Пустоцвет

- Как ты узнала?! – рычит чудным басом. - Только никому! – лживый, испуганный взгляд около. А затем жест – прижал палец к губам: - Т-с-с! Сча фанатки набегут – кабздец нам!

- Нам? – хохочу. – Или только тебе?

- НАМ! – бешено взревел. – Как так? Конечно нам! Ты же – невеста моя! А они, – закачал вдруг головой, - не простят тебе этого! Точно говорю! - строит умный, всезнающий вид. – Зуб твой на отсечение даю!

Гогочу истерически, вновь давясь слезами:

- Зуб… мой… на отсечение?!

- А-ага! – не менее придурковато.

Взвыла я позорно, уже не имея сил сопротивляться.

Дико, идиотически:

- Ну, тогда… - шумный вздох, глотая жадно воздух. – В машину пора… и деру давать надо!

- Пора-а… - осипло, словно какой-то старый дед-маньяк, протянул, – тут ты права-а. – На мгновение обмер, и вдруг искренне подмигнул. Еще миг, еще вдох и сам, подавляя в себе смех, выдал (голос стал, как прежде, нормальным, тихим, спокойным): - Ладно, без шуток… действительно пора.

***

Едва въехали обратно в родной город:

- Ну, что… Невеста. Куда тебя подбросить? – ухмыляется.

- На Павлика Морозова, у библиотеки – если несложно.

Рассмеялся вдруг. Взор на мгновение на меня, оторвавшись от дороги:

- Прямо на Павлика? Там же… у библиотеки? И обязательно Морозова? Или можно на своего?

Опять…я  покатом, заливаясь, задыхаясь от смеха.

- Ты сегодня перестанешь? Или как?

- А надо? – поддается и тоже хохочет (но тихо, сдержанно).

- Ну… обычно, после того, как хорошо и много посмеешься – немало потом и поплачешь.

- Так ты же вроде… уже поплакала… Или нет? Я че… перебил малину?

- Не перебил, - коротко рассмеялась, пристыжено пряча взгляд.

- Успела?

- Успела…

- Ну, вот и славненько, - улыбнулся. Взор в зеркало, на меня, на дорогу… - А то… ишь какая, виноватого нашла.

- Да я не про то… - торопливо пытаюсь оправдаться, сгорая еще больше от смущения.

- Да я знаю, - добро так, нежно прошептал. Усмехнулся. – Так ты из Балтрайона?

Миг – и отчего-то нахожу силы на игру.

Не без язвы:

- Подруга – да.

- А ты к подруге?

Киваю головой, не отвечая вслух. Скривилась, поджав губы.

Нет ни сил, ни желания… объяснять. А вернее, вспоминать… всю горькую правду своей жизни.

Еще миг – и замерли на остановке.

- Ну, - обернулся, взор мне в очи. – Прощай… Невеста. Али, до встречи…

Ухмыльнулась.

Пристыжено прячу взгляд.

А самой – так и скребут кошки на душе. Внутри сердце вопит, требует удержать Его, не отпускать… любой ценой и под любым предлогом. Но идей – ноль… Да и… неправильно всё это.

Живо ныряю руками к волосам и выпутываю из прядей гребень. Еще миг – и протягиваю своему «знакомому»:

- Держи.

- Что это? – улыбается, но мой напор, выжидание – и поддается, берет.

- Заколка.

- Вижу, - ухмыляется. Взор то на бижутерию, то на меня.

- Это - плата: за гостеприимность, за услуги таксиста, экскурсовода… - тихо, мерно, с опаской и особой, какой-то трепетной сладостью, смаком перебираю воспоминания сегодняшнего дня. - Комедианта, - невольно смеюсь, поддаваясь вспышкам чудных картин его гримас, - и за поставщика… спиртного. Я заберу? – кивнула в сторону заднего сидения, где, если мне не изменяет память, хранится мой спасительный сосуд с влагой, дающей силы на сегодняшнее безобразие и безумство. – А то… вдруг у нее там сухо…

Еще одно моргание, взмах ресниц – и вовсе улыбка стерлась с его лица.

Всучил силой в руки обратно трофей:

- Не надо мне ничего, - грубо, обиженно даже.

Криво улыбаюсь, уязвленная, что шутка моя так глупо вышла мне боком.

- Пожалуйста, - сую обратно – не поддается. – Я ее видеть не могу. А этому уроду вернуть – и того обиднее. Пусть лучше удавиться от злости.

- А мне-то она зачем? – криво, горько рассмеялся. – Я замуж пока не собираюсь, - пожал плечами. И пусть улыбка вновь проступила на его устах, все же радости в ней не оказалось.