Доступна и беззащитна

Ве­чером при­еха­ли гос­ти. Я ду­мала, это бу­дет ка­кая-то свет­ская ве­черин­ка, да и в из­ло­жении Ва­силия Ива­нови­ча это так зву­чало, но из жен­щин при­еха­ла толь­ко из­вес­тная бло­гер­ша-сплет­ни­ца по име­ни Жан­на и ка­кая-то стран­ная те­тёнь­ка, по­хожая на по­жилую сек­ре­тар­шу. Ос­таль­ные — муж­чи­ны. Пя­теро че­ловек. Воз­раст — от двад­ца­ти пя­ти до се­миде­сяти, по ви­ду — пред­ста­вите­ли биз­не­са, зо­лотой мо­лодё­жи и пен­си­оне­ры. В об­щем, сбор­ная со­лян­ка. Все они бы­ли зна­комы меж­ду со­бой, об­ща­лись по-при­ятель­ски и сво­бод­но, но бы­ло вид­но, что они не друзья и встре­ча­ют­ся ред­ко. Не­кото­рые об­ра­щались друг к дру­гу по име­ни-от­чес­тву, а «сек­ре­тар­шу» все веж­ли­во на­зыва­ли «мэм».

Сте­пан пос­ле ду­ша и ку­рения сво­ей длин­ной тру­боч­ки выг­ля­дел по­моло­дев­шим лет на де­сять. Он на­дел ль­ня­ные брю­ки на ве­рёвоч­ке и рас­стег­нул на ру­баш­ке как ми­нимум по­лови­ну пу­говиц. На­конец-то я уви­дела то­го Сте­пана, ко­торо­го зна­ла и лю­била вся стра­на, — кра­сиво­го, мо­ложа­вого и бес­ко­неч­но уве­рен­но­го в се­бе ге­ни­аль­но­го ре­жис­сё­ра. Гор­дость рос­сий­ско­го ки­нема­тог­ра­фа. Он дер­жал на мо­ей та­лии го­рячую ла­донь и не­ожи­дан­но креп­ко при­жимал к се­бе, ког­да бло­гер­ша-сплет­ни­ца на­цели­вала на нас объ­ек­тив сво­его «Ни­кона». Нес­коль­ко раз он влаж­но ме­ня по­цело­вал. Я с эн­ту­зи­аз­мом от­ве­чала.

Ви­ка эле­ган­тно, но край­не неп­ристой­но — вот бы и мне так на­учить­ся! — об­ни­малась с Мак­сом. Ес­ли бы я не зна­ла, что она прос­ти­тут­ка, а он… ну, то­же, счи­тай, прос­ти­тут­ка, я бы по­дума­ла, что они счас­тли­вая се­мей­ная па­ра. Они бы­ли сног­сши­батель­но кра­сивы и, ка­залось, по­пали сю­да пря­миком из рек­ламно­го ро­лика Доль­че и Габ­ба­на. Неж­ная бе­локу­рая кра­сави­ца и бру­таль­ный бе­локу­рый ги­гант. Муж­чи­ны, да­же тот, ко­торый выг­ля­дел как ря­довой рос­сий­ский пен­си­онер, не от­во­дили глаз от си­яющей Ви­ки.

На ме­ня же поч­ти ник­то не смот­рел, не счи­тая Сте­пана. Ме­ня вол­но­вал его взгляд. Не в том смыс­ле, что я бо­ялась, что при­дёт­ся с ним пе­рес­пать, — это­го я дав­но пе­рес­та­ла бо­ять­ся, — а прос­то он ме­ня оце­нивал. Ког­да муж­чи­на оце­нива­ет жен­щи­ну, он смот­рит на неё как на вещь, и это всег­да очень чувс­тву­ет­ся. И по­ряд­ком нер­ви­ру­ет.

За­чем ему ме­ня оце­нивать? Он ме­ня уже оп­ла­тил. Рань­ше на­до бы­ло.

Ужин нак­ры­ли пре­вос­ходный. Ка­питан уве­рен­но про­водил ях­ту меж­ду Аланд­ски­ми ос­тро­вами, по хол­мистым бе­регам ко­торых ска­кали пу­шис­тые овеч­ки, а офи­ци­ан­ты при­носи­ли од­но блю­до за дру­гим. Я выб­ра­ла гре­беш­ки со спар­жей.

Иг­ра­ла ти­хая му­зыка, ях­та по­качи­валась, в са­лон за­дувал тёп­лый ве­терок, гос­ти нег­ромко пе­рего­вари­вались и сту­чали при­бора­ми по фар­фо­ровым та­рел­кам. На ве­черин­ку это не бы­ло по­хоже. Ве­сели­лась раз­ве что од­на бло­гер­ша. Она за пер­вые пол­ча­са опо­рож­ни­ла бу­тыл­ку «Мо­ет и Шан­дон» и рас­ска­зыва­ла те­перь, как её ма­шину око­ло ИКЕА заб­ло­киро­вали ка­кие-то гоп­ни­ки и ей приш­лось вы­зывать по­лицию, а она не при­еха­ла, по­тому что гад­ская стра­на, гад­ские по­лицей­ские, гад­ские гоп­ни­ки…

— Так что, Сте­пан, ког­да мы нач­нём иг­ру? — спро­сила «мэм», ког­да мы прош­ли че­рез уз­кий про­лив и выш­ли в от­кры­тое мо­ре.

Ка­кую иг­ру? Не «Мо­нопо­лию» же. Они что, соб­ра­лись тут в кар­ты иг­рать?

Ве­чер­нее и­юнь­ское сол­нце от­ра­жалось от волн Бот­ни­чес­ко­го за­лива и ок­ра­шива­ло са­лон в тёп­лые зо­лотис­тые от­тенки. Не­объ­яс­ни­мым об­ра­зом во мне на­рас­та­ло бес­по­кой­ство. Ещё ут­ром этот за­каз не вы­зывал осо­бых эмо­ций — обыч­ный у­ик-энд с кли­ен­та­ми, да ещё на па­ру с опыт­ной Ви­кой — что пло­хого мо­жет слу­чить­ся? Те­перь же я на­чина­ла нер­вни­чать: сра­бота­ла чуй­ка. А чуй­ке нуж­но до­верять.

— Вот дож­дёмся Ки­рил­ла Ко­ханов­ско­го и сра­зу же нач­нём. Он обе­щал при­быть к де­сяти.

Я уди­вилась. Уже поч­ти де­сять ча­сов, как он сю­да при­будет? Не вплавь же? Или он де­сан­тник и при­зем­лится с па­рашю­том?

— Ки­рилл Ко­ханов­ский… — про­тяну­ла бло­гер­ша, — а это не тот, чей па­па за­седа­ет в Гос­ду­ме в Ко­мите­те по стро­итель­ству? Он ведь не же­нат, да? Я имею в ви­ду Ки­рил­ла, а не его па­пу-де­пута­та, — она пь­яно хи­хик­ну­ла. — Этот па­рень вро­де как са­мый мо­лодой мил­ли­онер, я не­дав­но в «Ком­мерсан­те» чи­тала. Или я его с кем-то пе­репу­тала, у не­го ещё сес­тра в ка­ком-то скан­да­ле…

— До­рогу­ша, — пе­ребил её Сте­пан, — да­вай ты дож­дёшь­ся Ки­рил­ла и са­ма у не­го спро­сишь, мил­ли­онер он или нет. Оке­юш­ки? А вон, кста­ти, и он.

Все обер­ну­лись ку­да-то в сто­рону го­ризон­та. Я то­же пос­мотре­ла. Сна­чала мне по­каза­лось, что там ни­чего нет — мо­ре и мо­ре, а по­том уви­дела рос­кошную чёр­ную ях­ту. Её бо­ка мас­ля­нис­то поб­лёски­вали в ко­сых лу­чах за­ходя­щего сол­нца, а хищ­ный си­лу­эт слов­но взре­зал прос­транс­тво пе­ред со­бой. Не че­та арен­до­ван­но­му «Ос­ка­ру». Пря­мо-та­ки пи­рат­ский ко­рабль, а не ях­та.

Смут­ное бес­по­кой­ство мед­ленно пе­рерас­та­ло в уве­рен­ность.

По ме­ре приб­ли­же­ния чёр­но­го чу­до­ви­ща ход на­шей ях­ты всё за­мед­лял­ся и за­мед­лял­ся. Ка­пи­тан сде­лал нес­коль­ко плав­ных под­ру­ли­ва­ний и на­ко­нец две ях­ты сбли­зи­лись. Я по­чувс­тво­ва­ла се­бя си­дя­щей в шлюп­ке око­ло бор­та «Ти­та­ни­ка», хо­тя это бы­ло глу­пое срав­не­ние: «Ос­кар» не был шлюп­кой, а чёр­ная ях­та под наз­ва­ни­ем «Ко­ха­на» не тя­ну­ла на «Ти­та­ник». Да, боль­шая и па­фос­ная, но всё-та­ки не вось­ми­па­луб­ный тран­сат­лан­ти­чес­кий па­ро­ход.

Наш мат­рос ки­нул швар­то­вы, на «Ко­ха­ной» их пой­ма­ли и нак­ру­ти­ли на кнехт. Че­рез ми­ну­ту меж­ду на­ми по­явил­ся длин­ный нак­лон­ный трап. Двое муж­чин спус­ти­лись на борт «Ос­ка­ра».