Высокие небеса Тулузы

На сей раз не бы­ло ни вспыш­ки, ни вне­зап­ной об­жи­га­ющей су­доро­ги - лишь на­катив­шая вол­на мяг­ко­го, об­во­лаки­ва­юще­го теп­ла, и ощу­щение за­пол­неннос­ти, до кра­ев и боль­ше, как буд­то в пус­той до­селе со­суд на­лили мо­лодо­го иг­ристо­го ви­на. По собс­твен­но­му опы­ту Фран­суа смек­нул, что д’Арнье толь­ко что из­лился в не­го. Это ока­залось не так уж страш­но и уни­зитель­но, с уче­том, сколь­ко мас­ла уже ока­залось у не­го внут­ри. Ак­тер сжал­ся, не­лов­ко по­могая се­бе ру­кой и вздох­нув с об­легче­ни­ем, ког­да те­ло от­ве­тило на его ста­рания - пусть не столь ярос­тно и обиль­но как в пер­вый раз.

Шарль от­пустил его и за­валил­ся на­бок, с ви­димым об­легче­ни­ем пе­рево­дя дух. Прос­ты­ня под ни­ми бы­ла влаж­но-лип­кой, брез­гли­вый Фран­суа скри­вил­ся и пе­реб­рался на дру­гую часть пос­те­ли, не­реши­тель­но при­сев ря­дом.

«Вот так. Двес­ти обе­щан­ных лив­ров в при­были, твоя не­вин­ность в убыт­ках. На­вер­ное, мог­ло быть и ху­же».

Он заг­ля­нул в ли­цо Шар­ля - слег­ка от­сутс­тву­ющее, зам­кну­тое, слов­но вы­точен­ное из кам­ня. До­волен, нет, не пой­мешь...

- Как толь­ко я от­ды­шусь, я от­счи­таю вам уго­ворен­ное, - Шарль д’Арнье зад­ра­пиро­вал­ся во всег­дашнюю над­менность, как в им­пе­ратор­скую ман­тию, скры­вая от Фран­суа рас­те­рян­ность и роб­кую при­язнь - вот еще че­го не­дос­та­вало! - При­мите мои поз­драв­ле­ния с удач­ным де­бютом, месье Мо­ран. Как вы убе­дились, не так уж это и страш­но.

- Бла­года­рю, - Фран­суа от­вел взгляд, не за­мечая, как дро­жит его не­воль­но от­то­пырив­ша­яся ниж­няя гу­ба. Гос­по­дин Д’Арнье по­лучил же­ла­емое, у не­го боль­ше нет не­об­хо­димос­ти изоб­ра­жать лю­без­ность. Хо­тя все­го нес­коль­ко мгно­вений на­зад он был та­ким, что у Фран­суа сер­дце за­мира­ло от его неж­ности, от лас­ко­вого, обод­ря­юще­го ше­пота. Но те­перь они сно­ва месье д’Арнье и Фран­суа Мо­ран, все воз­вра­ща­ет­ся на кру­ги своя.

От это­го ста­нови­лось боль­но и не­зас­лу­жен­но обид­но.

«Че­го он хо­чет, этот Фран­суа Мо­ран? - д’Арнье с лег­кой неп­ри­язнью воз­зрил­ся на си­дев­шее не­пода­леку воп­ло­щение рас­топтан­ной не­вин­ности. Ка­кого дь­яво­ла, по­чему он дол­жен чувс­тво­вать се­бя ви­нова­тым, гля­дя на опу­щен­ную каш­та­новую ма­куш­ку и ссу­тулен­ную спи­ну, на ко­торую буд­то взва­лили все гре­хи ми­ра? - Приз­на­ния в неж­ных чувс­твах, что ли? Я был с ним лас­ков и тер­пе­лив, он по­лучит сум­му, за ко­торую ино­му го­рожа­нину при­ходит­ся тру­дить­ся ед­ва ли не год, и он еще не­дово­лен?»

- По­дите сю­да, Фран­суа. Что вы так пом­рачне­ли?

Фран­суа пред­по­чел бы сей­час за­бить­ся ку­да-ни­будь в тем­ный угол, оп­ла­кивать свои го­рес­ти, но д’Арнье ку­пил его вре­мя и те­ло на ны­неш­нюю ночь, так что, на­вер­ное, не сто­ило кап­ризни­чать. Месье Мо­ран пос­лушно при­под­нялся, уди­вив­шись, от­че­го под ним так влаж­но, опус­тил взгляд и ис­пу­ган­но вскрик­нул. Там, где он си­дел, ос­та­лась жел­то­ватая сколь­зкая лу­жица ис­поль­зо­ван­но­го мас­ла с от­четли­выми алы­ми вкрап­ле­ни­ями. Кровь тек­ла и по но­ге, раз­ма­зан­ный, пу­га­ющий след.

-Не бой­тесь, та­кое слу­ча­ет­ся, - ус­по­ко­ил его Шарль, ло­вя се­бя на же­лании сте­реть паль­ца­ми кро­вавую струй­ку, под­ни­ма­ясь по теп­лой глад­кой ко­же от тон­кой щи­колот­ки к ко­лену и вы­ше, по внут­ренней сто­роне бед­ра, к нат­ру­жен­ной ды­роч­ке... Быс­тро смор­гнув, он ве­лел: - Ло­житесь на жи­вот.

Он встал с пос­те­ли - ле­жав­ший нич­ком Фран­суа ус­лы­шал плеск во­ды. К из­му­чен­ной и сад­нившей пло­ти при­кос­ну­лась прох­ладная ткань, ус­по­ка­ивая дер­га­ющую, буд­то при заг­нившем на­рыве боль. Шарль ак­ку­рат­но об­тер по­теки мас­ла, се­мени и кро­ви, вновь на­мочил по­лотен­це и, раз­дви­нув яго­дицы Фран­суа, вло­жил меж­ду ни­ми им­про­визи­рован­ный ком­пресс. Ощу­щение влаж­но­го свер­тка меж­ду но­гами бы­ло слег­ка неп­ристой­ным. Вот так оно и выг­ля­дит, то, о чем Фран­суа Мо­ран преж­де толь­ко слы­шал - дра­ная зад­ни­ца.

- Спа­сибо, - соб­равшись с ду­хом, про­бор­мо­тал Фран­суа. По­думал и ос­то­рож­но за­ик­нулся: - Не­уже­ли от ме­ня те­перь ни­како­го про­ку? Мо­жет, я смо­гу для вас что-то сде­лать... Шарль?

- По­ка мо­жете прос­то смир­но по­лежать, изоб­ра­жая ра­нено­го гла­ди­ато­ра, - фыр­кнул Шарль, прис­тра­ивая у се­бя за пле­чами по­душ­ку и от­ки­дыва­ясь на кро­ват­ную спин­ку. - Чуть поз­же мы сы­щем при­мене­ние ва­шим вновь от­крыв­шимся та­лан­там.

- Та­лант не мо­жет быть вновь от­крыв­шимся. Он ли­бо уже от­ры­тый из недр зем­ли и яв­ленный ми­ру, ли­бо еще за­копан­ный и нуж­да­ющий­ся в из­вле­чении на свет, - до­тош­но и чуть яз­ви­тель­но уточ­нил Фран­суа. По­ер­зав, улег­ся по­удоб­нее, прис­тро­ив под­бо­родок на сло­жен­ных ку­лаках и гля­дя на Шар­ля сни­зу вверх. В этом ра­кур­се тот про­из­во­дил еще бо­лее вну­ша­ющее и мо­нумен­таль­ное впе­чат­ле­ние, и Фран­суа не ве­рилось, что он су­мел бла­гопо­луч­но пе­режить его на­тиск. Ак­тер не­реши­тель­но пе­реполз бли­же, прис­тро­ив го­лову на ко­лено д’Арнье. Без­на­деж­но пы­та­ясь ра­зоб­рать­ся, что он ис­пы­тыва­ет к это­му че­лове­ку. По идее, он дол­жен был его воз­не­нави­деть: ведь над­менный арис­тократ из Ту­лузы толь­ко что по­имел его - всласть, до слез и кро­ви. Но не­навис­ти не бы­ло, бы­ло лишь глу­хое раз­дра­жение и по­та­ен­ное лю­бопытс­тво. А еще - смут­ное же­лание вы­нудить Шар­ля ски­нуть мас­ку вы­соко­мер­но­го и зам­кну­того хлы­ща. Но Фран­суа со­вер­шенно не пред­став­лял, с ка­кой сто­роны под­сту­пить­ся к д’Арнье.

- Уди­витель­но, как ни у ко­го ста­рого со­доми­та из тех, что обо­жа­ют те­ат­раль­ных маль­чи­ков, не дош­ли до вас ру­ки, - Шарль рас­се­ян­но пе­реби­рал ло­коны Фран­суа, по­качи­вал паль­цем се­реж­ки в ушах. - На их мес­те я бы при­ковал вас к пос­те­ли и имел до кро­вавых мо­золей на чле­не… От­ку­да вы во­об­ще та­кой взя­лись, Фран­суа Мо­ран? Дав­но вы око­лачи­ва­етесь на сце­не?

- Из Кар­кассо­на, - хи­хик­нул Фран­суа. - В те­ат­ре я уже… ну, лет пять этой осенью точ­но бу­дет. - Он нах­му­рил­ся, пы­та­ясь объ­яс­нить: - По­нима­ете, Шарль, я ведь не раз был сви­дете­лем, как это про­ис­хо­дит - из-за де­нег, ра­ди пок­ро­витель­ства, вы­год­ной ро­ли, до­ход­но­го мес­та, лиш­не­го бе­нефи­са. Ви­дел, что слу­ча­ет­ся по­том. Раз­би­тые сер­дца, очерс­твев­шие ду­ши... го­тов­ность лечь под лю­бого, кто по­манит ку­пюрой. Мне не хо­телось, что­бы это слу­чилось со мной, вот я и ста­рал­ся вся­чес­ки из­бе­гать по­доб­ных си­ту­аций. Мне... мне хо­телось прой­ти че­рез по­доб­ное с че­лове­ком, ко­торый не бу­дет мне про­тивен и не ста­нет ка­пать слю­ной, при­читая: «Ах, ка­кая слад­кая поп­ка, дай­те же мне пос­ко­рее вста­вить ту­да!» Вот, - он сму­тил­ся и от­вел взгляд. - А выш­ло - са­ми ви­дите, что.

- Я ста­рал­ся вов­ре­мя сгла­тывать слюн­ки, - очень серь­ез­но кив­нул д’Арнье, - к со­жале­нию, про­чие мо­мен­ты, ос­кор­бля­ющие ва­шу доб­ро­детель, на­личес­тво­вали - день­ги, воп­ро­сы пок­ро­витель­ства, неп­ри­ят­ный вам че­ловек, на­ходя­щий ва­шу поп­ку весь­ма ап­пе­тит­ной. Ужас­но.

- Ужас­но, - сог­ла­сил­ся Фран­суа. - Уте­ша­ет лишь, что про­дал­ся я за­доро­го. Мне ка­жет­ся, я смо­гу с этим спра­вить­ся и про­дол­жать жить даль­ше. На­вер­ное, все от­то­го, что я слиш­ком лег­ко­мыс­ле­нен и не спо­собен по­дол­гу и всерь­ез над чем-то стра­дать. В кон­це кон­цов, моя ут­ра­та не­вин­ности про­изош­ла не столь уж сквер­но, как у не­кото­рых из мо­их зна­ком­цев. Мне те­перь да­же про­ще - од­ной труд­ностью мень­ше, - он про­вел ла­донью по но­гам Шар­ля, серь­ез­но поп­ро­сив: - На­учи­те ме­ня еще че­му-ни­будь, а?