Молчи обо мне

Я мысленно громко захлопываю эту дверь.

— Зачем же такие жертвы. — Снова бросаю взгляд на часы — и на этот раз Артем тоже обращает на них внимание. Конечно, Холостяк не мог не заметить и не оценить мужской «Ролекс».

Разговор исчерпал себя.

Но есть кое-что, что я должна сделать, несмотря на пустоту, в которой даже злости не наскрести.

Мне тоже нужна точка. Как Артему в тот день, когда он вычеркнул меня из своей жизни.

— Прощай.

Я сажусь в машину, не позволяя себе оглянуться. Даже не жду, что он пойдет за мной, снова попытается взять за руку, предложит выпить кофе или намекнет на встречу. Это же Артем: даже с сединой и жесткой улыбкой он все тот же Никем не пойманный и Никем не усмиренный. Он не пошел бы за мной, даже если бы узнал о сыне.

Мне еще нужно пережить встречу с Игорем.

Глава шестьдесят третья: Холостяк 

Я давно заметил, что у всех поступков в моей жизни какое-то позднее зажигание в плане отдачи. Я что-то делаю, получаю результат — и живу себе дальше, штурмуя новые вершины и покоряя новые горизонты. Но проходит какое-то время — иногда неделя, иногда месяц или даже месяцы — и круги на воде от маленького камешка превращаются в долбаное цунами, которое далеко не всегда я переживал без последствий.

Вот как сейчас.

На улице крепкий минус, начинает валить метель — и Женя на своем «кубике» уже давным-давно уехала, а я продолжаю тыкать в телефон, разглядывая ее страницу, словно прыщавый пацан, подсматривающий за бывшей девушкой.

Уже и пальцы к херам отмерзли, и телефон начинает подглючивать, но упрямый баран во мне никак не может успокоиться, пока я не дохожу до того фото, которому, судя по дате, четырнадцать месяцев. У меня всегда неплохо работала интуиция, и, глядя на крохотную ручку, которая крепко держит палец в кадре, я понимаю, что именно этот снимок — точка отсчета всему. Не знаю, как назвать это «все», но оно хорошо чувствуется даже в дурацких фотках.

Она всегда очень странно вела свою страницу. А я всегда смеялся над ее «видением прекрасного»: например, сонного меня с зубной щеткой во рту, или с наших сцепленных в замок пальцев.

Я возвращаюсь в зал, плюхаюсь за свой стол и зачем-то еще немного листаю ленту назад.

Женя не удалила ни одной моей фотографии, по крайней мере из тех, что я помню. Всегда тряслась как осиновый лист, переспрашивала: «А ты правда не против? Можно?»

Был уверен, что после нашего расставания она переплачет недельку и от злости удалит все под чистую. Но нет: в фотоальбоме ее жизни я все на том же месте. Первая на моей памяти женщина, которая не совершила этот акт демонстрации прощания.

— Может быть все-таки попробуете наш фирменный… — Снова интересуется официантка, и я снова прошу не предлагать мне сладости, а лучше принести еще одну чашку кофе.

— Та женщина, которая только что ушла… — Веду взглядом к двери, и девушка понимающе кивает. — Мне тот же кофе, что и ей.

В этом нет никакого сакрального смысла, никакой попытки стать хоть как-то ближе к этой новой «старой» Жене. Просто она сама как-то сказала, что о ее жизни можно судить по вкусу кофе, который она пьет. До меня был обычный капучино, потом она полюбила моккачино с тыквенным сиропом, потому что резко пристрастилась к сладостям.

Я нарочно не рискую идти по следу ее жизни, пока передо мной не появляется чашка классического эспрессо, в дымке над которой хорошо чувствуются ароматы имбиря и лимона.

Горький, пряный, с кислинкой и терпким послевкусием.

Та Женя, которую я знал, не смогла бы сделать ни глотка.

Я нарочно игнорирую настойчивый, уже третий по счету звонок телефона: на работе у меня все в порядке, так что в это время меня вот так может доставать только один человек, и это не бывшая жена и не родители.

Делаю еще один глотот, и хоть кофе обжигает горло, мне определенно нравится его вкус. Бессмысленный и непонятный, все равно, что подать вяленую рыбу под соусом из белого шоколада, но… Мне реально нравится «вкус» новой МДЖ.

Хотя, судя по тому, что я видел, она давно не маленькая.

Я снова открываю ее страницу, ловлю себя на мысли, что Женя нарочно не оставила мостик между тем временем, пока мы были вместе, и первой фотографией с сыном. Нет промежуточного этапа: на фотографии «до» — мы вдвоем, у меня загородом.

Рожа у меня какая-то странно довольная.

А потом начинается совсем другая жизнь, и с каждым новым кадром у меня что-то до хруста сжимается в башке. Потому что это все то же херовое кино, сколько бы раз я не прокручивал его туда и обратно.

Потому что я вижу, как растет мой сын: день за днем, неделя за неделей. Как он учится держать голову, как впервые сам садиться, как улыбается беззубым ртом. Его первые шаги на видео, подборка коротких клипов с его смехом, от которого я срываюсь и грубо плашмя ударяю телефоном по столу.

Блядь, я же не баба, я не люблю детей, и я никогда их не хотел. Я даже на хрен добровольно избавился от этой функции, чтобы ни одни баба не заарканила меня в брак «случайным» залетом.

Так какого же хера щиплет глаза?!

Пока я пытаюсь привести в порядок голову, телефон снова начинает громко верещать. Лежит экраном вниз, но я все равно чувствую, что это снова мое личное «долгое долбаное обещание», от которого я до сих пор не избавился. У меня одинаковая стандартная пищалка на все входящие, но когда звонит эта женщина, даже в простой мелодии появляются истеричные нотки.

Светка, как и несколько лет назад, записана у меня в телефоне тем же обидным именем — Мадам Брошкина. Только теперь она об этом знает.

Прикрыв глаза, нехотя вспоминаю скандалище, который она закатила по этому поводу. А потом еще один, когда я сказал, что женюсь. Не на ней.

Но Светка вроде как старается начать новую жизнь, а я вроде как стараюсь дать ей шанс меня удивить и покорить.

— Слушай, я же говорил, чтобы не звонила мне днем, — говорю я, нарочно не давая ей шанса начать разговор первой. Слишком хорошо ее знаю, так что можно сказать — даю костыли. Так бы она сразу вывалила на меня очередную порцию «ты — говно!», а сейчас как минимум выдохнет, пытаясь отойти от «ледяного душа» моих слов. — Днем я на работе. Днем у меня нет времени решать проблемы твоих сломанных ногтей.

В трубке раздается долгий вздох. Светка «показывает», что пытается сдерживаться и терпит мой несносный характер, как будто это я, а не она просила начать все сначала. В который раз? Лучше и не подсчитывать.

— Приехала хозяйка квартиры. — Ее голос до сих пор нервный, но это точно небо и земля по сравнению с тем, что могло быть. — Сказала, что у нее изменились обстоятельства — она не сможет продлить аренду и до конца недели просит съехать.

— Ну так съезжай. — Она этого не видит, но я машинально пожимаю плечами.

Это — четвертая квартира за два года. Вторую и третью Светка снимала лично, потому что в тот период мы вроде как «совсем окончательно расстались». Потом, когда она выпросила еще один шанс, мне снова пришлось врубить «правильного мужика» и снять ей жилье: хорошее, в хорошем месте и за приличные деньги. Потому что моя карьера пошла в гору, и за эти два года я правдами и неправдами раскидал всех конкурентов и добрался до должности генерального директора. Если бы всплыл факт, что моя «телка» живет на отшибе в старой «хрущевке», меня бы не поняли.

Пока Светка выразительно пыхтит в трубку, я жестом подзываю официантку и прошу повторить кофе. Третья чашка? Что я себе думаю? Поднимаю голову. Цепляюсь взглядом за спинку стула, на котором сидела Женя.

Почему она не сказала о ребенке?

В том, что он мой, даже не сомневаюсь: во-первых, подходит по срокам, а это — единственная женщина, чью верность я никогда не ставил под сомнение. Судя по всему, она до сих пор одна — ни одного фото с мужиком на ее странице нет. А во-вторых — я словно пролистал альбом со своими детскими фотографиями: я так же криво улыбался уголком рта и так же немного задирал подбородок, словно уже в год знал, как позировать для удачного кадра.