Страница 85 из 87
– Значит, все-таки любила – раз не уехала. Из-за него.
– Конечно, любила. Просто по-своему.
– А почему она ребенка Глебу не оставила? Ну… тебя… твоему отцу.
– Кто ж ее знает? Наверное, такой поступок не совпадал с ее пониманием счастья моего отца: он же совсем молодой был, ему еще свою семью строить... А спрятала она меня хорошо. Даже Роджер не смог отыскать. И оставила солидное наследство: почти все деньги, что тогда с Глебом награбила, в антиквар перевела. Может, спустя годы она бы и рассказала отцу, где меня искать, но, похоже, Ксения все-таки добежала до своей пропасти – потому что, с тех пор, как уехала, никто ничего о ней не слышал.
Некоторое время мы просто сидим молча.
– Почему не объявился раньше?
Смотрю на свои руки, он – на свои. Как подростки на первом свидании.
– Ждал, пока смогу показать тебе вот это...
Граф достает из рюкзака книгу – и кладет передо мной.
На обложке – дом моего отца, но не такой, каким я его видела, а отреставрированный. Дом залит теплым осенним светом, с кленов опадают листья. Перед домом стоят двое – мужчина и женщина. «Долгая дорога домой», – гласит название. Совсем не похоже на то, что обычно пишет Граф.
– Мне пришлось немного доработать книгу – когда оказалось, что я описывал не только родословную Глеба, но и свою. Книга получилась потрясающей. Хотя вряд ли ее ждет популярность моих прежних работ.
– А я думала, ты книгу обо мне писал. А когда закончил – я перестала быть тебе интересной – как и все предыдущие герои твоих романов, – я грустно улыбаюсь.
Теперь-то знаю, что ошибалась, но все равно хочу услышать ответ Графа.
– Дело в том, Крис, что с тобой срабатывает какой-то иной закон: чем больше я тебя узнаю, тем интереснее ты мне становишься.
Снова эта длинная тяжелая пауза. Слова Графа, тон голоса, взгляды – все обещает, завлекает, затягивает. Но у нас ничего не вышло даже, когда мы были счастливы.
– Граф, зачем ты пришел? – наконец, решаюсь спросить я.
– Поздравить тебя с очень важной датой – сегодня будет сто и одна ночь, как мы знакомы.
Вместо того чтобы радоваться, я чувствую пустоту. Мои отношения с Графом никогда не были простыми и вряд ли такими станут. Через сто и одну ночь. Через тысячу…
А за окном мягко падают хлопья долгожданного снега – точно клочки сахарной ваты. Взбитые в пену облака цепляются за ветки, застревают, соскальзывают – и медленно плывут дальше.
Старички прогуливают собаку по укутанной снегом дорожке парка, оставляя пунктир черных следов. Держатся за руки. Улыбаются друг другу. Вот это – настоящее счастье. Дано мне когда-нибудь испытать подобное? Возможно ли состариться вместе с Графом? Не думаю. С ним – всегда война.
– У нас все получится, – Граф снова читает мои мысли.
Молчу.
Я помню все свои ожоги.
– У нас. Все. Получится, – мягко, но настойчиво повторяет он.
– Это даже не оптимизм, Граф. Это… как называется то, что оптимистичнее оптимизма?
– Идиотизм? – он улыбается.
– Точно, – теперь улыбаюсь и я.
– Кстати! Совсем забыл… – он лезет в карман. – У меня есть для тебя подарок – в честь нашего праздника.
Смотрю на его руки. Граф раскрывает ладони, а там – кольцо. То самое, из-за которого я едва не оказалась в тюрьме.
Граф кладет кольцо на мою ладонь и накрывает своей. И между нами тотчас же начинают перетекать токи – совсем как между мной и отцом, через подушку, когда мы сидели на подоконнике.
– Крис… Это кольцо – мой подарок тебе. Я хочу, чтобы когда-нибудь ты передала его нашему ребенку.
Это уже слишком!..
Я вскакиваю и бросаюсь на улицу. Останавливаюсь у двери, пытаясь совладать с дыханием. Я так хочу ему верить!.. Но это же Граф. Он признался мне в любви, а через два дня натравил на меня полицию!
– Крис… – он обнимает меня за плечи – и я машинально пытаюсь отстраниться – иначе не смогу думать.
Но Граф только крепче прижимает меня к себе.
– Переезжай ко мне... Пустота дома, в котором нет тебя, невыносима.
Качаю головой.
Кольцо до сих пор у меня в руке – чувствую тепло металла, нагретого моей кожей, легкое давление аметиста в центр ладони…
Так хочется уступить Графу, но я пытаюсь сопротивляться – хотя знаю, что все мои битвы с ним – прошлые, настоящие и будущие – проиграны. Но на этот раз Граф не догадывается о моих мыслях. Поэтому наклоняется к моему уху – и шепчет:
– У меня есть то, что тебя заинтересует, Крис... История… – что-то звучит в голосе Графа такое, что у меня комок подкатывает к горлу. Мы уже проходили это раньше. – И эта история перевернет твою жизнь, Крис...
***