Нежна и опасна

Я вы­тер­ла слё­зы и выш­ла из ван­ной. Ки­рилл бро­дил по па­тио с те­лефо­ном в ру­ке, раз­го­вари­вая то с Пи­тером, где на па­роход сно­ва пог­ру­зили ка­кой-то неп­ра­виль­ный ку­сок рель­са, то с ро­дите­лями, ко­торые вдруг за­хоте­ли в Лас-Ве­гас.

— Пап, мы в Пи­тере ор­га­низу­ем нор­маль­ную свадь­бу, я обе­щаю. Приг­ла­сим всех дру­зей, родс­твен­ни­ков, Ани­ного де­душ­ку. Всё бу­дет как у лю­дей. Но сей­час я хо­чу же­нить­ся в при­сутс­твии толь­ко Ма­ши и Паш­ки.

О, зна­чит, ме­ня ждёт ещё од­на — нор­маль­ная — свадь­ба.

Я по­дош­ла к Ки­рил­лу и уви­дела ста­кан вис­ки в его ру­ке. Я мыс­ленно зас­то­нала. Го­товит­ся к маль­чиш­ни­ку! Сто­лик в стрип-клу­бе под наз­ва­ни­ем «Го­лые цы­поч­ки» они за­резер­ви­рова­ли ещё вче­ра, хо­тя Олег пред­ла­гал смо­тать­ся в Ти­ху­ану, где мек­си­кан­ки за двад­цать бак­сов об­слу­жива­ли муж­чин по пол­ной прог­рамме. Но Ки­рилл и Мол­ча­нов не под­держа­ли его по­рыв («Нам не на­до по пол­ной прог­рамме, мы прос­то хо­тим на сись­ки пос­мотреть») и пред­ло­жили Оле­гу от­пра­вить­ся в Ти­ху­ану в оди­ноч­ку.

— Ки­рилл, — рас­те­рян­но ска­зала я, — мне нуж­но быс­трень­ко съ­ез­дить в од­но мес­то. Не спра­шивай в ка­кое, это… сюр­приз.

— О, чёрт! — ска­зал он. — Я уже две пор­ции вы­пил. Олег, ты чем за­нят?

— Пи­во пью, — до­нес­лось от бас­сей­на.

— А где Ма­ша? — ог­ля­нул­ся Ки­рилл. — Толь­ко что тут бы­ла. Она-то уж точ­но трез­вая.

— Свет­ла­на по­вез­ла её в са­лон кра­соты. Ча­са че­рез три вер­нутся, — ска­зал по­дошед­ший Мол­ча­нов и спро­сил ме­ня: — А те­бе ку­да нуж­но?

— Мо­жет, я луч­ше на так­си? — пис­кну­ла я.

Мысль о том, что­бы по­ехать в ап­те­ку с Мол­ча­новым, по­каза­лась мне край­не опас­ной. Я бо­ялась ос­та­вать­ся ним на­еди­не.

— О, спа­сибо, Паш­ка. Сво­зи её, а я по­ка по­рабо­таю. Зав­тра при­дёт­ся от­клю­чить те­лефон, ина­че сов­сем дос­та­нут…

***

Мы прош­ли из до­ма под на­вес, где сто­ял джип. Нес­мотря на тень, руч­ка две­ри по­каза­лась мне рас­ка­лён­ной, а си­денья обож­гли но­ги. Я под­верну­ла по­дол платья, что­бы не си­деть на го­рячем, глу­боко вздох­ну­ла и зах­лопну­ла дверь.

На Мол­ча­нова я не смот­ре­ла. Не мог­ла. Я слы­шала, как он сел на во­дитель­ское мес­то и за­вёл дви­гатель. Я чувс­тво­вала его за­пах — не за­пах пар­фю­ма или ос­ве­жа­ющих средств, а чис­тый, зна­комый (и лю­бимый!) за­пах его те­ла. Я ви­дела его ру­ку, ле­жав­шую на руч­ке пе­рек­лю­чения ско­рос­тей.

— Ку­да? — спро­сил он, вы­рули­вая за­дом из-под на­веса.

— В драг­стор, — от­ве­тила я.

Ка­жет­ся, так в Аме­рике на­зыва­лись ап­те­ки.

— Мо­роже­ного за­хоте­лось? — он вро­де как шу­тил, но го­лос ос­та­вал­ся серь­ёз­ным.

— Нет. Мне ну­жен тест на бе­ремен­ность.