Потерянный в бездне

Шутка.

Вот так я шучу, да.

Нет у него веера — не девочка он. Могу добить — если удача прокнет. Вот и весь от меня толк.

А вот у Петьки со Стасом всё интереснее. Стас может долго держаться на тропе и против тройки противников сразу, прикрываясь щитом. И всё благодаря Петькиному лечащему поясу.

Одним словом команда мы. Связанные цепью одной — как пел кто-то очень давно.

Только я — самое слабое звено в этой цепи.

Глава 2

* * *

Стас выпрыгивает на тропу прытко, но слишком рано — его молот со свистом пролетает перед лицом девчонки идущей впереди.

Странно — и чего она вылезла вперёд?

Та отскакивает назад, чуть не сваливаясь с тропы, и сразу же приседает. Испугалась. Не мудрено — вид у Стаса грозный. Вот только уровень всего шестой.

Типы отпихивают девчонку себе за спину и хмуро разглядывают нашего танка.

— Ты кто? — спрашивают они. — Зачем ты тут?

Второй вопрос очень смешной, но смеяться нельзя.

— Бабло выбрасывайте на дорогу, — выкрикивает им Стас и снова замахивается молотом.

— Много бабла выбрасывать? — интересуется один из типов — маг судя по длинному вышитому узорами платью.

— Всё. И убирайтесь!

Стас смелый. Очень смелый. И я всегда буду ему в этом завидовать.

Маг лезет в карман, глубоко спрятанный в складках платья, и вынимает оттуда небольшой клубок. Клубок из синих нитей — искрящийся черным огнём.

Оружия у них полно, как и отличных заклинаний. Мне очень хочется предложить друзьям бежать, но сейчас самое неудачное время для такого.

Клубок падает на землю и медленно катится к Стасу. Он катится, а Стас стоит и как завороженный смотрит на него. Стас не тормоз, и каким-то бабкиным клубком ниток его не удивишь. Он и правда заворожён — клубок это заклинание.

Переглядываемся с Ником. Он касается своих губ пальцами и растворяется за большим камнем неподалёку.

Клубок — это «Великая Боль». Кажется так называется это заклинание. И я примерно представляю, что сейчас ждёт нашего Стаса.

И не поможешь же никак.

Когда до сапога его остаётся один шаг клубок взрывается синей вспышкой.

Петька.

Он не дремлет.

— Да ладно, — произносит маг оглядываясь. — Неужели ты не один.

— Ты глухой? — Стас неторопливо наклоняет голову в одну сторону, затем в другую, громко хрустя позвонками как заправский рестлер перед боем. — Бабло на дорогу и вали.

Те переглядываются. Зря они переглядываются — со Стасом шутки плохи. Молот тут же отшвыривает хрупкого мага в кусты — теперь ему там только кофту из своих ниток вязать.

А я смотрю на девчонку — та испепеляет Стаса взглядом полным злости. Или даже ненависти — издалека не разобрать.

— Ты идиот? — спрашивает тип с мечом. Меч у него отличный, но пока он не торопится им махать. Это и понятно — то, что творит сейчас Стас любого собьёт с толку.

— Нас два десятка здесь, — наш танк опускает молот на землю — передохнуть. Опускает и обводит окрестности взглядом так, будто в траве сидит большая злая армия и только и ждёт его сигнала.

Может и сработает. Выбор у этих типов сложный. Если отдадут деньги — сохранят весь свой шмот. Если ввяжутся в бой и проиграют — мы их разденем как дешевых девочек по вызову. Не полностью — нет. Но кое-что ценного может и выпасть.

Они снова переглядываются.

— Дураков здесь нет — говорит тот, что стоит позади всех. Что за класс у него — не понять. Одежда кожаная, в руках череп с драгоценным камнем во лбу. Похож на мага, но не маг.

— Если бы вас здесь было больше двух — вы бы нас уже резали.

Спорное утверждение. Но спорить с этим типом никто не собирается.

Тот, который с мечом вытягивает ладонь в сторону Стаса. Ясно. Сейчас они попробуют разгадать этот ребус. На ладони уровень того типа.

Нам отсюда не разглядеть.

— Девятый левел? — как можно сильнее удивляясь произносит Стас.

Цифру он произносит для нас.

— Вы все такие… смешные? — не унимается наш танк.

Кажется его уверенность работает — судя по их взглядам типы начинают волноваться.

— Что вы стоите?! — девчонка пихает ближайшего к себе и показывая на Стаса добавляет: — Порвите его. Порвите их. Я зря вам платила?

Порвать Стаса — это сложно. Сначала нужно порвать его щит… ну и молот желательно. До кучи.

Интересно другое. Платила? Нанять кого-то чтобы тебя провели через опасные места — это нормально, но эта крикливая принцесса ведёт себя так будто купила их в вечное рабство.

Иногда у меня начинает чесаться. Где точно — не знаю. Зуд такой странный — он заставляет меня делать не слишком разумные поступки… в тот момент когда от меня этого никто не ожидает.

Вот как раз сейчас зудеть начало так, что я даже усидеть на месте не могу. Не могу и начинаю медленно отползать в сторону до соседнего куста. Оттуда видимость получше, да и ближе он к врагам. Ближе, а значит сложнее будет промахнуться.

— Парни, — миролюбиво начинает петь Стас. — по секрету скажу — мне любого из вас вальнуть и сразу апну уровень. Пятнадцатый, если что. Изо всех сил держусь. Просто своим ребятам пообещал не лютовать.

Пятнадцатый уровень ему может только в смелом сне сниться, но звучит убедительно. Шмот, правда, у него совсем не на пятнадцатый, но в мире полно извращенцев. Вдруг Стас именно такой.

— Покажи, — хмуро предлагает тип с мечом.

Упс. А показать-то нашему танку кроме своего шестого нечего.

— Что показать? — удивляется Стас. — Неужели то самое? Извращенец? Сори, бро, с таким не ко мне.

— Левел покажи.

Пора. Если сейчас я свой зуд не уйму — всем нам конец.

Поднимаю винтовку к плечу и, прицелившись, стреляю. Стреляю сразу — иначе могу передумать.

Типа с мечом отбрасывает в кусты на противоположной стороне тропы. Не убил я его, конечно — слишком малый урон у моей винтовки, но ранил и сбросил со скалы.

Хороший ход.

Ход конём, как минимум. Теперь перевес этих типов не столь очевиден как в самом начале схватки.

— Суки, я предупреждал — нас здесь много! — орёт Стас и обрушивает молот на голову первому до кого дотягивается… Ладно хоть не девчонке перепало. Её почему-то жалко… наверное, потому что красивая.

Она уже трусит — это заметно. Отступила на шаг назад и, похоже, готова бежать обратно в Чёрный Крест… вот только не добежит. Монстры здесь в стартовой локе не ахти какие сильные, но изнасиловать её своими пятаками успеют раз сто.

Или сто пятьдесят — если бежать будет медленно.

Итак на дороге сейчас не считая её двое. Пока всё идёт неплохо. Даже хорошо.

Бамс.

Уже не двое — Ник дополз. Тип с жезлом молча выплёвывает кровь и медленно оседает в пыль.

Вот и всё.

Изи.

Остался один, а один в поле не воин. И на тропе тоже.

Встаю — можно не прятаться.

— Можно я его прикончу? — спрашиваю.

— Да, — кивает Стас присаживаясь к телу у своих ног. Всё правильно — наша профессия рыться в карманах у поверженных врагов.

— Ребята, — говорит выживший. — Отпустите.

— Зачем? — интересуется Стас, на мгновение поднимая голову.

— Я на харде, — говорит он. Голос дрожит или мне кажется?

На харде — а это означает перманентная смерть — после того как я его сейчас убью он уже не оживёт. Никогда. Придётся типу создавать нового персонажа. А всё что он добыл потом и кровью отправится в никуда. В вечное и безнадежное Никуда.

— Сори, — качаю головой я, — предупреждали же. Деньги отдали бы — остались бы в живых.

Он хочет что-то возразить, или попросить о чём-то… или даже, может быть, извиниться…

Не успевает — пуля взрывает ему голову.

— Там в кустах раненый должен быть, — тычу я пальцем в колючий шар рядом.

— Нет, — Ник вытирает нож о рукав, — уже нет. Ну, то есть пока есть, но яд действует быстро.

Неплохо… но ругать меня сейчас всё равно будут.

— Зачем ты лез? — интересуется Стас.

— Я сделал этот бой, — не слишком скромно заявляю.