Нежна и опасна

В пред­банни­ке бы­ло жар­ко. Пах­ло за­парен­ным бе­рёзо­вым ве­ником и пих­то­вым мас­лом. Из печ­ки за сте­ной до­носи­лось пот­рески­вание дров, а на ули­це за­выва­ла вь­юга. Мол­ча­нов зак­рыл дверь и по­вер­нулся ко мне. Вы­сокий и здо­ровый, в сви­тере, при­поро­шён­ном сне­жин­ка­ми. В тус­клом све­те я не ви­дела его глаз, лишь уга­дыва­ла поб­лёски­вание бел­ков. Я сбро­сила пу­ховик и рва­нулась к сво­ему муж­чи­не. По­вис­ла на креп­кой шее, цеп­ля­ясь за тол­стые ко­сы на сви­тере и бор­мо­ча глу­пое: «Я так люб­лю те­бя, Па­ша, я так по те­бе ску­чала». Он под­хва­тил ме­ня, при­жал к шер­ша­вой бре­вен­ча­той сте­не и по­цело­вал в гу­бы — го­рячо, дол­го, неж­но. Мои но­ги бол­та­лись в воз­ду­хе, не на­ходя опо­ры, сер­дце тре­пыха­лось, а внут­ри раз­го­рал­ся по­жар.

— Люб­лю те­бя, люб­лю те­бя… — хрип­ло шеп­тал Мол­ча­нов, блуж­дая ру­ками по те­лу и сми­ная одеж­ду. — Есть толь­ко мы — ты и я… 

— И боль­ше ни­кого…

Эпи­лог

Как обыч­но, я прос­ну­лась рань­ше всех — от то­го, что не­тер­пе­ливый Пи­лот лиз­нул ме­ня в нос. Я по­цело­вала му­жа в щё­ку, ос­то­рож­но выб­ра­лась из его объ­ятий и выш­ла в гос­ти­ную. Нес­мотря на шесть ча­сов ут­ра, сол­нце за­лива­ло ком­на­ту яр­ким све­том: в Пи­тере стояли бе­лые но­чи. Я ти­хонь­ко заг­ля­нула в ком­на­ту де­да — он ещё спал.

Пи­лот при­тан­цо­вывал у вход­ной две­ри.

Я на­тяну­ла джин­сы и фут­болку и выш­ла во двор ста­рого, ещё до­рево­люци­он­но­го, до­ма. В этом до­ме вы­рос Мол­ча­нов: сна­чала они с ма­мой жи­ли в ком­му­нал­ке, а не­задол­го до её смер­ти он вы­купил все ком­на­ты. Ме­ня нем­но­го пу­гала ста­рин­ная мно­гоком­натная квар­ти­ра с вы­соки­ми по­тол­ка­ми и ароч­ны­ми ок­на­ми, но де­душ­ке, Мол­ча­нову и Пи­лоту здесь нра­вилось. Тихий центр, стайки ухоженных старушек на лавочках. Деду было с кем пообщаться.

Пос­ле про­гул­ки я по­кор­ми­ла Пи­лота и за­вари­ла чай. Се­ла с кни­гой за стол. В пос­леднее вре­мя я много чи­тала, но редко на­ходи­ла сюжеты, ко­торые ув­лекли бы ме­ня с пер­вых стра­ниц. Мне постоянно че­го-то не хва­тало: то эмоций, то надрыва, то перчика. Не знаю, что меня дёрнуло... Я за­дум­чи­во от­кры­ла но­ут­бук, при­куси­ла гу­бу и на­писа­ла: «Од­ной ру­кой я на­маты­вала на вил­ку до­ширак, а дру­гой ис­ка­ла в Ин­терне­те све­жие анек­до­ты. Вне­зап­но но­вень­кий «ай­фон» выс­коль­знул из рас­то­пырен­ных паль­цев, уда­рил­ся о край сто­ла и от­ле­тел на пол».

Кажется, получалось неплохо.

Я отхлебнула чай и продолжила писать свою историю.

Конец