Лабиринты

Раз­го­вор со свек­ровью, втор­гши­еся в ра­зум вос­по­мина­ния, вы­ход­ки сы­на, ввер­гли Ксе­нию в уже за­бытое сос­то­яние рас­те­рян­ности. Она пы­талась прог­нать не­нуж­ные ду­мы, от­вле­ка­ющие от дел на­сущ­ных, толь­ко они по-преж­не­му нез­ва­ными гос­тя­ми удоб­но рас­по­лага­лись в ее соз­на­нии. 

Те­леве­дущая на­конец-то выш­ла из под­земной час­ти пе­рехо­да в фойе. Дож­да­лась лифт, ко­торый воз­нес её в свя­тая-свя­тых – поч­ти на кры­шу, ми­нуя эта­жи с ре­дак­ци­ями но­вос­тных прог­рамм и раз­вле­катель­ных те­ле-шоу. Вош­ла в ши­рокий ко­ридор, от­ку­да нап­ра­вилась пря­миком к за­вет­ной две­ри с по­золо­чен­ной таб­личкой: «Ге­нераль­ный ди­рек­тор Кляйн Б.Л.». 

Сек­ре­тар­ша Ли­леч­ка тут же от­влек­лась от об­ще­ния в со­ци­аль­ной се­ти. Пе­рес­та­ла кла­цать на­мани­кюрен­ны­ми паль­чи­ками по кла­ви­ату­ре. 

- Ксе­ния Сер­ге­ев­на! Глав­ный уже рвет и ме­чет! Вас всё до­жида­ет­ся. Вы ему по­зарез нуж­ны. Ска­зал, что­бы сроч­но заш­ли, как по­яви­тесь. Два ча­са прош­ло. 

Дев­чонка за­ис­ки­ва­юще улыб­ну­лась. 

Мет­лицкая ус­мехну­лась кра­еш­ком губ, сме­рила су­ет­ли­вую блон­динку в при­лич­ном кос­тюмчи­ке из бу­тика. Вы­пус­кни­ца жур­фа­ка. Рань­ше все штур­мо­вали ре­дак­ции га­зет, о те­леви­дении не ду­мали. Кто те­бя ту­да возь­мет без ре­комен­да­ции? Да и дик­то­ры-ос­но­вате­ли не поз­во­лят ка­кой-то мо­лодой тре­щот­ке за­нять мес­то пе­ред ка­мерой, ко­торое они гре­ют еще с шес­ти­деся­тых. Те­перь же де­воч­ки пос­ле жур­фа­ка го­товы ра­ботать на ре­цеп­ции, лишь бы быть при­час­тным к ми­ру но­вос­тей, ин­форма­ции, све­та и ка­мер. 

- Ли­леч­ка, ты же зна­ешь, что лич­ный вер­то­лет мне не по кар­ма­ну. Проб­ки в Мос­кве. Два ча­са по дож­дю и лу­жам до­бира­лась. – Она по­мол­ча­ла. До­бави­ла: - Бо­ря, го­воришь, ис­кал ме­ня нас­той­чи­во? 

Блон­динка при­вык­шая к па­ниб­ратс­тву меж­ду ге­нераль­ным про­дюсе­ром и че­той Мет­лицких кив­ну­ла. 

- Бо­рис Ль­во­вич вас ждет. От­ме­нил две встре­чи. 

Ксе­ния вновь хмык­ну­ла. Ко­му Ль­во­вич, а ко­му и Борь­ка Ры­жий. Она дав­но при­вык­ла к при­виле­ги­ям, бра­ла их, не за­думы­ва­ясь, нас­коль­ко умес­тно дан­ные вык­ру­тасы мо­гут выг­ля­деть со сто­роны. Друзья всег­да пой­мут, са­ми та­кие же, а вра­ги пусть по­давят­ся собс­твен­ным ядом. По­дох­нут, пе­рес­тав жизнь ом­ра­чать. Прос­тая фи­лосо­фия, за­то дей­ствен­ная. Под­твер­ди­ла пра­во на су­щес­тво­вание за пос­ледние го­ды мно­го раз. 

Сняв плащ, про­пах­ший ду­хами от Dior, и от­дав его неб­режно Ли­ле, что­бы та по­веси­ла его в шкаф у се­бя в при­ем­ной, Мет­лицкая гра­ци­оз­но про­шес­тво­вала в ка­бинет к ге­нераль­но­му. Бо­ря си­дел за сто­лом, что-то раз­гля­дывал на мо­нито­ре компь­юте­ра, при этом ку­рил и по­тяги­вал конь­як. Бес­пре­рыв­но хму­рил­ся. М-да. Еще один про­летев­ший про­ект, су­дя по все­му. У нее-то в прог­рамме всё хо­рошо. Рей­тин­ги заш­ка­лива­ют. 

Те­леве­дущая се­ла в бе­жевое крес­ло, нап­ро­тив Кляй­на. Тот по-преж­не­му был пог­ло­щен со­зер­ца­ни­ем эк­ра­на. 

- Ну и? Бо­ря, за­чем я те­бе по­надо­билась сроч­но-об­мо­роч­но? 

- Яви­лась, на­ша при­ма-ба­лери­на! Здравс­твуй­те, ма­дам! Я те­бя дол­го бу­ду с со­бака­ми по все­му те­лецен­тру ра­зыс­ки­вать? Мет­лицкая, ты зна­ешь, как я те­бя ува­жаю, - он кар­тинно при­ложил ру­ку к сер­дцу, - но об­нагле­ли вы, Ксе­ния Сер­ге­ев­на! 

- Хо­рош па­яс­ни­чать, Борь. Что, опять по аген­турным дан­ным я с то­бой сплю пря­мо на этом ди­ване? – Ксе­ния ус­мехну­лась, мах­нув го­ловой в сто­рону. – Проб­ки в го­роде! Ле­тать моя ма­шина еще не уме­ет. Что стряс­лось? 

Бо­рис вы­жида­тель­но смот­рел на нее, яв­но под­би­рая сло­ва. На ду­ше ста­ло вдруг нес­по­кой­но. Как буд­то в прос­торном ка­бине­те сгус­ти­лись ту­чи, пог­ло­щая и без то­го тус­клый свет пас­мурно­го дня. Как тог­да, дав­но, в пос­ледний ве­чер ле­та. Ле­дяной кор­кой пок­ры­лось сер­дце. Не вспо­минать! Отог­нать от се­бя ра­зошед­ши­еся мыс­ли. По­пыт­ки ус­по­ко­ит­ся по­тер­пе­ли бе­зого­вороч­ное фи­ас­ко. Па­мять ус­тро­ила нас­то­ящую ведь­мов­скую пляс­ку на Лы­сой го­ре. Ис­ко­режен­ный ав­то­мобиль. Рас­кро­шив­ше­еся стек­ло. Сле­пые ок­на. Хищ­ные ух­мылки за­пер­тых две­рей на фа­саде ста­рых до­мов. Это всё бы­ло вче­ра. Сов­сем не­дав­но. Се­год­ня ут­ром Ксе­ния бре­ла по осен­не­му клад­би­щу, отыс­ки­вая све­жую мо­гилу, где по­ко­ил­ся…