Dual

Это он виноват в смерти матери.

Ведь он что-то скрывал. Продолжает скрывать. Двуликий человек! Конечно, не он подстроил это нападение, но он мог его предотвратить. Он же мультимиллионер, владелец компании, связанной с высокими технологиями, почему он не организовал охрану квартиры, не обвешал все датчиками и камерами, не поставил турели с автоматическими пулеметами на входах и окнах? Он втянул нас в свои взрослые игры, разборки с конкурентами или что-то еще. Виноват он.

...Я прихожу в себя из-за боли в пальцах — они так крепко сжимают руль, что побелели костяшки. По лицу течет пот. Бормочут новости: снова и снова о грядущих выборах и статистике в преддверии предварительного голосования, о противостоянии основных кандидатов и скором выступлении Макалистера на Таймс-сквер. Хлопком ладони по кнопке выключаю радио, и в салоне повисает тишина.

В салоне, но не в моей голове.

Воспоминание мучительно, но я рад ему. Наконец мой мозг работает на полную катушку, выуживая обрывки прошлого из омута памяти. Постепенно из серого тумана, как на фотокопировальной бумаге, проявляется моя биография. У меня есть машина, одежда, бумажник, “права”, банковские карточки — якоря, которыми я цепляюсь за действительность. Я жил в этом доме. Вон он, стоит рядом, весомое, пятиэтажное воплощение прошлого. У меня была мать. У меня есть отец. Я — Крис Брана.

Мне нужно войти в этот дом.

Понимаю это отчетливо, хотя идея не нравится. Ведь недаром я называю собственного отца Двуликим. Всегда чувствовал, что он что-то скрывает. Всю мою жизнь у него были от меня тайны, и как минимум одна из них связана со мной. Я не люблю его, не хочу общаться с ним, но пока что вспомнил слишком мало. Мне нужно туда, нужно поговорить с ним. Все выяснить.

Заглушив мягко урчащий двигатель, я выхожу из “шевроле” и направляюсь к каменному крыльцу. На улице никого, тихо, сумрачно. Небо затянуто сизой пеленой. Вечереет, скоро ночь.

Я на полпути между “шевроле” и крыльцом, когда из-за дальнего угла выезжает небольшой фургон. Сбоку надпись “ЭмТиСи Лоджистикс”, за рулем бородатый водитель. Вроде ничего необычного, вот только его лицо… Оно застыло, бородач смотрит прямо вперед, на что-то за моей спиной, точно по оси неширокой улицы. Я машинально оглядываюсь, но ничего подозрительного там нет. Крыльцо уже рядом, пять широких ступеней, сбоку рифленый скат для колясок, вверху большие двери со стеклянными ромбами.

Вдруг водителя будто подталкивают под локоть. Фургон приземистый, и я отчетливо вижу это сквозь лобовое стекло. Такое чувство, что кто-то невидимый сильно пихает его сбоку, да еще и залепляет пощечину. Бородач выпучивает глаза, подается вбок, дергая руль, и фургон, резко свернув, врезается в припаркованный напротив дома темно-синий “форд”.

Удар сильный. Борт вминается, брызжут осколки. Скрежещет металл, и крыша “форда” ломается, будто картон. Он сдвигается по мостовой вбок, но автомобиль припаркован почти вплотную к бордюру, колеса почти сразу упираются в него. Фургона застывает наискось, перегородив две трети улицы. Угол кабины смялся, фары разбиты, лобовое стекло осыпалось на асфальт и крышу “форда”.

— Эй! — удивленно выкрикиваю я, бросаюсь к фургону. Авария нелепая, дикая, на пустом месте. Замечаю движение в легковой машине, но фургон ко мне ближе, он почти закрыл “форд” собой, поэтому первым делом я ставлю ногу на подножку и хватаюсь за дверь. Ее могло заклинить, так что дергаю со всей силы. И едва не падаю. Нет, я, конечно, сильный, но не настолько же. Я же вырвал ее с мясом! Хрустят петли, верхняя отламывается, и когда я отпускаю дверцу, она повисает на нижней петле, со скрипом выламываясь из проема.

Водитель жив. От удара он свалился между “торпедой” и пассажирским сидением, стонет и ворочается там.

— Ты как? — спрашиваю я. Снова вскакиваю на подножку, суюсь дальше в кабину, упершись коленом в сиденье.

Теперь я вижу людей в “форде” за выбитыми стеклами. Трое мужчин: двое спереди, один на заднем сидении, прижал ладонь к глазу. На лице кровь. Водитель пытается выбраться, дергает ремень безопасности, но пряжку заклинило в замке. Второй поворачивает ко мне голову, и я вижу кобуру с пистолетом под распахнувшейся кожаной курткой.

Он глядит на меня снизу, а я гляжу на него сверху. Выкрикнув остальным приказ, “кожаная куртка” налегает на дверцу, но он сидит со стороны фургона, и вылезти ему не так легко. Тогда он достает пистолет с тонкой черной трубкой глушителя на стволе. Второй все никак не разберется с ремнем, третий покачивается, не отнимая ладони от залитого кровью лица. Водитель фургона пришел в себя, что-то бубнит и стонет, лезет из-под “торпеды”.

Я отшатываюсь, спрыгнув с подножки, бегу к своей машине. В голове крутятся безумные мысли. Эти трое вооружены. Они из полиции? Ствол с глушителем — какая полиция! А может, они как-то связаны с тем мертвецом в переулке?

Поговорю с отцом в другой раз, если представится случай. Об этом я думаю, уже заводя двигатель и вжимая педаль газа в пол. С улицы доносятся стук и голоса, в окна выглядывают жильцы. Пока “шевроле” набирает скорость, двое в спортивных костюмах выбрались из “форда” и бегут в мою сторону. Оба крупные, не меньше меня, плечистые, с огромными кулачищами. У одного громилы в руке пистолет.

Улица пропадает из виду вместе с домом, где живет отец. Я еще не знаю куда направиться, просто спешу убраться подальше, затеряться в вечернем трафике. “Шевроле” едет темными улицами, мимо витрин, прохожих, мимо горящей разноцветными огнями рекламы, машин и светофоров. А я никак не могу прийти в себя.

Мне нужен доступ в Интернет. Нужна информация.