Я останусь

— Алло…

— Мария Корф? 

Смотрю на дисплей – номер незнакомый. Хмурюсь. Кому это я понадобилась с утра пораньше.

— А вы? — уточняю, проигнорировав заданный ранее вопрос.

— Дарья Майская, — с охотой представляется девушка, — журнал «Звездная жизнь»…

— И чем я могу вам помочь, Дарья?

Любопытно, зачем я понадобилась журналистке, которые в принципе никогда не досаждали мне, даже норовя разузнать побольше об отце? И откуда у нее телефон, известный только близким и друзьям?

— Я бы хотела задать вам несколько вопросов…

— Я не даю интервью, — сажусь на кровати, растрепываю волосы, собирая мысли в кучку. — Но если поделитесь, где раздобыли этот номер, так уж и быть, подумаю, чем можно вам помочь.

—  Я не сдаю свои источники, — посуровевшим голосом отчеканивает Дарья.

— В таком случае, перезвоните через год, а еще лучше никогда, — парирую, нажимая «отбой», и прячу телефон под подушку, пытаясь сообразить, в чем подвох утреннего звонка журналистки. Папа вроде ничего грандиозного не готовит, да и теребили бы тогда маму. Но звонят мне. Да, пока только одна журналистка, но чутье подсказывает, что она лишь первая.  И хриплый голос Честера Беннингтона подтверждает мою догадку. И снова незнакомый номер, но на этот раз голос мужской.  

— Мария Корф?

— Ошиблись номером, — и снова «отбой», а следом включаю на беззвучный: кому надо, дозвонятся.

Выбираюсь из постели, раздвигаю темные шторы и жмурюсь от зимних солнечных лучей, столь редких, что впору радоваться – день будет хорошим. Распахиваю окно, подставляя морозу разгоряченное после сна тело. Зима обнимает холодом, пощипывает кожу, прогоняет остатки сна.

— Замерзнешь, красотуля, — доносится снизу хриплый мужской голос.

Вздрогнув, распахиваю глаза и встречаюсь с веселым взглядом…хм…дворника? Мужчина стоит, опершись на лопату, которой, видимо, расчищал снег, потому что вокруг него просто идеально чистый пятачок асфальта с темной, посыпанной песком, дорожкой до самого подъезда. Он улыбается во весь рот и нагло меня рассматривает. Я отвечаю ему тем же: высокий, в потрепанном тулупе  грязно-серого цвета, лицо узкое. Смешная вязаная шапка в пеструю полоску и веселым бубоном на макушке сдвинута на затылок. Одежда потрепанная, но дорогая. Наверное, даже шапка от какого-нибудь именитого кутюрье – нынче в моде яркие цвета и нестандартные решения. Нет, этот мужик явно не дворник, но одет весьма странно. Впрочем, мне какое дело. Поежившись от дыхнувшего в лицо ветра, скользнувшего по коже тонкими иголочками, вдруг соображаю, что стою в раскрытом окне прикрытая лишь прозрачной тюлью. Под пристальным мужским взглядом.

Чертыхнувшись, быстро захлопываю створку и прячусь в квартире, для надежности и шторы сдвинув поплотнее. И только потом взрываюсь смехом. 

Так, посмеиваясь, добираюсь до ванной. Принимаю теплый душ, смывая остатки морозных объятий, варю кофе под рвущий колонки аккомпанемент «Linkin Park». Подпеваю Честеру, поглядывая, включился ли ноутбук. Что же этим акулам пера понадобилось спозаранку, что они не поленились раздобыть мой номер телефона? Неужто так рвутся поздравить меня с днем рождения? Фыркаю нелепости собственного предположения, подхватываю джезву и наливаю пахнущий корицей кофе в чашку. Усаживаюсь за стол, открываю почту. Во входящих с десяток непрочитанных писем, среди которых и с разного рода предложениями об интервью. Барабаню пальцами по столешнице, отпивая горьковатый кофе маленькими глотками. Любопытненько. А на дисплее тем временем высвечивается «Мама». Ночью они с папой меня поздравляли – угораздило же меня родиться в полночь, так родители не упускают возможности позвонить первыми секунда в секунду. По ним хоть часы сверяй — всегда точны, что куранты.

— Доброе утро, мамуль, — и невольно улыбаюсь, прикручивая звук, оставляя гитарное соло фоном.

— Очень на это надеюсь, — отвечает явно чем-то недовольная мама, что по утрам бывает крайне редко.

— Мам? — с осторожностью канатоходца в голосе.

— Не думала, что о свадьбе дочери буду узнавать из журнала, — в ее голосе легкое разочарование.

— Какая свадьба? — опешив, уже стучу по клавишам. И не дремлющий поисковик тут же выдает кучу заголовков, сводящихся к одному: я выхожу замуж. Вот так новость, особенно для меня. Хороша же я невеста, что не в курсе собственной свадьбы. Зато теперь ясно, откуда такая активность с утра пораньше. Новость – просто бомба: отпрыски самых влиятельных отцов решили породнить-таки два «могучих» клана. Только вот один отпрыск в лице меня конкретно так подвис на новости и довольной улыбке друга отрочества и до вчерашнего вечера в некоторой степени даже бойфренда. Да уж, поздравил Федька с днем рождения, так поздравил.

— Мам, я ничего не понимаю, — чухаю макушку в задумчивости. — Но я разберусь. И пусть папа веселится, ладно?