Доступна и беззащитна

Да­же на мой ди­летант­ский взгляд «Ко­хана» сто­ила не мень­ше де­сяти мил­ли­онов дол­ла­ров. До блес­ка на­тёр­тые по­лы мяг­ко глу­шили стук мо­их каб­лу­ков. Рос­кошная ков­ро­вая до­рож­ка уку­тыва­ла сту­пень­ки лес­тни­цы, ве­дущей в мас­тер-пен­тха­ус на вер­хней па­лубе. Лич­ные апар­та­мен­ты вла­дель­ца суд­на. СБшник под­ни­мал­ся по­зади ме­ня, слов­но бо­ял­ся, что я убе­гу.

Да не­куда от­сю­да бе­жать. Мо­ре кру­гом.

Мы ос­та­нови­лись пе­ред трёх­метро­вой стек­лянной сте­ной, опо­ясы­ва­ющей па­лубу по пе­римет­ру. Оче­вид­но, тут на­ходи­лось ло­гово мил­ли­оне­ра, сын­ка де­пута­та Гос­ду­мы и за­яд­ло­го кар­тёжни­ка. Я ви­дела внут­реннее уб­ранс­тво — стро­гую ми­нима­лис­тичную гос­ти­ную с чёр­ны­ми ди­вана­ми и сталь­ной бар­ной стой­кой, ра­бочий ка­бинет с го­рящей нас­толь­ной лам­пой и спаль­ню с ги­гант­ской круг­лой кро­ватью. Она бы­ла зас­те­лена блес­тя­щим чёр­ным бель­ём и прос­матри­валась с трёх сто­рон. На пе­рего­род­ке меж­ду гос­ти­ной и спаль­ней ви­села неп­равдо­подоб­но ши­рокая плаз­менная па­нель. От мор­ско­го прос­транс­тва спаль­ню от­де­ляло лишь проз­рачное стек­ло. Бе­лая ночь оку­тыва­ла всё внут­ри неж­ным ту­ман­ным си­яни­ем.

Но ес­ли вклю­чить в спаль­не свет, она прев­ра­тит­ся в ак­ва­ри­ум. Ког­да ях­та в мо­ре, это не име­ло зна­чения: ник­то не смо­жет под­гля­деть за хо­зя­ином, по­ка он нас­лажда­ет­ся ве­лико­леп­ны­ми мор­ски­ми пей­за­жами. Он смо­жет да­же ле­жать на сво­ей па­фос­ной кро­вати и пред­став­лять, что плы­вёт на ло­доч­ке в от­кры­том мо­ре. Но вот ес­ли борт к бор­ту приш­варто­вать дру­гую ях­ту, пол­ную лю­бопыт­ных гос­тей, сре­ди ко­торых пь­яная бло­гер­ша Жан­на и жур­на­лист не­из­вес­тно ка­кого жур­на­ла…

Я по­наде­ялась, что в спаль­не есть плот­ные на­дёж­ные што­ры.

СБшник при­выч­ным дви­жени­ем от­ка­тил в сто­рону од­ну из стек­лянных па­нелей и жес­том приг­ла­сил ме­ня вой­ти. А сам раз­вернул­ся и ушёл, не ска­зав ни сло­ва.

Я ос­то­рож­но по­дош­ла к ди­вану и се­ла. Хо­лод­ная глад­кая ко­жа кос­ну­лась мо­их го­лых ног, по те­лу по­бежа­ли неп­ри­ят­ные му­раш­ки. Где-то бес­шумно ра­ботал кон­ди­ци­онер: я по­чувс­тво­вала, как нап­ряглись сос­ки под тон­ким плать­ем. Ско­рее бы всё за­кон­чи­лось.

Ки­рилл во­шёл в гос­ти­ную так стре­митель­но, что я чуть не под­прыг­ну­ла. Я жда­ла его и пос­матри­вала на дверь, че­рез ко­торую заш­ла са­ма, но он по­явил­ся от­ку­да-то из дру­гого мес­та. Ско­рее все­го, за бар­ной стой­кой скры­валась ван­ная ком­на­та. Он был в пу­шис­том ха­лате тра­дици­он­но­го чёр­но­го цве­та, бо­сиком, с мок­ры­ми во­лоса­ми. Нес­коль­ко куд­ря­вых пря­дей па­дали на лоб.

— Из­ви­ни, что зас­та­вил те­бя ждать.

Я не ожи­дала, что он нач­нёт с из­ви­нений. Рас­те­рян­но вы­дави­ла:

— Ни­чего.

Он прош­лё­пал к ба­ру, я зас­мотре­лась на его ухо­жен­ные за­горе­лые ступ­ни. Ещё толь­ко и­юнь, а он смуг­лый, как в кон­це ле­та. Где-то ус­пел от­дохнуть или от при­роды смуг­ло­кожий? Ско­рее, вто­рое, учи­тывая по­вышен­ную во­лоса­тость и юж­ный тип внеш­ности.

— Че­го те­бе на­лить? — и сам от­ве­тил: — Я знаю, шам­пан­ско­го.

— По­чему? — выр­ва­лось у ме­ня.

— А ты что, не лю­бишь шам­пан­ское? Я ду­мал, все де­вуш­ки его лю­бят.

Он шу­тил на­до мной. Я нем­но­го рас­сла­билась. Ни­чего пло­хого не про­ис­хо­дит. Он не при­чинит мне вре­да.

— Нет, я во­об­ще не пью ал­ко­голь. На­лей­те мне, по­жалуй­ста, ко­ка-ко­лы или…

— На­лей, — поп­ра­вил он ме­ня.

— На­лей, — кив­ну­ла я.

Он пос­та­вил на сто­лик бо­кал с конь­яком и пол­ный ста­кан с ко­ка-ко­лой и сел на ди­ван ря­дом со мной. Очень близ­ко. От не­го ис­хо­дило теп­ло. Я ощу­щала се­бя си­дящей у кос­тра хо­лод­ной осен­ней ночью: один бок сог­рет жи­витель­ным ог­нём, дру­гой под­мерза­ет от вет­ра. Он по-при­ятель­ски пох­ло­пал ме­ня по ко­лену и заг­ля­нул в гла­за:

— Ди­ана, да­вай до­гово­рим­ся на бе­регу: это не лю­бов­ная встре­ча. Меж­ду на­ми ни­чего нет и, уве­рен, не бу­дет. Мы прос­то зай­мём­ся сек­сом и рас­ста­нем­ся нав­сегда. Ни­чего лич­но­го, по­нима­ешь? Вос­при­нимай это как иг­ру.

— Хо­рошо, я пос­та­ра­юсь.

— Ва­шим от­но­шени­ям со Сте­паном это не пов­ре­дит, — он сде­лал боль­шой гло­ток, осу­шив бо­кал. — А, мо­жет, да­же по­может. Как знать?

Я кри­во улыб­ну­лась.

— Ну что, пой­дём?

Он встал, и мне приш­лось пос­ле­довать за ним.