Я

Без крови, пыток, личных драм
Катился день, как камнепад в ущелье.
Всем сразу славно стало жить!..
Боюсь, их не остановить,
Когда внезапно кончится веселье.

Настоящего чтеца ничего не остановит. Спускаюсь вновь. Только вот новый прилив кислорода меня не радует. Горло что-то сжимает, хоть галстук и расслаблен. Микрофон опущен, мои волосы растрепаны, рубашка расстегнута, читаю в пустоту, спускаюсь по совсем гнилым, замазанным наспех ступенькам.

Говорят, что общее горе сближает. Так, впервые за все эти годы мои уши услышали голос, исходящий из соседней части дома. Да-да. Той самой части, в которой горела старуха.

Но это был не просто голос, это был плач, причем детский, нежели старческий.

Много лет тому назад мы заколотили эту часть в надежде, что она станет просто плохим воспоминанием о прошлом.
Вскакиваю с кровати, спешу к заколоченной стене. Прижимаюсь тонкими пальцами к ней, прощупываю неровности. Затем слушаю. Сначала тишина, потом шуршание. Нечто тоже подходит к стене, слышно, как оно прислоняется к ней.
Так мы знакомимся. Наш первый контакт происходит через толстую стену.

Ей тринадцать. Ее семья — сброд, которого в нашем городе хватает. Единственное спасение — сбегать.
— Как ты пробралась сюда? — спрашиваю тогда, ставя чайник, чтобы напоить бедняжку.

Она, укутавшись в мой огромный свитер, дрожит, сидя на небольшой табуретке нашей низенькой кухни. Лампочка, которая освещает эту крохотную комнату, мигает. На улице поднимается ветер.

— Вот это буря! — смеюсь, ставя перед ней чашку. — Сильно замерзла?

Замираю, когда она, всхлипывая, роняет мой свитер. Растянутая футболка сползает с плеч, оголяя огромные ссадины и синяки. Две тонкие, белые косички покрыты каким-то инеем. Синие крохотные губки дрожат, пытаются что-то сказать. Но из карих глаз по белым, как снег щекам, начинают литься слезы.

— Нет-нет-нет, — бормочу, хватая свитер с пола и снова натягивая на нее. — Кто тебя обидел?
Так случается, что две души становятся родными, когда они обе одиноки.

Так еще случается, что, когда ребенок — случайность, то он становится обузой или приложением. А иногда, как в случае с Настенькой, и грушей для битья. Причем в прямом смысле.

Бывает такое, что дети сбегают. И делают они это часто, когда в семье начинаются неполадки. Дети в силу своего возраста не могут решать проблемы. Им страшно, поэтому они прячутся.

— Мама говорит, что это все из-за меня, — Настенька не рассказывает, из-за чего ее бьют родители. Настенька боится получить побои от меня. Поэтому, когда она случайно роняет мою сумку с учебниками, молит простить ее.
Она — моя учебная практика. Хоть и не детский психолог, но кое-какие навыки имею. Правда, знания мне не пригождаются, иду и делаю сердцем.

Всю зиму она бывает у меня. Мать работает в ночную смену, поэтому с девчонкой она не сталкивается. Читаю Настеньке книжки, которые есть у меня. В свои тринадцать она уже знает, о чем пишет Буковски и почему Доктор Живаго так грустно заканчивается.

Замазываю ее синяки зеленкой и йодом. Ее раны лечу объятиями. Она забирается ко мне в постель, обнимает. Так мы спим. Под вой ветра, звук моих любимых часов, ее сопение.

— Я тебе нравлюсь? — спрашивает она однажды утром. Глажу ей блузку, от удивления чуть не прожигая ткань:

— Что?

Она краснеет, опуская глаза, расплетая волосы. Вскакивает со стула. Такая маленькая, в грудь дышит мне. Волосы светлые, тонкие, лохматые. Лицо покрыто румянцем смущения.

— Нравлюсь? — говорит тише, подходит ко мне, берет мою руку и кладет себе на талию.
Меня распирает смех.

— У всех девочек в школе есть парни. Но они глупые, а ты умный и красивый, — да, на тот момент я на миг осознаю то, что она — первый человек, который считает меня красивым. Но, много ли нужно для счастья? Дети вообще влюбчивы. Поэтому, зная, что женщины рано ищут себе кавалеров, отмахиваюсь, протягивая ей блузку:

— Надевай, иначе мы оба опоздаем.

— Совсем не нравлюсь? — супится она, приближаясь ко мне вплотную, заставляя опустить руку под майку. Дергаюсь, в это время она чмокает меня в подбородок, подпрыгнув.

— Нравишься, но как человек, — накидываю на нее блузку, застегивая пуговицы.
Понимаю, что она плачет. Наклоняюсь, касаюсь губами ее лба:

— Подрастешь и посмотрим, хорошо?

— Я вырасту, — ревет она, обнимая меня,— и стану самой красивой девушкой для тебя.
Но она не выросла. Не успела стать самой красивой для меня.

Из моих рук падает микрофон. Галстук шевелится, сжимает мое горло и душит. Голова кружится, меня тошнит.
— Сука, — бормочу, топая ногой по ступеньке. — Сука! Ты забираешь всех! Мразь!

Рычу, оступаюсь и падаю вниз.

Внутри все захватывает, живот сворачивает, ноги трясутся, руки сами по себе раскидываются в стороны. Падаю на лестничную клетку какого-то заброшенного дома. Вокруг грязь, тараканы, пауки. Насекомые начинают ползать по мне. Они пытаются грызть меня, заползать под кожу, в уши, рот, нос, глаза. Огромный жук пытается протаранить мое веко. На миг осознаю наше с ним сходство. Такой же грязный, пустой, рвется куда-то и зачем-то. Но при этом жуков любят, многих из них коллекционируют, несмотря на то, что насекомые — очень мерзкие твари.

Во рту у меня шевелятся личинки, пальцы покусаны муравьями, а тот жук влезает внутрь глаза, заставляя закрыть веко.
Никакой боли и отвращения. Рубашка почему-то меняет цвет на белый. А после на ней расцветают красные пятна. Кровь. Моя.

Кто мог дерзнуть? Кто смел посметь?
И как уговорили смерть?
Ей дали взятку - смерть не на работе.
Недоглядели - хоть реви!
- Он просто умер от любви,
На взлете умер он, на верхней ноте.

Так заканчивается стихотворение.

— Браво! — кричит Смерть. Жизнь плачет, толкая Евгения, который пытается ее успокоить. Насекомые исчезают. Но я, весь мерзкий, покусанный и в крови, лежу на полу.

— Прекрати, — Жизнь вскрикивает, врезая пощечину Смерти. Тот, замерев, хватает супругу за руку и строго смотрит, клацая акульими зубами:

— Ты, смотрю, страх потеряла?

Евгений разнимает их, хмыкая:
— Спасибо за представление.

— Ты меня помнишь? — спрашиваю у Смерти. Она часто преследовала меня. Сначала старуха, потом Настенька, теперь…
Поворачиваю голову вбок, откашливаясь. Кажется, мои внутренности — это желе. Ничего, кроме опустошения, нет.
У меня иной характер. Лучнев не похож на зажатую в себе Крота, на воинственного Малевича, потерянного и возвышенного Птича, милую и трогательную Колибри. Лучнев — это Жук.

Слышу чьи-то шаги. Такие неспешные. Открываю глаза, откидывая голову назад. Девушка в белом платье со светлыми волосами целует меня в губы.

— Здесь все становятся старше. Сам не люблю держать детей, жена ревет,— бросает Смерть.
Родные карие глаза смотрят на меня.

Самая красивая… И для меня…

— Так кто ты? — спрашивает Смерть.

В голове нет ответа. И только под конец понимаю, что за всю свою жизнь мне не удалось использовать местоимение «Я».
Никто.

— Так зачем жить? — спрашивает Евгений, затушив свечу.

— Чтобы в конце умереть, — мой ответ уходит в темноту.

Примечание к части

Используется стихотворение Владимира Высоцкого "День без смерти".