Страница 249 из 326
— Я сказал то, что знал, — отвечает спокойно. — Больше мне ничего не известно.
— Кого разводите? — хмыкаю. — Вы в курсе всех его шагов. Вы же шпион.
— Есть вещи, которые даже мне неподвластны.
— Какие такие вещи?
Молчит.
Скотина.
Я отступаю. На некоторое время. Настаивать бесполезно. Попробую позже. И не раз. Рано или поздно доберусь до истины. Это я умею мастерски.
Внутри клубится тревога.
Стальная цепь обвивается вокруг горла. Железные шипы проникают под кожу. Яд пропитывает каждую пору.
Острое чувство. Токсическое. Оживает моя интуиция.
Ретируюсь. Ухожу обратно. В свою комнату. В себя. Перевешиваю наряды в шкафу, стараюсь отвлечься.
Может, зря дергаюсь?
Подождем.
***
Пора возвращаться домой. Но фон Вейганд не спешит. От него нет никаких вестей. По крайней мере, мне ни о чем не сообщают. Вторая неделя подходит к концу, и паранойя достигает точки кипения.
Где он? Что с ним? Это часть коварного плана? Держать в неизвестности. Истязать неведением. Доводить до грани. До безумия.
Я пытаюсь расколоть Андрея, выведать подробности. Однако все старания напрасны. Гад уперт до невозможности. Упорно хранит молчание. Видимо, не смеет нарушить приказ.
Вот же паскудство.
Дело дрянь.
Остается только гадать, выдвигать туманные предположения, строить весьма размытые гипотезы.
Занят новым проектом? Решает текущие вопросы? Заключает важный контракт? Согласна, не самые захватывающие варианты, зато правдоподобные. Ибо в отличие от меня, вечной бездельницы, фон Вейганд действительно может сутками пропадать на работе. Изучает документы, ведет переговоры, выезжает на встречи. Ничего необычного. Рутина.
Тогда почему мое сердце не на месте? Даже бьется иначе. Тяжело и лихорадочно, будто охвачено нервной судорогой.
Напряжение растет.
Я не способна расслабиться ни на мгновение. Переживаю все сильнее, прессую Андрея, допрашиваю с пристрастием. Напрасно.
Набираюсь смелости. Пьянею от волнения. Набираю фон Вейганда. Задержав дыхание, ожидаю услышать привычные гудки. Считаю секунды.
Но абонент вне зоны доступа сети.
Не занят, не отключен. Просто где-то там. Далеко.
Хм, любопытно. В каком забытом Богом уголке Земли нет мобильного покрытия? В Африке. В Антарктиде. Куда закрыт доступ?
Цивилизация проникла везде. Разве нет?
Недоброе предчувствие.
Хмурюсь, откладываю телефон.
Может, фон Вейганд поменял номер? Может, находится на борту самолета? Или посещает секретный бункер?
Я звоню ему через час. И еще через час. И еще. Опять и опять. Срываюсь и набираю бесчисленное количество раз. Результат прежний. Абонент недоступен.
Что за черт?
Ночь проходит в безуспешных попытках дозвониться, а утром я добираюсь до Андрея. Хватаю его за лацканы пиджака и прижимаю к стене. В буквальном смысле.
— Где он?! — восклицаю яростно.
— Кто? — интересуется с неподдельным удивлением.
— Голый Майкл Фассбендер, — бросаю издевательски.
— Полагаю, в фильме «Стыд», — отвечает невозмутимо. — Должен признать, зрелище весьма и весьма впечатляющее.
— Вы что — гей?
— Я фанат таланта.
— Я всегда об этом подозревала, — цокаю языком. — Если мужчина не пал жертвой моего невероятного обаяния, то тут всего два варианта. И поскольку на слепоглухонемого вы мало похожи, остается лишь один: играете за вражескую команду.
— От вас ничего не скрыть, — ядовито ухмыляется.
— Ладно, шутки в сторону, — заявляю холодно. — Хватит уже ходить кругами. Отвечайте нормально. Где он?
— Я едва ли знаком с Майклом, однако смею предположить…
— Я не о Майкле, — прерываю резко. — Не валяйте дурака. Вы отлично понимаете, о ком я сейчас спрашиваю.
— Но вы же сами…
— Андрей, — говорю с нажимом.
— Лора? — вопросительно выгибает брови.
Мудак.
Форменный мудак.
Просто король всех существующих на свете мудаков.
— Я не знаю, — вдруг произносит он абсолютно серьезно.
— А я вам не верю, — выдыхаю гневно.
— Ваше право.
Сильнее прижимаю сутенера-зануду к стене, сминаю лацканы пиджака, еще немного и вцеплюсь в горло. Зубами.
— Рискнете связаться с чокнутой? — интересуюсь вкрадчиво. — Однажды я наставила на вас пистолет. Хотите проснуться с перерезанной глоткой? Легко устрою. Я же больная на всю голову. И терять мне теперь нечего.
— Сожалею, — отвечает ровно. — Я ничем не могу помочь.
— Сперва даете советы, потом уходите в отказ, — пробую надавить на совесть. — Сначала набиваетесь в друзья, после выпадаете на мороз. Определитесь уже.
— Я уверен, нет поводов для волнения.
— Что же вы сразу не сказали? — не удерживаюсь от истеричных нот. — Теперь мне гораздо спокойнее.
— Правда?
— Нет! — срываюсь на крик. — Что случилось? Куда он пропал? Почему его долбаный телефон вне зоны доступа сети?
— Вы звонили ему? — спрашивает пораженно.
— Да.
Андрей быстро берет эмоции под контроль.
— Тогда попробуйте набрать еще раз, — роняет флегматично.
— Я набирала сто раз, — сообщаю едко.
— Вероятно, проблемы со связью.
— Какие проблемы?
— Сеть не ловит.
— В Германии?
— Порой везде возникают трудности с мобильным соединением.
Гребаный агент 007. Не признается ни в чем, не идет на контакт, не хочет сотрудничать. У него каменное лицо и пустой взгляд. Тут не за что ухватиться. Ловить нечего.
Зря не пристрелила этого ублюдка, когда была такая возможность, вот расхлебываю последствия. Но ничего. Я тоже не лыком шита.
— Он уехал, — говорю медленно, пристально слежу за реакцией. — Он далеко отсюда и не выходит на связь. Даже с вами. Значит, там действительно нет сети. Или вы общаетесь через Интернет? Нет. Не общаетесь.
— Вы слишком много смотрите «Менталиста», — обрывает Андрей.
— А вы побледнели, — продолжаю тихо.
— Воображаете себя Патриком Джейном?
— Проклятье, — с трудом сглатываю. — Пытаетесь отвлечь меня, сбить с толку. Опять бледнеете.
— Чепуха, — хмыкает.
— Что происходит? — чувствую холод под ребрами. — Вы знаете, где он, но не знаете, как с ним связаться. Почему? Я не понимаю. Что это за место? Вне сети. Вне зоны доступа.
— Вы питаете пагубную слабость к теориям заговора, — снова уходит от темы. — А на самом деле все просто. Господин Валленберг скоро вернется. Поэтому вам лучше приготовиться к грядущей встрече, чем переживать о мнимом исчезновении.
— Черт, — выдаю нервно. — Вы боитесь.
Отступаю, отдергиваю руки от Андрея. Смотрю на него, будто вижу впервые. Тщетно пытаюсь угомонить взбесившийся пульс.
— Боитесь, — повторяю чуть слышно. — Теперь и мне по-настоящему страшно.
— Я вызову врача, — сутенер-зануда поправляет измятый пиджак. — Наверное, у вас горячка.
— Пожалуйста, скажите мне.
— Что дадут мои слова? — передергивает плечами. — Я говорю достаточно, только вы совсем не слушаете.
— Я убью вас, — обещаю совершенно искренне. — Если с ним что-нибудь случится, то я убью вас. Правда. Я…
— Я тоже очень ценю наше общение.
— Ну, это ведь подозрительно. Согласитесь. Он давно не приезжает. Его телефон вдруг перестал ловить сеть. А вы напуганы, как бы не хотели скрыть.
— Господин Валленберг способен себя защитить, — заявляет мрачно.
— У меня дурное предчувствие.
— Преодолейте это.
Андрей удаляется, а я оседаю на ближайший стул. Абсолютно опустошенная и в то же время заведенная до предела. Странное ощущение.
***
Проходит еще пара дней. И я развлекаю себя звонками в офис фон Вейганда. Использую разные номера. Отжимаю телефоны у прислуги. Действую. Секретарь вежливо шлет меня к черту. Не дает четкого ответа. На месте шеф или нет. Ничего неизвестно.
Я не сдаюсь. Наоборот, загораюсь сильнее. Пробую всякие схемы. Выступаю от лица разных компаний, притворяюсь сотрудником серьезных фирм и организаций. Однако конкретики не добиваюсь. Результат одинаковый.