Страница 23 из 81
— О, Гроза! — мужской баритон ниже этажом удивлен. — Давненько не пересекались.
Распахиваю глаза, не понимая, кто здесь мог меня узнать. И тут же выдыхаю – на моем этаже пусто и по-прежнему темно. Гроза?!
— Давно, — хриплый голос Игоря стягивает еще туже пружину в моей душе. Закусываю губу. Как же я забыла. Когда-то я смеялась, что у нас одно прозвище на двоих. Тогда же хотелось большего, а теперь нет ничего. И Игоря тоже нет.
— Слушай, это хорошо, что я тебя встретил, — его собеседник искренне рад. — У моего мелкого днюха на днях.
— Поздравляю, — хмуро отрезает Игорь, явно желая прервать разговор.
— Спасибо. Но я не о том. Он у меня экстремал еще тот, а у тебя, насколько я знаю, друг спорткомлексом заведует…
— Веревочным парком, — поправляет Игорь, а спустя минуту: — Держи. Позвонишь, скажешь от меня. Саня скидку сделает.
— О, супер! С меня поляна. Машке привет передавай.
Ответа не следует, зато снова открывается дверь. На этот раз до меня доносится радостный голос Зои Васильевны, приглушенный Игоря, а потом все стихает. А я таки выбираюсь на улицу. Накидываю капюшон и теряюсь в сгущающихся сумерках.
Иду торопливо, спиной чувствуя выжигающий взгляд. Чудятся тяжелые шаги, рваное дыхание. На перекрестке не выдерживаю и оборачиваюсь – никого. Только паранойи не хватает для полного счастья. Однако цепкий взгляд не отпускает, жжет спину, мешает, заставляет думать, изворачиваться, искать ходы и лазейки в пустых дворах.
Только оказавшись в тишине собственной квартиры понимаю – меня загнали в требуемое место. И торопливые шаги, поспешно сбегающие вниз по лестнице, и темная фигура, ненадолго замершая под моими окнами, а потом и вовсе растворившаяся в темноте города, тому подтверждение. Наверняка, папина забота. Он всегда говорит, что у меня есть охрана, даже если я ее не вижу. А еще он любит держать меня под контролем. Что ж, значит ему доложили, что я дома, в безопасности. Вот только дома я оставаться не хочу. Здесь все напоминает об Игоре. А думать о нем сейчас слишком больно. И не думать невозможно. Такое ощущение, будто каждая улочка слышала звуки наших шагов и озорной смех; каждая витрина помнит наши смешные рожи, кривляющиеся на разный лад; каждый парк – двоих, играющих в «снежки» и валяющихся в сугробах.
Город дышит теми нами, что бродили по выложенным брусчаткой мостовым, держась за руки. Ели мороженое и пили шампанское под снегом. Танцевали на площади, срывая аплодисменты случайных прохожих. И согревались горячим глинтвейном и жаркими поцелуями. Нами, что, казалось, были единым целым. Город просто поверил в фальшивое счастье и зачем-то запомнил его. Как и я.
И я не могу оставаться в этом городе. Здесь я сдохну от воспоминаний и никчемной жалости к себе. Но что еще хуже, здесь я рано или поздно встречусь с Игорем. А мне нельзя. Никак нельзя. Лучше исчезнуть: уехать в другой город, а еще лучше в другую страну. Дедушка давно в гости зовет, а папа мечтает привлечь меня к бизнесу. Вот пусть и порадуются старики.
Вещи бы собрать. Замираю на пороге собственной квартиры, подарившей мне столько часов невероятного счастья, и все внутри сжимается от боли. К черту шмотки! Документы с собой, а остальное купить можно. Киваю сама себе и, развернувшись на пятках, шагаю через порог, захлопываю дверь и вниз по лестнице, бегом через двор мимо изумленного охранника, к дороге.
Снег срывается крупными хлопьями, вальсирует в сизом вечернем воздухе. Красивый. Мимо несутся машины, получившие короткую передышку от извечных «пробок». Куда-то спешат люди, еще не совсем очухавшиеся от новогодних праздников. Я просто бреду вдоль дороги, пытаясь поймать такси. И как назло ни единой машины. А звонить и вызывать почему-то неохота. В кармане оживает мобильный телефон. Смотрю на дисплей. Ритуля. Отвечаю, не мешкаясь.
— Да неужели? — вздыхает она изумленно вместо приветствия. — А я уж было подумала – забыли меня мои подруженьки. Побоку стала.
— Ритуль, — зову тихо, вмиг забыв о собственной боли, съедающей изнутри. — Стряслось чего?
— Стряслось! Еще как стряслось, мать вашу! Замуж я выхожу! За-муж! А вы, козы драные, в игнор меня, в игнор.
Я едва телефон не роняю от ее заявления. Ритка и замуж? Невиданное дело. Сколько знаю подругу – она до одури влюблена в своего лучшего друга. А тот, конечно же, по всем законам жанра не видит в ней никого, кроме младшей непутевой сестренки, без конца ищущей приключений на свою пятую точку. И конечно же она их находит с завидной регулярностью. У нее и парней-то никогда не было. А тут – замуж. Обалдеть можно.
— А счастливчик то кто?
— А сама как думаешь? — еще и туману напускает подруженька. И тут что-то щелкает в голове. Игривый голос, пропажа на две недели, полунамеки и дикое, так и рвущееся через динамик счастье наталкивает только на одну мысль. Практически невероятную, но вполне возможную.