Сумеречная мелодия

– Он? – чуть громче переспросил Цеста, направляясь к комнатушке с инструментами.

– Мужчина не первой молодости. Конторщик какой-то.

– А! – Цеста взял свою гитару, сел на стул, принялся рассеянно перебирать струны.

– Я считаю, чушь все это! – объявил звукооператор. – Совпадение. Ну мало ли с чего мужик решил с жизнью счеты свести?

– А где это произошло? – вдруг спросил Цеста, вспомнив, как они с Павлом стояли вчера над рекой.

Несколько человек посмотрели на него с недоумением.

– Если известно, что он шел из театра, значит, это было рядом?

– Да нет, это полиция установила, что он там был, – ответил звукооператор. – Ну и по времени сопоставили.

Цеста издал серию быстрых, нервных аккордов.

– У меня ведь было такое чувство… – начал кто-то, но звонкий голос Цесты тут же прервал его:

– Хватит панику поднимать! Это случайное совпадение. Кто-то вешается или пускает пулю в лоб под Марлен Дитрих, а кто-то – под «Петю и волка», дело вкуса. И вообще уже скоро полдень. За работу!

*  *  *

Павел расстелил карту поверх спинки передних сидений открытого Цестиного автомобиля, чтобы Йиржи и Яне было видно.

Яна, новая девушка Цесты, решительная красивая шатенка, сидела за рулем.

– Я думаю, нужно вот здесь повернуть налево, так будет гораздо быстрее, – предложил Павел.

– А реку как форсировать прикажешь? – поинтересовалась Яна. – Ближайший мост аж вон где! Нет, здесь не повернуть. Нам до этой виллы еще целый час пилить придется.

– Если кругосветное путешествие делать – то конечно! – парировал Павел.

– А иначе никак. Я же говорила, надо было поворачивать раньше!

Цеста тихо вздохнул и выбрался из машины. На шоссе было совершенно пусто, перегретый солнцем асфальт даже выглядел горячим на ощупь, за полосой высоких кустов и тонких деревьев, посаженных по краям дороги, возвышались поросшие лесом холмы. Единственным признаком цивилизации, кроме самого шоссе, был старый особняк с желтыми стенами, стоявший в стороне от дороги, почти полностью спрятавшись за стройными липами. Остановившимся взглядом Цеста смотрел на видимый кусок стены, глубоко вдыхая запахи майских цветов.

– Пешком проще дойти! – буркнул композитор, вылезая следом за Цестой из машины.

– Через речку только вплавь! – бросила Яна ему вслед.

– И чего этот культуринтендант в такой глуши поселился? – спросил Павел, вальяжно прислонившись к боку автомобиля и засунув руки в карманы, по примеру Цесты.

– Здесь тихо, – пояснил Цеста, как будто Павел ждал ответа. – И воздух хороший. Так считается.

– Я чувствую.

Павел недовольно покосился на девушку. Чтобы не тратить время попусту, она достала косметичку и теперь увлеченно прихорашивалась.

– А это, случаем, не его дом? – с надеждой спросил Павел.

Цеста усмехнулся.

– Нет, это не его дом.

– Ты точно знаешь? Может, все-таки про…

– Я точно знаю! – тихо, но твердо оборвал его Цеста. Голос он редко повышал, однако ему и не нужно было повышать голос, чтобы заставить окружающих замолчать: в самих его интонациях ощущалась какая-то неодолимая властность.

Цеста прошелся по горячему асфальту, сорвал на обочине пыльную травинку, повертел в руках и выбросил, потом взглянул Павлу в глаза.

– Собственно, мы действительно можем дойти пешком. Я догадываюсь, где находится та вилла. И где можно переправиться через реку.

– Отлично придумал! А я вас тут жди, на солнцепеке? – возмутилась Яна.

– Поезжай вперед, через несколько минут доберешься до города, чем-нибудь займешься. Вечером мы тебя там найдем.

Яна, нахмурившись, сверилась с картой.

– Что ты назвал городом? Это? Деревня какая-нибудь. Что я там делать буду?

– В музей зайдешь, это старинный город. Не сердись…

Цеста наклонился к ней, перегнувшись через дверцу машины, и Павел поспешил отойти в сторону, прикидывая, как лучше будет подниматься на холм.

Идя по узкой тропинке вслед за Цестой, Павел задумчиво скользил взглядом по сапогам с голенищами до середины икры и бриджам, облегавшим  стройные ноги певца, и тут же посматривал на измазанные глиной носки собственных туфель. Ехали ведь с важным визитом… Если Йиржи предполагал пешие скитания, то мог бы и предупредить. Или он просто решил, что костюм, словно предназначенный для конной езды, больше подойдет при посещении загородной виллы? Павел тихо ругнулся, оступившись. Цеста обернулся и, словно впервые увидев его выходной костюм, мягко улыбнулся.

– Прости. Я просто хотел посмотреть одно место.

– Ты отсюда родом, что ли? Знаешь эти места?

– Я здесь… жил некоторое время, – замявшись, ответил Цеста. Павел кивнул и не стал дальше расспрашивать. Еще не прошло и десяти лет с окончания войны, и у многих вопросы о прошлом вызывали болезненные воспоминания.

Солнце стояло в зените, заливая весенним жаром пустынные невозделанные поля. Павел снял пиджак и нес его на согнутом локте. Цеста расстегнул легкую курточку. Они зашли в светлый и веселый – без подлеска – дубово-березовый лесок, или, скорее, разросшийся без хозяйского пригляда парк.

В какой-то момент, свернув за холм, они увидели обсаженный кустами сетчатый забор. Сетка у одного из столбов была отодрана, и судя по всему, ее довольно часто отгибали. Протоптанная тропинка выбегала из-под дыры в заборе и сливалась с той, по которой шли двое мужчин. Цеста остановился, глядя на дыру со странной, не лишенной нежности улыбкой.