Потерянный в бездне

Причина проста — рядом Чёрный Крест. Стартовая локация. Оттуда идут все новички. Они пугливые — это хорошо. Не сопротивляются — еще лучше. Вот только иногда кроме дырявых штанов с них ничего не снимешь. А такие штаны барыги берут редко и почти бесплатно.

— Чёрный Крест — может его вырежем весь? Сколько там барыг? Пятеро? — Ник заправляет волосы под бандану.

Достаёт свои ножи. Не свожу взгляда со светящихся зелёным огнём лезвий. И с капель яда, капающих с них на пол пещеры.

— Пятеро вооруженных барыг, — говорит Петька, вставая и потягиваясь, — еще пятеро охранников, пару скитальцев залетевших распродаться. Ну и новички. Нас прикончат раньше, чем успеем сделать грозные лица.

— Новички просто обоссутся, — замечаю я. — Будут прятаться по углам. Особенно хардкорщики. Пол часа вылизывать нового перса в редакторе, чтобы потерять его в первые минуты — желающих мало.

Шаги. Тяжелые. Шаги и звон стали.

Вот и Стас. Наш четвёртый.

Входит в пещеру пригнувшись. Он большой. Не знаю какой он в реале, но здесь — здоровяк.

— Не потянем, — он, кажется, слышал наш разговор. — Нас трое. А там, как минимум, десяток опытных. Да и идти три мили по скалам под стаями гарпий — забоитесь.

Разговоры из серии “а давайте вырежем Чёрный Крест” — у нас возникают частенько. И, конечно, кроме разговоров дело дальше не идёт.

— Почему нас трое? — Ник смотрит на него с удивлением. — Четверо же. Говорит и на всякий случай пересчитывает нас глазами.

— Джек не в счёт. Он от паука бегает со своей пукалкой на шестьдесят урона. И без класса. Обуза он, — поясняет Стас, бросая на землю свой щит и усаживаясь на него.

— Джеку оружие нормальное нужно, — пытается защитить меня Петька. Это неожиданно — у меня даже комок подступает к горлу.

— Джеку пендаль нормальный нужен. Чтобы он опомнился и начал жить. — Стас отбирает у меня остатки пятачка и начинает задумчиво жевать.

Они меня любят — я это точно знаю.

* * *

— Пятеро, — Ник запыхался.

Садится внутри, прямо у входа в пещеру и начинает отряхиваться. Шмотки у него красивые — сетовые. Одним мастером шитые. Ну и крутые, конечно.

Наконец-то и на нашей тропе праздник. Встаю и тянусь за винтовкой.

— Но там четыре кабана на скале, — добавляет он. — Сначала мочим их — как можно быстрее и тише, затем уже дожидаемся людей.

Четырёх кабанов — тихо?

Это вряд ли.

Забрасываю винтовку за спину и достаю нож. Двенадцать физурона плюс три урона хаосом. Стас подарил в прошлом году. Кухонный ножик — на самом деле. Толку от него ноль. Добить разве кого только.

— Идём, — Петька касается своего ножа, что-то шепчет и по лезвию пробегает синий разряд.

Ему хорошо — он одиннадцатого уровня и успел взять два класса. Воин и маг. Маг молний.

Мне завидно? Да. Есть такое.

Смотрю на свой ножик… Стас прав — нас действительно трое. Странно что эти парни не выкидывают меня из банды.

Может жалеют?

Попробую не быть слишком большой обузой.

Мне бы еще один нож — в левую руку. Или щит. Или магическую штуку какую-нибудь. Это вообще было бы здорово — тогда и без класса можно было бы жить. Вот только всё это стоит денег. Деньги надо копить, а у меня всё на жрачку уходит. И на коммуналку.

— Жека, только не натяни на себя кабанов — тебе конец сразу. Петька не отхилит, — просит Стас. Душевно просит.

Отхилит — значит вылечит. Вдруг кто не знает, из тех, кто читает это.

Петька не доктор у нас. У него просто есть одно лечебное заклинание. В пояс его зашито. Пояс у него красивый — как будто зеленая ветвь, которую окунули в кровь.

Стас у нас танк. Значит, крепкий и лезет всегда первый на рожон. И щит у него — ростом с меня. Прикольный такой щит — с двумя дырками для глаз. Очень тяжелый: я такой даже поднять не смог — пробовал. Чтобы такое носить — надо телосложение вкачивать, а для этого — уровни поднимать, а для этого — убивать всех вокруг, а для этого…

Ну вы поняли. Я же Нирвана — мне пофиг.

* * *

Выбираемся наружу.

Луна. Огромная — и так близко, что кажется рукой можно потрогать.

— Светло, — шепчу я. — Заметят нас.

— Кабаны там, — Ник показывает на скалу над нами.

Приседаю и бьюсь коленом о камень. Вот же, блин, неловкий.

Ник исчезает в зарослях, а через секунду уже вижу тёмное пятно, скользящее вверх по боковой грани скалы. Я так не могу — поэтому придётся по тропе.

Стараюсь как можно быстрее, хотя согнувшись в три погибели особо не разбежишься.

Я не последний — сзади, со своим двухметровым молотом тяжело сопит Стас.

Вот и кабаны. Трое — почему он сказал про четверых? Посапывая ковыряются своими пятаками в пыли. Нас они не видят и, что особенно приятно, — не унюхают. Это не реал — запахов все местные дикие обитатели не чувствуют. И это хорошо, иначе жить здесь было бы невозможно.

Присаживаюсь за кочкой жёлтой высохшей травы. Первым мне соваться нельзя. Три кабана, в холке ростом с мою грудь, порвут меня быстрее чем подоспеет помощь.

Рядом усаживается Стас. Усаживается и медленно, аккуратно, опускает щит на землю.

От нас до кабанов — шагов пять. Это близко — я даже слышу, как шуршат их носы по сухим стеблям травы. Один из трех отходит чуть в сторону — на метр, не больше, и сразу, как дуновение ветерка, — быстрая тень мелькает рядом. Тихое короткое повизгивание, и тут же — хрип.

Это Ник сработал. Хорошо сработал.

Минус один.

Стас встаёт, отпускает ремень щита и делает, не прячась, шаг на тропу.

Кабаны не боятся людей здесь. Стаса сейчас они тоже не боятся. А молот в его руках… молот озадачивает первую добежавшую хрюню только после того, как опускается на её голову.

Минус два.

Время поучаствовать. Бросаю свой нож — стараясь это сделать так, чтобы он не улетел с тропы. Разыскивать его потом у подножья скалы — удовольствия мало.

Я даже не промахиваюсь — он вонзается в толстую кабанью шкуру где-то между ребрами, заставляя животное развернуться.

Вот только мои “двенадцать физурона плюс три урона хаосом” — для этой огромной дикой свиньи малочувствительны.

Про Стаса она, впрочем, сразу забывает и разворачивается в мою сторону.

Я без ножа — он в свинском боку — безоружен и бесстрашен. Бесстрашен, потому что один кабан против четверых людей — это как одинокий злой таракан в полулитровой банке.

Молот пролетает над тропой широкой дугой смахивая кабана со скалы.

Всё.

— Ты же сказал их четыре, — шепчет Стас Нику. Тот уже сидит неподалёку от нас вытирая лезвия двух своих ножей о траву.

— Показалось четыре, — он пожимает плечами. — Темно же.

Потом смотрит на нас:

— Все готовы?

Ник самый опытный из нас. Рога. Разбойник. Обычно он нападает первым. И последнего живого обычно добивает тоже он.

***

Да. Их пятеро.

Одна из них — девчонка. Это хорошо. Остальные четверо, судя по их одежде, профи. Это плохо.

Уровень их заранее никак не увидеть. Судя по шмоткам — минимум десятый. Минимум.

Уровень врага можно узнать только в двух случаях. Если добиваешь — и тогда нужно смотреть ему в глаза. Там — цифры.

Или если он сам захочет тебе его показать.

Мне еще нож забирать — кабан-то внизу, под скалой. Успеть бы — эти пятеро идут не быстро, но и не медленно. Минут пять и мы здесь на вершине скалы сойдемся.

Хватаюсь за куст, собираясь сползти по склону.

— Жека, — останавливает меня Ник, — ты вообще не суйся, понял? Только на добивание.

Киваю.

Немного унизительно, но командная игра — важнее. У каждого своя роль — я тоже бывает пригождаюсь.

Если эти типы десятого уровня, то арифметика совсем проста — нам лучше их не трогать.

Я второй, Петька одиннадцатый, Ник восьмой, Стас — шестой. Шестой у него очень близко к седьмому. Он потому и рвётся сейчас в бой — если завалим эту кампанию нашего танка можно будет поздравлять с новым уровнем.

Сидим по обе стороны от тропы. Я с Ником, ну а Петька со Стасом. Это не случайный выбор — проверено опытом. Ник силён, его яд способен превратить в прохладный труп самого серьёзного противника. Он и без меня справится. Я ему нужен веер держать… и обмахивать им его если станет слишком жарко.