Целующие солнце

Женщина, выслушав меня, заулыбалась. Снова пустила сигаретный дым кольцами. Ветер играл с ее платьем и волосами.

-Очень странно и интересно, - сказала она. - В моей жизни еще не было таких клинических случаев. А я уж было собиралась помирать. Ну-ка, пройдите, расскажите мне, как это случилось?

-Что? – я прошел в кухню и прикрыл за собой дверь.

-Как она умерла? Болезнь? Самоубийство?

-Мы летели на самолете. И самолет развалился в воздухе. Она сгорела.

-А вы почему не сгорели?

Я пожал плечами, хотя Валентина наверняка этого не увидела.

-Я не помню, - сказал я. - У меня есть ожоги. Я тоже сильно обгорел, но выжил.

-Вы падали?

-Да.

Валентина как-то мечтательно вздохнула и посмотрела из окна вниз.

-Я тоже хочу упасть, - сказала она. - Наверное, это замечательные ощущения. Ветер тебя кружит, волосы душат, и ты знаешь, что где-то там, внизу, тебя ждет смерть.

-Не уверен, что это хорошо.

-Вы же не помните, откуда вам знать? – она засмеялась. Смех у нее тоже был грубый, мужской, - и вообще, что за чушь вы тут сейчас несете? Зашли в квартиру, воспользовавшись тем, что ба забыла закрыть дверь, пристаете к несчастной слепой женщине. С чего вы взяли, что я буду вас слушать, а не вызову милицию?

-Мне и не надо, чтобы вы меня слушали. Я сам не знаю, зачем пришел. Какое-то непреодолимое чувство. Может быть, любопытство. Или тоска. Или еще что. Понимаете, я потерял близкого человека, и с тех пор чувствую себя не в своей тарелке. Я чуть не сошел с ума от горя. Может быть, вы – это моя единственная надежда, чтобы уцепиться за эту жизнь, чтобы почувствовать какое-то желание жить. Пусть крохотное, но желание…

-А она нужна вам, жизнь? – неожиданно спросила Валентина. - Я, например, не дорожу жизнью. Она мне не нужна. Привязалась, как голодный щенок, и никуда от нее не деться. Зачем она?

-Но ведь это… жизнь.

-А вы задумывались над тем, что жизнь, это, может быть, всего лишь начало? Первая ступенька в долгом путешествии? Или первая преграда, которую надо преодолеть, чтобы идти дальше? Не задумывались? Я завидую вашей жене. Она уже на один шаг опережает меня.

-Глупости вы говорите…

-Попробуйте опровергнуть, - сказала она, – попробуйте привести контраргументы, чтобы я заткнулась, а? Может быть, мертвые не возвращаются обратно, потому что не хотят. Там лучше. Вы об этом задумывались? Может быть, вашей жене сейчас так хорошо, что она и думать о вас забыла?

-Не надо так говорить! Лучше молчите.

-А то что? Вышвырнете меня из окна? – улыбнулась Валентина. - Фил, забудьте об этом. Вернемся к вашим пирогам. Вы говорите, я могу быть вашей умершей женой?

-Есть доказательства, – неуверенно произнес я. - Над этим работали специалисты.

-Уж не те ли тени, которые меня преследовали?

-Я не знаю. Есть такая наука, которая занимается изучением реинкарнации…

-Ваша жена была слепой? – перебила Валентина.

-Нет.

-Может быть, ее пару раз клали в психиатрическую больницу?

-Нет.

-Или она дымила как паровоз, выкуривая по пачке сигарет в день?

Я молча покачал головой.

-И о каких совпадениях может идти речь? – спросила она. - Знаете, много лет назад меня поместили в психиатрическую клинику, и я пролежала там четыре месяца. Условия были адские. Нас будили в шесть утра, строили в коридоре и проводили перекличку. Потом назначали всевозможные хозработы, которые мы должны были выполнить до десяти утра. Кто не выполнил – тот не завтракает. Но я не об этом сейчас. На соседней койке со мной лежал человек, которому казалось, что он умеет разговаривать с мертвыми. Может, правда, и не казалось, этих психов не разберешь. Так вот, он утверждал, что у мертвых есть свой собственный мир. Вроде нашего, только лучше. Там живут души. У них есть свои города, свои деревни, заводы, кинотеатры, автомобили, жевательные резинки и много чего еще. И они живут припеваючи, в ус не дуют. После месяца разговоров с этим человеком я подумала, что все его доводы вполне реальны. А почему бы нет? Почему мы должны ему не верить? Почему мы считаем его психом? Потому что верим во что-то другое? В Бога? В Аллаха? В рай и ад? Так вот, если верить ему, то никакой реинкарнации не может существовать. Потому что не логично. А в нашей жизни все подчиняется логике. Верно?

-Не уверен.

-А я не уверена, что хочу с вами общаться, - сказала Валентина. – Вас облапошили, как ребенка. А вы готовы всему поверить, лишь бы отдалить мысль о том, что ваша женщина к вам больше не вернется. И я тут не причем. Не тратьте мое время, пожалуйста. Иначе я вызову милицию.

Она продолжала курить, а ветер срывал сигаретный дым с ее губ и развеивал по комнате. Я молчал, не зная, как утихомирить бурю в душе, что делать, как поступать. Как выбрать правильное решение? Как не оступиться?

-Я так понимаю, вы мне не верите, - медленно произнесла Валентина спустя минуту.

-По поводу милиции?

-По поводу того, что вся ваша реинкарнация – чушь собачья. Сколько вы заплатили этому неизвестному мошеннику, чтобы он вас надурил?

-Пока еще нисколько. Мы договорились, что я переведу деньги на его счет после того, как лично удостоверюсь, что он не соврал.

-Вы удостоверились?

Я смахнул со лба капельки пота.

-У вас такие же волосы, как и у моей жены, - пробормотал я, - пепельные локоны на плечах…

-Правильно. Ваши мошенники искали женщину, похожую на жену. Чтобы вы еще больше запутались. Ладно, хватит, Фил, даю вам две минуты на то, чтобы выйти и закрыть за собой дверь. Вы отвлекаете меня. Мешаете сосредоточиться.

-А чем это вы заняты? – не желал сдаваться я. Цеплялся за лоскутки надежды, которые трещали и рвались в моих пальцах.