Страница 483 из 555
В поле зрения из ниоткуда, будто проступив на сетчатке, вплыл небольшой кусочек картона. Словно пёрышко, вильнул перед глазами и упал в рефлекторно протянутую ладонь. Я не почувствовала касания, но голограмма была настолько чёткой, тактильной, что пахла пылью и солнцем. С неё на меня смотрели трое. Всё новые далёкие воспоминания пробуждались при виде запылённых фермеров – старика, девчонки с протезами, в синем комбинезоне и высокого загорелого повесы. Марк Сантино.
Движение с той стороны стены замерло, а я подняла глаза. Раскуроченный многофункциональный робот выжидающе смотрел на меня окуляром камеры.
— Я помню Пирос, Марка и дядю Алехандро, — ответила я и опустила взгляд – фотографии уже не было, невесомая голограмма исчезла. — Помню Каптейн и друзей из интерната… Но тебя там не было! Тебя не было нигде, и я тебе не верю!
— Всё правильно, ты идёшь от начала к концу, — терпеливо увещевала София. — Ты восстанавливаешься. Но у нас больше нет времени. Мне нужен твой ответ. Ты в деле?
— Мой ответ – нет, — процедила я. — Только не тебе, а себе. Нет! Всему, что было до этого момента и будет после!
София отчётливо вздохнула, и в этом вздохе прозвучала вся её усталость, все семьдесят шесть смертей и холод пепелища, на котором она теперь оказалась.
— Что ж, — сдавленно проговорила она, — если ты не хочешь себе помочь, тогда никто другой не в силах.
Спустя мгновение над самым ухом разорвался воздух…