Нежна и опасна

По­ка Ма­ша лю­без­ни­чала с Оле­гом, я сно­ва от­пра­вилась на про­гул­ку по пля­жу. В этот раз я дер­жа­лась по­даль­ше от пен­но­го при­боя: спа­сатель из Ма­либу, по­дарив­ший мне ти­хий по­целуй, в дан­ный мо­мент был за­нят по­лиров­кой оке­ан­ских волн. Дой­дя до одеж­ды, сло­жен­ной на кам­нях, я ог­ля­нулась и за­суну­ла в кар­ман джин­сов Мол­ча­нова пись­мо мо­его от­ца. Я дав­но хо­тела дать ему по­читать, но в при­сутс­твии ос­таль­ных не мог­ла это­го сде­лать. Ждать бо­лее удоб­но­го мо­мен­та бы­ло не­ког­да: вре­мя ис­те­кало, ско­ро всё бу­дет кон­че­но — я хо­тела, что­бы он про­читал это пись­мо сей­час.