Страница 63 из 87
Я сижу в машине напротив дома Графа, постукивая уголком конверта по губам. Улыбаюсь – в бумажных письмах есть особое очарование. А еще я улыбаюсь, потому что теперь знала наверняка – Граф никуда от меня не денется. Он снова стоял на кухне у плиты, положив ладонь на то место столешницы, где когда-то сидела я. Задумчиво колыхал вино в бокале. Возможно – я взглянула на экран телефона – через два часа, в полночь, он даже позвонит мне. Чем черт ни шутит?
Стоило мне подумать об этом, как Граф в одно мгновение скомкал очарование вечера – резко убрал ладонь со столешницы, залпом допил вино и сделал короткий звонок по мобильному.
Через несколько минут у его крыльца останавливается такси. Граф – уже не медля перед тем, как закрыть дверь на ключ, – садится в машину. Без трости, без перчаток.
Поразмыслив пару секунд, я еду за ним.
Я стараюсь держаться подальше от такси. Пару раз теряю его из вида, но, к счастью, быстро нахожу – улицы пустынны.
Граф выходит у неприметного клуба под названием «Жесть». Пожимает охраннику руку – и я невольно приподнимаю бровь. Роджер столько времени следил за Графом, а об этом клубе – ни слова, ни фото.
Тем интереснее.
Я распускаю волосы, взъерошиваю их руками. Подкрашиваю губы. Чуть помады на запястье – и «румяна» готовы. Расстегиваю верхнюю пуговицу блузки. Задумываюсь – и расстегиваю еще одну, чтобы обозначить край белого бюстгальтера. Жаль, что сегодня я в джинсах, а не юбке.
Цепляю лучезарную улыбку и походкой от бедра направляюсь к входу в клуб.
– Сегодня мы работаем с одиннадцати, – останавливает меня охранник.
Удачное стечение обстоятельств – в набитом битком клубе я вряд ли смогла бы провести и минуту. Море танцующих тел – это еще хуже, чем вокзал.
– Я с Графом!
– С кем?!
Охранник явно услышал меня, но понятия не имеет, кто такой Граф.
– С тем засранцем, который должен был подождать меня у входа, а сам только что вошел в клуб, – не переставая сверкать улыбкой, я повторяю рукой жест, которым Граф приглаживал себе волосы.
Не знаю, что, в итоге, сработало: моя улыбка, или слово «засранец», или край моего лифчика, цепляющего взгляд, но охранник открыл передо мной дверь.
Я занимаю место за крохотным столиком у самого входа в зал.
Графа не видно. Наверняка, скрывается за одной из низких черных дверей подсобных помещений. Что ж, я не тороплюсь.
Подготовка к открытию клуба идет полным ходом. Парень в косухе проверяет на сцене микрофон. Официанты суетливо расставляют на столиках миниатюрные металлические вазы в форме пирамиды. Вместо живых цветов – розочки, свитые из тонкой проволоки.
У сцены, за столиком, вполоборота ко мне сидит женщина, возможно, администратор. Яркий луч прожектора полосой ложится на ее ладони. Они притягивают внимание – изящные запястья, длинные тонкие пальцы без колец. Поднимаюсь взглядом выше. На легкое нежно-розовое платье наброшен строгий серый пиджак. Светлые волосы ровной линией заканчиваются у лопаток.
На столе перед женщиной лежат рекламные брошюры, раскрытая папка с бумагами, блокнот, мобильный. Блондинка постукивает наконечником карандаша по блокноту – волнуется. И этот образ возвращает меня к мыслям о Глебе. Когда-то в баре, похожем на этот клуб, – в котором, разве что, было поменьше жести и побольше грязи – сидел Глеб в ожидании визита таинственного незнакомца.
Звонок раздался, когда Глеб стоял посреди ночной улицы, в буквальном смысле слова не зная, в какую сторону сделать следующий шаг. Он только что вышел из барака, куда когда-то заходил с металлическим прутом вслед за Ксенией.
Барак словно вымер. Не горела ни одна лампочка, не было слышно и звука человеческого присутствия. Глеб бродил по этажам, от одного прямоугольника лунного света на полу – к другому. Под ногами поскрипывали старые гнилые доски, с крыши монотонно капала вода. Глеб дергал за ручки дверей, прислонялся ухом к прохладному дереву – есть ли кто в квартире. Никого. Словно он ошибся бараком. Но ошибки не было.
Сейфа-дипломата с деньгами, как он убедился пару часов назад, тоже не было на условленном месте.
Ксения исчезла. Единственное, что напоминало о ней, это запах духов, который все еще хранила подушка в доме сожителя. Сегодня утром, все еще словно пьяный, с сухим до боли горлом, Глеб ходил по комнатам, щурясь покрасневшими, припухшими глазами. Он ощущал себя больным животным, – кем-то вроде птеродактиля с переломанными крыльями – и пытался отыскать доказательства существования Ксении.
Не нашел.
Растормошил храпящего мужика. Спросил о кольце. Тот осипшим голосом прохрипел, что ничего не знает, – и снова отключился. Тогда еще казалось, что Ксению можно найти. Она же человек, не иголка в стогу сена.
Но прав оказался «муж» – Ксения была ветром. Глеб стоял возле пустого барака, в полной темноте, и с закрытыми глазами медленно поворачивал голову то в одну, то в другую сторону, подставляя лицо холодному ветру. Ксения словно ласкала его. И потихоньку в пустоту его души стала просачиваться мысль: если не получается быть с Ксенией в этом, реальном, мире, возможно, стоит поискать ее в другом…
Впервые со дня ее исчезновения Глеб почувствовал что-то, напоминающее покой. И вдруг – эта резкая, назойливая телефонная трель. Глеб и забыл, что в кармане его куртки лежал телефон. Да и батарейка давно должна была сесть.
Номер не определился.
Глеб поднес телефон к уху. Он знал, что это не Ксения, – чувствовал.