плащ, и на­дев на го­лову па­рик - ни од­на чёр­ная прядь не вы­бива­ет­ся, свет­ло-каш­та­новый мне очень к ли­цу. Кста­ти, ли­цо...

Не дол­го ду­мая над мас­ки­ров­кой, я под­ри­сова­ла са­жей се­бе тон­кие усы и на­кину­ла на го­лову ка­пюшон пла­ща.

Мой муж, Фи­липп де Се­лон­же, здесь. Во Фло­рен­ции. Вот толь­ко ка­кого чёр­та он тут за­был, ес­ли не за смертью от мо­ей ру­ки при­ехал? Нет, уби­вать его не бу­ду. Он ещё мне мо­жет при­годить­ся. Но это не зна­чит, что я не сыг­раю с ним ка­кой-ни­будь жес­то­кой шут­ки...

И не факт, что Фи­лип­пу бу­дет смеш­но.

Се­год­ня сме­ять­ся бу­ду я.