Скрежет ручки в залитой вином комнате

К сожалению, это был выходной день, и мало кто задумывался о том, что завтра на работу, так что заведение кишмя кишело народом. Оставалось лишь пара свободных мест, и те у барной стойки по обеим сторонам от какого-то там парня. Я подсел поближе, заказал у бармена двойную порцию и ждал, пока он нальёт. Парень по соседству был кавказской внешности, но отличить его национальность мне не представлялось возможным, не разбирался я. Он пристально стал вглядываться в меня, крепко держась за свою стеклянную пивную кружку. Одет, тем не менее, парень был прилично: брюки, белая рубашка с галстуком и пиджак, был коротко и аккуратно пострижен, и даже не носил бороду. Всё это, несомненно, симпатизировало, но тот пристальный взгляд, впивающийся в висок, начинал немного раздражать, однако я держался и не срывался, пытаясь даже не смотреть в его сторону. Взгляд был переведён на симпатичную дамочку за одним из столиков, что сидела в обтягивающем её сочное тело платье с большим декольте. Правда была она в окружении ещё нескольких мужчин и женщин, так что ничего там мне не светило. Да и не очень-то и хотелось, просто нужно было спрятаться от странного взора на меня со стороны этого паренька. Подъехал мой стакан, я пригубил. Через мгновение кто-то постучал мне по плечу парой пальцев, и этим кем-то был тот самый кавказец.

— Да? — в пол-оборота ответил я ему.

— Извините, а вы случайно не Сергеев? — спокойным голосом и совсем без акцента спросил он.

— К сожалению и совершенно случайно Сергеев, — после этого затянул ещё.

— Я читал ваши книги, — меня всегда покупало общение на «вы», так что невольно появилась симпатия к этому человеку.

— Наверняка, вы разочарованы, — продолжил я.

— Нет, что вы, напротив, очень даже ничего. Грубовато, правда, и пошло, но в целом всё хорошо.

— Благодарю за лесть. Никогда бы не подумал, что буду получать такие слова в баре, да ещё и от пьющего пиво жителя Кавказа. Я думал, вам пить-то даже нельзя.

— А сейчас темно, Аллах не видит, — улыбнулся он.

— Ха, неплохо, — похихикал я. Парень казался мне всё лучше и лучше. — Сергей, — я протянул ему руку.

— Рамазан, — он пожал руку. — Большая честь встретить вас.

— Мне кажется, что после сегодняшнего вечера вы будете слегка иного мнения. Но пока что мне кажется, что и для меня большая честь встретить такого человека, как вы.

— Благодарю, — он выпил пива из кружки. — Какими судьбами вы тут?

— А, да мой агент купил здесь квартиру, в которой я якобы должен жить, а желания идти туда у меня совсем нет, так что я решил чутка выпить.

— Интересно, в самом центре квартира. Да вы счастливчик, Сергей, — улыбнулся Рамазан.

— Для тех, кто ценит подобные вещи — несомненно, но в целом счастья в жизни мне это не прибавило, — я сделал маленький глоток.

— А что вам приносит счастье? Все ваши книги пропитаны тоской и болью, ощущается.

— Не видел ещё ни одного стоящего писателя, что радовался бы жизни, — подметил я, чутка пьянея.

— Тяжёлая ноша, судя по всему, быть писателем.

— Не тяжелее, чем впахивать на заводе. Зачастую после этого писатели и занимаются своим делом.

— Ещё пива, пожалуйста, — показал бармену на пустой бокал Рамазан. — Это потрясающе, на мой взгляд.

— Что именно?

— Писать книги.

— Потрясающего в этом мало, могу сказать, но трудно остановиться, если уж начал. К сожалению, сейчас очень большое население планеты, и, соответственно, многие мечтают стать писателем. Ну, знаете, потрудиться над произведением немного, а затем просто получать с него деньги до конца своих дней. В основном для этого и пишут, порождая всё больше и больше бумажного мусора, и в наши дни очень тяжело отличить хорошего писателя среди толпы бездарей.

— Но вы же как-то добились успеха, верно? — улыбнулся он мне.

— Да… — замешкался я, вспоминая тот момент и тот случай, как добился «признания». Нужно было ещё выпить. — Это, скорее, просто совпадение или стечение обстоятельств.

— Но ведь нашли же вас, а? — воодушевлённо продолжил Рамазан. — Отличили же среди «бумажного мусора».

— Знаете, — я снова запнулся в речи. — Мне кажется порой, что не отличили среди мусора, а, вероятно, нашли чуть более пригодную для маркетинга его часть.

— Да вы скромничаете. Вы знаете, я вот и сам иногда подумывал о том, чтобы начать писать.

— И что же останавливает?

— Я не знаю, с чего начать, — ему принесли пиво, и он хлебнул.

— Начать нужно… — в кармане зазвонил телефон, — одну секундочку, — на экране появилась надпись «Мама». — Да?