Страница 26 из 31
2Над Белым домомтрехцветный флаг.Идут тринадцать работяг.Один мордатый, один худой.Один поддатый, хотя седой.Мордатый — злющий,нудит, сопя,на всех плюющийи на себя.Бывший цековскийсанузлист,он сам таковский,но монархист,и жириновскийактивист,но папа — псковский,а не юрист.Ну а худущий —демократ,он завидущийк тем, кто мордат.Ну а поддатый,как рубль помятый,по слухам, бывший аристократ,по кличке просто Денатурат.Афганец мрачный,жилец барачный.Летал с Руцким.Но тот стал вице,а как пробитьсяк верхам таким?Молчун-афганец — угрюм, суров.За ним поганец — враль, сквернослов,любитель выпить на шермачка,то большевиствуя,а то фашиствуя,а то разыгрывая дурачка.А за поганцем,горя румянцем,одноразмерные два близнеца,и оба – верные ленинца.За ними красный, —но не от убеждений,а от приятных времяпровождений,чуть с фиолетинкой, как бурак,рыбак-мормышечник, здоровяк,наколку синюю не содравс мохнатой лапищи: «Борис, ты прав!»А рядом – гляньте —ему не брат,утробный анти —демократ.Он себя чувствует как обворованный.Он тоже временем татуированный,и на одрябнувшей его руке,как будто пробуя свои возможности,то увеличивается, то съеживаетсятоварищ Сталин на мускулке.Идет философпо кличке «Филосо́ф».От всех вопросовон малость подусох.Он презирает любую власть,как негодяев,и потайная его страсть —Бердяев.Но нынче в уличные музыкантыуходят Гегели, уходят Канты,а наш мыслитель, видать, не зряумней устроился — в слесаря.Тоскуя по Руси великой,умом — тунгус, поныне дикой,похмельный «памятник» блажит,что голливудская актрисапрокралась в Кремль, как будто крыса,и ею в мозг царя Борисабыл вставлен электронный «жид».А замухрышный слесарекизрек:«Уж лучше бы для слесарейвсех неплательщиков-царейплатящий вовремя еврей».Мормышечник им заорал:«Бориса нам послал Урал!Он – глыба! Он – гранитный надолб!Нам на него молиться надо б!»А Философ ему: «Валюн,лоб не разбей о сей валун!Но коль Россия еле цела,себя вините — не Ельцина!Нельзя свободочкуна Русихлестать, как водочку, —отрависси!»Афганец буркнул: «Свобода – тварь.Не Ельцин — доллар в России царь».У монархиста-санузлистаиз морды выскочило злисто:«Были Романовы, была династия.Теперь – кармановы и педерастия…»А оба ленинца сплеча:«Эх, нам бы снова Ильича».Ну а поганец с тоской звереныша:«Нам бы Адольфа Виссарионыча!»И лишь поддатый,как рубль помятый:«Вот мне бы лично — Поллитрича!А остальные нам всем на ча!»Марш-марш назад,наш русский зоосад!3Это было, это было.Не забудьте месяц, год.Позабыв, мы только быдло.Если помним, то народ.Что ты, лист, уже рыжавый,вместе с ржавой жестью крышнад Москвой и всей державойтак пугающе дрожишь?Облетело столько истин —видно, ложь внутри была,и республики, как листья,облетели со ствола.Чьи-то лица опадают,опадают орденаи куда-то пропадают,как пропала вся страна.Где же ты, одна шестая?Гимн, что больше не поем,разве выдумка пустаяо величии твоем?Оказалось, что свободалишь для хапанья нужна,что советского народанет, а только племена.Оказалось — лишь мечтатель,Брежневу меливший кий,евтушенковский читатель —тракторист ставропольский.Не тоскует ли о пашнеэтот, изменивший век,слава Богу, не пропавший,но опавший человек?Почему в деревьях трепет?От предчувствия чего?Новый Девяносто Третийспрыгнул со страниц Гюго.И в два века расстояньене считается ничуть,ибо противостоянье —человеческая суть.Люди флаг трехцветной мастирвут, хватая по куску,и две власти, две напастиразодрали всю Москву.Люди грязь ногами месят,кровь месить уже хотят.Заварушки любит месяцпо фамилии Октябрь.Кровью он еще не хлюпал,прыгнув некогда под ревчерез три-четыре трупамальчуганов-юнкеров.Но над бабьим батальономгогот пьяной матроснибыл октябрьским эмбриономдолгой будущей резни.И теперь не без подвоха,словно с бешенством шприцок,вновь подсунула эпохаэтот месяц-месяцок.И для заварушковедановый матерьял готов:победителей победапревратила во врагов.Властью можно подавиться.Не боясь такой цены,в президенты хочет вице,президент хотит в цари.А чего Россия хочет?Не молчи… Шепни… Ответь…Но пугают вдовьи очинехотением хотеть.И глядит она убито,всеми позабытая,у разбитого корытав зеркало разбитое.И подите разберите,чего больше от кручин —или трещин на корыте,или на лице морщин…