Любовь её - химера?

- Ну что же это за ре­бёнок! – се­това­ла Ле­онар­да, от­мы­вая ме­ня, с ног до го­ловы, от то­го, что я ус­пе­ла соб­рать на се­бя за день. – Чер­товка нас­то­ящая! И это на­зыва­ет­ся де­воч­ка! Да ты ни­чем не от­ли­ча­ешь­ся от улич­ных маль­чи­шек! Фь­ора, где у те­бя со­весть, ска­жи мне на ми­лость?

Стоя в ван­ной, я не­доволь­но на­дува­ла гу­бы и за­каты­вала гла­за.

- Гос­по­ди, вся гряз­ная, во­лосы рас­трё­пан­ные, лен­точки и туф­ли с плать­ями опять где-то по­теря­ла!.. Да ещё и по кры­шам ла­за­ет! Свет не ви­дел ещё та­кого ре­бён­ка!

- Ле­онар­да… - де­лала я по­пыт­ку её прер­вать.

- Что «Ле­онар­да»? – сер­ди­то пе­ред­разни­вала ме­ня нас­тавни­ца. – Я уже зна­ешь, сколь­ко лет Ле­онар­да? Где это ви­дано, что­бы де­воч­ка из при­лич­ной семьи так се­бя ве­ла и в та­ком ви­де се­бя со­дер­жа­ла?

- Ле­онар­да, учить ме­ня то­му, как дол­жна се­бя вес­ти и выг­ля­деть де­воч­ка из при­лич­ной семьи, всё рав­но, что учить ры­бу пла­вать!

- Хо­роша бы­ла бы ры­ба, будь она по­хожа на те­бя! – нем­но­го смяг­ча­лась поч­тенная да­ма. – На ко­го ж ты по­хожа, Фь­ора… Все ко­лен­ки и лок­ти обод­ра­ны. Во­лосы спу­тан­ные, пыль­ные и гряз­ные. Да и те­ло не чи­ще.

От­мыв ме­ня от пы­ли и гря­зи, одев в до­маш­нее платье и та­поч­ки, Ле­онар­да на­ив­но ду­мала, что это всё. Но её уве­рен­ность та­яла, по­доб­но сне­гу вес­ной, ког­да она от­кры­вала мой ме­шочек на зо­лотис­той ве­рёвоч­ке, ко­торый я лю­била но­сить на по­ясе. Ле­онар­ду жда­ло та­кое пот­ря­сение… В мо­ём ме­шоч­ке мож­но бы­ло най­ти: ржа­вые мо­неты, кам­ни за­тей­ли­вой фор­мы и цве­та, слиз­ней и ули­ток, тра­ву и цве­ты. Ле­онар­да вор­ча­ла ещё пол­ча­са, выт­ря­хивая всё моё доб­ро из ме­шоч­ка.

Да, бы­ли вре­мена…

Толь­ко раз­би­тое сер­дце не вы­лечит нич­то. Да­же вре­мя. Вре­мя толь­ко при­туп­ля­ет боль, а она са­ма ни­куда не ис­че­за­ет. Она пос­то­ян­но си­дит где-то в глу­бине те­бя, из­редка под­та­чивая из­нутри. Боль всег­да с то­бой, не­важ­но, сколь­ко вре­мени уш­ло на то, что­бы её ощу­щать ме­нее ос­тро.

Это на рас­шиблен­ные ко­лени и лок­ти мож­но по­дуть и при­ложить к ним по­дорож­ник, что­бы всё прош­ло. Сер­дцу это не по­может. К сер­дцу не при­ложишь по­дорож­ник, на не­го не по­ду­ешь… Скле­ить раз­би­тое сер­дце вновь мож­но, толь­ко тре­щины бу­дут слу­жить веч­ным на­поми­нани­ем.

Не­воль­но я вспом­ни­ла о сво­ём му­же на од­ну ночь, гра­фе Фи­лип­пе де Се­лон­же. При­лич­ных слов не мо­гу най­ти, что­бы вы­разить к не­му своё от­но­шение. По­падись он мне в эту ми­нуту, не уве­рена, что я бы не ог­ре­ла его от всей ду­ши та­бурет­кой по го­лове или не от­ра­вила за тра­пезой… Ког­да я вы­ходи­ла за не­го за­муж, я на­де­ялась, что об­ре­ту счастье в бра­ке. До встре­чи, а по­том и свадь­бы, с Фи­лип­пом, я ду­мала, что ни один муж­чи­на не смо­жет по­любить ме­ня с мо­ими чёр­ны­ми во­лоса­ми, ко­торые не впи­сыва­лись в ка­нон кра­соты. Я за­видо­вала зо­лото­воло­сой Си­монет­те Вес­пуччи, ко­торую лю­бит Джу­ли­ано Ме­дичи. Я счи­тала се­бя нек­ра­сивой толь­ко по­тому, что ро­дилась брю­нет­кой. По­это­му мне ка­залось, что мо­лодые лю­ди, ес­ли и уха­жива­ют за мной, то де­ла­ют это из ко­рыс­тных по­буж­де­ний, поль­стив­шись на день­ги мо­его от­ца.

Я на­де­ялась, что Фи­липп вер­нётся за мной во Фло­рен­цию, ког­да кон­чится вой­на. Мы с ним за­живём, как счас­тли­вая семья. Мы бу­дем во всём друг дру­гу опо­рой и под­дер­жкой, я ста­ну ма­терью его де­тей. Мне хо­телось, что­бы у нас пер­вы­ми ро­дились маль­чи­ки-близ­не­цы, а по­том кра­сави­ца-доч­ка. Маль­чи­ков я бы наз­ва­ла Фран­суа и Фи­липп, а де­воч­ку Ма­ри­ей…

Я бы­ла го­това быть лю­бящей и вер­ной же­ной сво­ему му­жу Фи­лип­пу и хо­рошей за­бот­ли­вой ма­мой на­шим де­тям. До то­го, как я уз­на­ла ис­тинную при­чину сво­его ско­рого за­мужес­тва, я очень жа­лела, что не за­бере­мене­ла в пер­вую брач­ную ночь во Фь­езо­ле. Я так хо­тела, что­бы у ме­ня под сер­дцем за­роди­лась но­вая жизнь, и по па­лац­цо Бель­тра­ми бе­гала ма­лень­кая ко­пия мо­его му­жа! Мне хо­телось, что­бы ма­лыш на­поми­нал мне о его от­це, ко­торый сра­жа­ет­ся за Кар­ла Сме­лого. Что­бы этот ре­бёнок вез­де со­вал свой лю­бопыт­ный ма­лень­кий но­сик, что­бы он ла­зил по мо­им шка­фам и пе­рево­рачи­вал там всё вверх дном… Бо­же, как я бы­ла бы тог­да счас­тли­ва! Тог­да бы мне не ка­зались оди­ноки­ми те ме­сяцы, что прош­ли пос­ле мо­его за­мужес­тва!

Я час­то пред­став­ля­ла, как че­рез де­вять ме­сяцев пос­ле той но­чи я ста­ну ма­терью сы­на или до­чери, как Фи­липп воз­вра­ща­ет­ся за мной, при­ез­жа­ет к мо­ему от­цу до­мой, а я пе­редаю ему на ру­ки ма­лень­ко­го ре­бён­ка, ЕГО ре­бён­ка, сы­на или дочь! Фи­липп не­до­уме­ва­юще гля­дит на ре­бён­ка, неж­но при­жимая к се­бе, це­луя в ло­бик и щёч­ки…