Страница 8 из 42
В недоумении тряхнув головой, Грег захлопнул книгу, размышляя – для чего дед хранил её здесь? Судя по многочисленным закладкам, он внимательно изучал её, пытаясь вникнуть во всю эту тарабарщину. Неужели это правда, и дед Греку был колдуном? Верил в мистику, духов и заклинания? Бессмыслица какая-то… Должно быть, дед совсем спятил на старости лет, раз занимался такой откровенной чушью.
Задумавшись, Грег не сразу услышал резкие сигналы смартфона. Стряхивая наваждение, он поднес трубку к уху и услышал весёлый голос Ника:
- Привет, братишка. Ты там, случаем, не замёрз?
- Всё хорошо, Ник, - пробубнил Грег. – Дела просто отлично. Я научился топить печь.
- Ценный навык, - не сдержавшись, съязвил брат. – Насчет денег я с родителями договорился. Да, пока не забыл – отец настоятельно просил, чтобы я напомнил тебе об осторожности. В смысле, не дай себя обмануть с продажей дома. Меньше, чем на предложенную в письме нотариуса сумму, не соглашайся.
- Ты не видел дома, Ник, - кисло отозвался Грег, от нечего делать протирая окно найденным на столе платком. Стекло было жутко грязным и никак не хотело отмываться, так что Грег бросил своё бессмысленное занятие. – Это развалина. Здесь нет ничего мало-мальски ценного. Только рухлядь всякая и библиотека, забитая ерундой на магическую тему. Жду не дождусь покупателя…
И тут он осёкся. В лесу, совсем рядом с домом кто-то стоял. По спине вдоль позвоночника скользнул противный, липкий холодок. Грег вновь принялся яростно тереть стекло, желая разглядеть неизвестного, но лишь сильнее размазывал грязь.
- Грег? Эй, Грег, ты там? – встревожился Ник.
- Рядом с домом кто-то бродит, - для чего-то прошептал Грег, хотя разумно было бы предположить, что соглядатай никак не мог его услышать. – Я перезвоню.
Нажав отбой, он опрометью выскочил из спальни, сбежал по лестнице и уже через минуту оказался во дворе. С хмурого неба вяло падал снег. Где-то вдалеке орали и ругались птицы.
Оставляя следы в неглубоком сугробе, Грег подошел к покосившейся калитке и всмотрелся в деревья. Лесок оказался редковат, и он не мог пропустить таинственного пришельца, наблюдавшего за домом, но так никого и не увидел.
А тем временем на улице стремительно холодало, и к особняку уже начали подкрадываться ранние сумерки. Решив, что человек ему померещился, Грег развернулся и побрел обратно в дом. Вновь окунувшись в уютное тепло, он выглянул из окна, а после накрепко запер за собой дверь.
========== Глава 3 ==========
Шаги во сне и наяву
Вторую ночь Грег провел в гостевой спальне. Занимать комнату деда ему не хотелось, хотя в призраков он никогда не верил. Наскоро прибравшись, он заправил постель и завалился спать. Однако выспаться ему так и не удалось. Было ли тому виной внезапное путешествие, новые впечатления или странные истории об умершем родственнике, но Грега изводили сны. Не кошмары, а просто очень яркие и утомительные сновидения.
Например, ему приснилось, будто он читает книгу. Ту самую, что нашел в спальне деда. Листает страницы, пытаясь вникнуть в суть текста, и, кажется, еще немного – и он наконец-то поймет, о чем она. Именно в тот самый момент за дверью библиотеки слышались шаги – старые, усталые. А еще вздохи и хриплый кашель. Шаги приближались, и Грег не мог понять, чего хочет больше – чтобы дверь открылась или, напротив, подпереть ее и никогда не узнать, кто там и что ему нужно.
Он так бурно ворочался в постели, сбивая простыни в ком, что на какой-то миг завис в воздухе и проснулся. Сонно чертыхнулся и потянулся за смартфоном. Часы на дисплее равнодушно поведали, что идёт пятый час утра. Печь давно остыла и в спальне заметно похолодало. Проклиная зиму, дом и собственное воображение, Грег улегся обратно, заворачиваясь в одеяло, когда услышал скрип. Мгновенно насторожившись, он прислушался к тишине, окутавшей старый дом, но скрип не повторился.
- Чёртовы мыши, - просипел Грег и тут же уснул.
Следующий день принес ему новый сюрприз.
Вернувшись с прогулки, он заметил небольшую странность, и касалась она той самой книги, что валялась в спальне деда. Вчера Грег отнес её в библиотеку и отчетливо помнил, что положил старинный фолиант на стол. Теперь же книга была аккуратно разложена на иллюстрации с пентаграммой и часами.
- Как такое возможно? – рассеянно пробормотал он, ставя книгу на полку. – Получается, я всё-таки листал её?
Грег постарался припомнить, так ли это, но скучные часы сливались в памяти в один длинный серый день. Поручиться, что он не читал книгу, Грег не мог, а подсказать было некому.
Вспомнив детективные сериалы, он на всякий случай проверил замки, но свежих царапин не обнаружил. Иных следов взлома тоже не нашлось. Ничего мало-мальски ценного не пропало. Устав от поисков, Грег решил, что занимается глупостями. В конце концов, не вломились же к нему грабители, чтобы книжку полистать? Это просто смешно!
“Рассуждаешь, как параноик”, - укорил он себя, после часа бесплодных изысканий и махнул рукой, списывая всё на собственную рассеянность и забывчивость. Как занятно, ведь раньше он никогда не замечал за собой подобной невнимательности.
Нехотя полистав новости, Грег пожалел, что не прихватил с собой флэшку с фильмами. Начался снегопад, а потому и без того не самый лучший сигнал то и дело пропадал вовсе. Телевизора в доме не было, радио смартфона работало с перебоями. Словом, Грег маялся со скуки.
Не представляя, куда приложить энергию, он сидел в библиотеке, бездумно листая старые, пожелтевшие страницы книг и рассматривая фотографии.
Снимков у деда оказалось порядочно. Черно-белые и цветные – солдаты в форме времен Второй мировой войны, какие-то демонстрации с флагами, женщины… Просматривая старые карточки, Грег складывал их в коробку, намереваясь после забрать с собой. Жизнь деда, которого он никогда не знал, проносилась перед глазами, навечно запечатленная безымянными фотографами. Вглядываясь в снимки, Грег лениво размышлял, что неплохо было бы по возвращении отсканировать их – особенно эти, со старинным замком – и создать отдельную страницу в Инстанграм.
Стоит заметить, фотографии на фоне и внутри развалин вызвали у него неподдельный интерес. Грег перевернул один из снимков, но там стояла только дата – июль тысяча девятьсот восемьдесят второго. Маленькая группа мужчин, судя по всему, исследователей-любителей. Пересмотрев все снимки, Грег насчитал пятерых любопытных.
“Интересно. Что они могли там искать? - размышлял он, разложив перед собой фотографии. – И кто этот занятный тип?”
Человек, привлекший внимание Грега, выглядел весьма колоритно – высокий, грузный темноволосый мужчина лет тридцати. В компании искателей он казался самым молодым, но во взгляде прозрачных глаз читались уверенность, сила и власть, несвойственные его возрасту.
Что же они искали? Клады? На большее у Грега не хватило фантазии, однако, разглядывая снимки, он решил – что бы эти люди не разыскивали, они это нашли. Торжествующие лица на одной из фотографий не оставляли сомнений и подтверждали догадку. Кстати, только на этом снимке имелась приписка. К несчастью для Грега, на румынском. Разумеется, он мог бы воспользоваться электронным переводчиком, но соединение отсутствовало.