Стокгольмский синдром

Ди­его си­дел на мат­ра­се, по­ка Эн­дрю, яв­но вол­ну­ясь, вы­делы­вал кру­ги по ком­на­те. Уны­ло наб­лю­дая за ним, па­рень ждал, ког­да тот прис­ту­пит не­пос­редс­твен­но к раз­го­вору. Ко­неч­но, он все еще не же­лал при­нимать в этом учас­тие, но, хо­рошень­ко все об­ду­мав, ре­шил, что Эн­дрю – его пос­ледний шанс по­пасть на от­кры­тие и по­мешать ему осу­щес­твить свои пла­ны. К сло­ву, имен­но об этих пла­нах он и хо­тел рас­ска­зать Ди­его, как он вы­разил­ся «ввес­ти в курс де­ла». Че­го же он те­перь мед­лит? 

Вне­зап­но Эн­дрю ос­та­новил­ся и на­чал что-то ис­кать гла­зами. Ви­димо не най­дя не­об­хо­димо­го пред­ме­та, он жес­том при­казал Ди­его ос­тать­ся на мес­те, а сам спус­тился на пер­вый этаж. Па­рень вздох­нул. Он по­чувс­тво­вал вне­зап­но на­катив­шу­юся на не­го жут­кую ус­та­лость, го­лова сно­ва на­чала ка­зать­ся не­подъ­ем­ной, а те­ло ны­ло и от­зы­валось на лю­бое рез­кое дви­жение уси­лива­ющей­ся болью. Ло­жась на мат­рас, Ди­его за­пус­тил ру­ки под по­душ­ку и на­щупал там блок­нот-скет­чбук. Же­лая хоть как-то от­влечь­ся от сон­ли­вос­ти, он на­чал бес­цель­но лис­тать его. Пер­вые нес­коль­ко стра­ниц бы­ли иде­аль­но чис­ты. Он ни­ког­да не на­чинал пи­сать и ри­совать в блок­но­тах с пер­вой стра­ницы. Это бы­ло его эта­кой лич­ной фиш­кой. Про­лис­тав па­ру стра­ниц, он об­на­ружил раз­личные за­писи, за­мет­ки и скет­чи, сде­лан­ные на хо­ду, от ску­ки или прос­то от не­чего де­лать. Нор­маль­ные, бо­лее-ме­нее про­рисо­ван­ные ра­боты на­ходи­лись в се­реди­не, бли­же к кон­цу. В ос­новном это бы­ли пей­за­жи, за­рисо­ван­ные им в раз­ное вре­мя. Боль­шая их часть бы­ла сде­лана в раз­личных ко­ман­ди­ров­ках или пу­тешес­тви­ях, ког­да в пе­реры­вах и пе­ре­ез­дах с мес­та на мес­то па­рень не знал, чем мож­но се­бя за­нять. Так же в скет­чбу­ке бы­ли пор­тре­ты, но их нас­чи­тыва­лось ку­да мень­ше. А все по­тому что, ри­совал он их толь­ко тог­да, ког­да че­ловек его дей­стви­тель­но цеп­лял. Так у не­го бы­ли пор­тре­ты всех его дру­зей, как прош­лых, так и ны­неш­них, а так­же па­ра нез­на­комых или око­лоз­на­комых лю­дей, в ко­торых бы­ло что-то не­обыч­ное, как ка­залось Ди­его. Са­мой лю­бимой его ра­ботой был ри­сунок, на ко­тором изоб­ра­жалась Лей­ла. И хо­тя с точ­ки зре­ния тех­ни­ки его слож­но бы­ло наз­вать удач­ным, так как ра­курс был выб­ран не­удач­но, ли­нии бы­ли гру­быми и как бы не­окон­ченны­ми, а про штри­хов­ку и го­ворить не­чего, в нем бы­ло то, что так прив­ле­кало пар­ня – ат­мосфе­ра и нас­тро­ение. Ри­сунок ка­зал­ся жи­вым, он уди­витель­но точ­но пе­реда­вал всю сущ­ность и прив­ле­катель­ность той ми­ни­атюр­ной ры­жей де­вуш­ки, веч­но улы­ба­ющей­ся Ди­его с лис­та бу­маги. За­кон­чив раз­гля­дывать ри­сунок, он пе­ревер­нул стра­ницу. На ней кра­совал­ся не­закон­ченный пор­трет Эн­дрю, тот са­мый, ко­торый он не ус­пел тог­да до­вес­ти до ума. Нес­мотря на то, что он ри­совал­ся в спеш­ке, ри­сунок по­лучил­ся дос­та­точ­но прав­до­подоб­ным и не ме­нее жи­вым, чем пре­дыду­щий. У Ди­его воз­никло ощу­щение, что сей­час на­рисо­ван­ный Эн­дрю през­ри­тель­но улыб­нется и ска­жет свое ко­рон­ное «прин­цесса». Па­рень пе­редер­нулся и зах­лопнул скет­чбук. Нет, ко­неч­но же нет, это­го не слу­чит­ся, хо­тя бы по­тому, что ри­сун­ки не уме­ют го­ворить. 

«По-мо­ему, я мед­ленно, но вер­но схо­жу с ума», – по­думал Ди­его и сно­ва взгля­нул на зак­ры­тый скет­чбук. Вдруг что-то, блес­нув, прив­лекло его вни­мание. Он вни­матель­но ос­мотрел его и за­метил, что к од­ной из стра­ниц прик­репле­на скреп­ка. Ре­шив пос­мотреть, что там та­кое, он от­крыл нуж­ную стра­ницу, и тут же по его ли­цу по­пол­зла улыб­ка. К стра­нице был прик­реплен его ра­бочий бей­дж, за­бот­ли­во пе­ремо­тан­ный ве­рев­кой. Те­перь, ес­ли он на­денет его, проб­лем с про­пус­ком на зав­траш­нем ме­роп­ри­ятии у не­го быть не дол­жно.

Имен­но в этот мо­мент в ком­на­ту сно­ва во­шел Эн­дрю, дер­жа в ру­ках кос­тюм и что-то еще. По­весив кос­тюм на не­замет­но тор­ча­щий из сте­ны гвоздь, он по­дошел к Ди­его. 

– Ес­ли он бу­дет боль­шим – знай, ты сам ви­новат, – ска­зал Эн­дрю, ука­зывая в сто­рону сте­ны. – И вот еще, это – твой би­лет. Смот­ри не по­теряй.

Ди­его кив­нул, под­тверждая, что все по­нял и не по­теря­ет. От­дав би­лет пар­ню, Эн­дрю про­дол­жил:

– Что это у те­бя? – спро­сил он, рас­смат­ри­вая бей­дж. – Ого, ка­кая при­коль­ная ве­щица. Она зав­тра те­бе при­годит­ся. 

– Угу, – от­би­рая «при­коль­ную ве­щицу», зев­нул Ди­его. – Это все?

Он не мог дож­дать­ся, ког­да на­конец-то смо­жет от­дохнуть. Этот день длит­ся слиш­ком дол­го. 

– Да, все, за­сим раз­ре­шите от­кла­нять­ся и уда­лить­ся, да­бы не ме­шать ва­шему ве­личес­тву по­чивать, – от­ве­шивая пок­лон, то­ном ис­тинно­го арис­токра­та про­из­нес Эн­дрю и пос­пе­шил вниз.

– Ты ку­да это опять соб­рался? – зак­ры­вая гла­за, сон­но спро­сил у не­го Ди­его.

– Не твое со­бачье де­ло, – улы­ба­ясь, от­ве­тил Эн­дрю и скрыл­ся.