Лабиринты

Мет­лицкая сжа­ла под­ло­кот­ник крес­ла. Су­дорож­но сглот­нув, она по­пыта­лась спро­сить, од­на­ко язык бук­валь­но при­лип к нё­бу. 

Опе­редил Кляйн: 

- Ксюш, хре­ново де­ла об­сто­ят! Нам бы опе­редить РТВшни­ков. Да ес­ли бы знать, где со­лом­ки под­сте­лить! Ты не лю­бишь по­лос­кать гряз­ное белье на пуб­ли­ке. Те­бе, как и мне, это пре­тит. Но, Ксень, здесь те­бя, Ан­дрю­ху к стен­ке при­жали. В угол заг­на­ли прос­то! 

- Борь, ты рех­нулся? Конь­як в ра­бочее вре­мя вре­ден. Ты о чем сей­час? 

- Де­ло ка­са­ет­ся не­пос­редс­твен­но то­го, от че­го ты всё это вре­мя бе­гала. Семья тво­его му­жа! Черт возь­ми, Ксю, это ва­ша с Ан­дре­ем семья! При­дет­ся от­ка­зать­ся от на­шей до­гово­рен­ности. На­до рас­ска­зать всё пер­вы­ми, ина­че бу­дет ху­же. 

- Бо­ря! Ми­лень­кий, ты о чем? – про­шеп­та­ла жен­щи­на, по­нимая, что ды­шать ста­новит­ся не­чем. 

- Ты не в кур­се? – друг и про­дюсер как-то стран­но пос­мотрел на нее. 

- В кур­се че­го?! – Ксе­ния вык­рикну­ла в от­ча­янии, по­нимая – ско­ро нас­та­нет ко­нец все­му. То, что так дол­го она скры­вала от се­бя са­мой, в бли­жай­шее вре­мя ста­нет дос­то­яни­ем об­щес­твен­ности. Лю­ди най­дут ты­сячу и од­ну при­чину, да­бы вы­валять в гря­зи её, му­жа, и Ва­дима. О, нет! Ва­дик… Сын! 

- Так, - про­тянул Бо­рис, на­ливая те­леве­дущий во вто­рой пу­затый бо­кал конь­як. – На вы­пей. Те­бе нуж­но. 

- Бо­ря! Не тя­ни, про­шу те­бя! 

Ксе­ния так и не прит­ро­нулась к ян­тарной жид­кости. По­вер­те­ла бо­кал в ру­ках, пос­та­вила на стол. Она за­мер­ла в пред­чувс­твии, по­нимая, что еще па­ра мгно­вений, и сва­лит­ся в об­мо­рок от нер­вно­го пе­ренап­ря­жения. Пе­ред гла­зами ро­ились се­реб­ристые мош­ки, раз­ле­тались сно­пом искр, как праз­днич­ный фей­ер­верк в тем­ном не­бе. Сей­час бу­дет очень пло­хо. Шес­тое чувс­тво встре­пену­лось, от­прав­ляя сер­дце в бе­шеный га­лоп. 

- Те­бе ка­кую но­вость – от­но­ситель­но хо­рошую или сов­сем пло­хую? 

- Всё рав­но, - об­ре­чен­но про­рони­ла Ксе­ния. Лю­бая но­вость, свя­зан­ная с фа­мили­ей Мет­лицких не мо­жет быть по оп­ре­деле­нию хо­рошей. Это она за­пом­ни­ла уже дав­но. 

- Тог­да от­но­ситель­но хо­рошая. Для ме­ня и Ан­дрея – хо­рошая. Для те­бя, как пос­мотреть… 

Кляйн вздох­нул, под­би­рая сло­ва вы­дал: 

- Мы с Ан­дре­ем за­пус­ка­ем с уже па­ру ме­сяцев но­вый про­ект, из тех ис­то­ричес­ких ре­конс­трук­ций, что де­ла­ют нам рей­тинг. Юби­лей его от­ца. Обо всех зас­лу­жен­ных-пе­резас­лу­жен­ных мы де­лали цик­лы пе­редач, а от Ва­дима Мет­лицко­го вы с му­жем от­бо­яри­вались, как мог­ли. Те­перь вот час про­бил. Ан­дрей па­ру ме­сяцев ра­бота­ет над сце­нари­ем, ищет ма­тери­алы о пос­ледних не­делях из жиз­ни от­ца. Мер­ку­лов ему пос­тавля­ет ма­тери­ал для об­ра­бот­ки. Мы наш­ли ак­те­ра, ко­торый ис­полнит роль Мет­лицко­го в ре­конс­трук­ции. Осенью дол­жен был вый­ти ши­кар­ный фильм. «Теф­фи» бы­ла бы у нас в кар­ма­не… 

- Это не прос­то пло­хая но­вость! Ужас­ная! От­вра­титель­ная! За мо­ей спи­ной?! Бо­ря! Ты, Ан­дрей, Кос­тя… Вы ра­бота­ли над мо­им цик­лом пе­редач за мо­ей спи­ной? 

Ксе­нии ка­залось, что си­лы по кап­ле вы­тека­ют из нее, де­лая те­ло мяг­ким, слов­но пу­динг. Сла­бость раз­мягчи­ла все кос­ти. Хо­телось прос­то стечь в крес­ло из бе­жевой ко­жи и ле­жать в амор­фном сос­то­янии. Они заб­ра­ли всё! По­хити­ли тот раз­ме­рен­ный ритм жиз­ни, мни­мое спо­кой­ствие, в ко­тором она пре­быва­ла столь­ко лет. Сын. Дом. Ра­бота и еще раз ра­бота. Ред­кие ви­зиты к Ве­ре Пет­ровне по праз­дни­кам. И опять из­ну­ря­ющая ра­бота, без ко­торой уже нет смыс­ла бы­тия. И вот те­перь вновь тай­ны прош­ло­го. То, что хо­телось выт­ра­вить из соз­на­ния. Пе­речер­кнуть. Выб­ро­сить на по­мой­ку… 

Они ведь до­гова­рива­лись! Ан­дрей клял­ся, что не бу­дет рыть­ся в со­быти­ях тех дней. Ни­какой ог­ласки. Уз­нал кое-что – и лад­но. Они не бу­дут, по­доб­но сот­ням ди­нас­тий выс­тавлять на лю­ди ске­леты из шка­фа, ко­торые скап­ли­ва­ют­ся в лю­бом се­мей­стве. Единс­твен­ное ус­ло­вие, ко­торое Ксе­ния тре­бова­ла вы­пол­нить не­укос­ни­тель­но, ед­ва они ри­нулись впе­ред на ам­бра­зуру за­рож­давше­гося но­вого те­леви­дения в на­чале де­вянос­тых. И вот те­перь, ока­зыва­ет­ся, Ан­дрей уже нес­коль­ко ме­сяцев тай­ком, будь то зав­зя­тый не­вер­ный муж, скры­ва­ет­ся от нее, бро­са­ет от­го­вор­ки, лишь бы она не ин­те­ресо­валась его но­вым про­ек­том. Луч­ше бы с сек­ре­тар­шей Борь­ки­ной ей ро­га нас­та­вил, ей-Бо­гу. Он ведь… Это же по­гибель! Ан­дрей су­ет го­лову в пет­лю. Не зна­ет прав­ду, та­ящу­юся в нед­рах сун­ду­ка прош­ло­го от­ца и собс­твен­ной же­ны…