Страница 117 из 144
Он молча задёргивает шторы. Молча поднимает с кровати столик.
— Ты права, дети — это перебор. Я дам тебе телефон врача, запишись. И мы вместе решим, как будем предохраняться. Спокойной ночи, Виктория!
— Алекс, — окликаю я его на пороге. — У меня ничего не было со Стасом. Он мне даже не нравится.
— Что же тогда ты в нём нашла? — усмехается он.
— Он очень помог нам с Ленкой. Оплатил операцию ребёнку. И я чувствую себя обязанной.
— Операцию?! — он даже разворачивается, так и держа в руках заставленный посудой столик.
— На глаза. Ленкиному сыну. На один глаз.
— Это он тебе так сказал?
— Нет, нет, не он. Он так и не сознался, — совсем не понятна мне его странная реакция. — Операцию оплатили анонимно. Но больше просто некому. Он один знал, и Ваньку видел, и с Ленкой говорил.
— Да он просто герой, — хмыкает Алекс. — Повезло тебе с ним.
— Алекс, мне жаль, что у вас с ним какие-то разногласия. Он тоже психанул, запутался, наврал. Но он совсем не плохой. Не такой плохой, каким тебе кажется. И Маринка его любит.
— Считаешь, что разбираешься в людях? Или это после пары бокалов шампанского ты такая проницательная?
— Ну вот опять, — тяжело вздыхаю я.
— Да, прости, не время для сложных разговоров. Тяжёлый и очень длинный день. Спокойной ночи!
И он ушёл. Опять ушёл. Оставив кучу вопросов и острое ощущение потери.
«Как два дикобраза мы тянемся друг к другу, чтобы согреться, но тут же колемся об острые иглы и разбегаемся в стороны». Не помню кто это сказал — Зигмунд Фрейд или другой жутко умный дядька. Только ни один из них всё равно не ответит мне: зачем? Зачем мы с Алексом тогда столкнулись?