И маятник качнулся

- Положим, я тоже немного виноват, - признаёт голос, - но ради всего Сущего, зачем? Зачем ты полез в самую глубокую яму, которую только нашёл?

- Я не лез...

- Вожжа под хвост попала?

- Нет у меня никакого хвоста! - я был близок к тому, чтобы взвыть.

- Ну, положим, хвост-то у тебя в наличии имеется, - не обратив внимания на моё возмущение, продолжает голос, - уж мы с тобой это знаем, не притворяйся! Правда, потревожить его вожжой достаточно сложно... Скорее даже - невозможно...

- Оставь в покое мои конечности, - я поспешил сбить своего собеседника с любимого "конька", - я предпочитаю о них не вспоминать...

- Когда-нибудь придётся. Как тебе понравилась Нэгарра?

- Омерзительно, - при одном-единственном воспоминании виски начинают ныть.

- Вот-вот. Понимаешь, что лучше её избегать?

- Теперь - понимаю.

- Обещаешь, что примешь мои слова к сведению?

- Обещаю.

- Опять врёшь, - усмехается голос. - Ну и фрэлл с тобой!... Мне остаётся только одно: почаще тебя навещать.

- Жду с нетерпением, - я вяло пытаюсь пошутить.

- А всё-таки, она хороша, верно?

- Кто - она? - к чему эти подначки?

- Эльфка, кто же ещё? Небось пожалел, что у неё было мало времени, - ах ты, сволочь!

- Ты же знаешь, что ЭТО меня не интересует!

- Знаю, - вздыхает голос. - И очень переживаю по этому поводу. Но не расстраивайся, я всегда буду с тобой, любовь моя!

- Не смей так ко мне обращаться!

- Ну, кто же будет любить тебя также бескорыстно и искренне, как я? И вообще - давай-ка, хлопнем глазками, встанем и посмотрим на нашего нового хозяина!...

Спор я проиграл. В который раз? Уверен, что не в последний... В самом деле, кому под силу одержать верх над своим внутренним голосом - этим бесконечно мудрым, беспредельно ехидным и по настоящему понимающим тебя собеседником. Собеседником, который лучше всех прочих знает, когда нужно просто помолчать...

Я чихнул. Ресницы стукнулись друг о друга с лязгом рыцарей в полном боевом доспехе - возвращение в неуклюжее тело показалось нереально лёгкому (на какое-то время) сознанию изощрённой пыткой. Но лёгкость никуда не исчезла: она ударила в голову, как выдержанное десятилетиями вино. Я чувствую, что могу всё. Ну, почти всё. Например, пойти и набить кому-нибудь физиономию. Или кого-нибудь поцеловать. Неважно, что результат в обоих случаях будет одинаковым: затрещина, которая надолго выведет меня из строя но сейчас мне так легко и весело, что... Я ли открыл глаза в одной из комнат постоялого двора?...

Сажусь на постели - когда меня успели сюда перенести? - и голова тут же начинает танцевать что-то очень изящное и запутанное. Ничего, прорвёмся!

Из смежной комнаты доносятся голоса. Два голоса. И оба мне хорошо знакомы, потому что один принадлежит косвенному виновнику появления узора на моём лице, а другой - человеку, которого я знаю под кличкой "Мастер". Десяток шагов кажется непреодолимым расстоянием, но я одерживаю победу над Пространством и заглядываю в дверной проём.

Так и есть, Бэр собственной персоной. Виноватый и пришибленный. Рядом на кровати лежит Мэтти, не принимающий участия в разговоре, что и неудивительно, поскольку он всё ещё спит. Мастер - всё в том же походном костюме, только без накидки, отсутствие которой позволяет мне наконец-то увидеть лицо моего "хозяина" целиком. Что сказать? Открывшаяся картина вполне меня удовлетворяет. Он, несомненно, умён и опытен. А ещё - добр. Возможно, Бэр этого не замечает, потому что робко отводит взгляд, но серые прищуренные глаза полны снисходительного лукавства, хотя в голосе старательно звенят стальные нотки:

- Признаться, я ожидал от вас большего. Как видно, старею... притворно сокрушается Мастер.

- Мы делали всё возможное...

- Я вижу, - Мастер кивает в сторону Мэтти. - Особенно отличился твой напарник - полезть в пасть к оборотню с голыми руками!... Чему я вас учил, спрашивается, все эти годы? Напрасно потратил время!...

- Мастер, мы не ожидали...

- В этом году в переэкзаменовке вам отказано, - "отрезает" Мастер.

Бэр выглядит совершенно раздавленным, и я решаю подбросить несколько поленьев. Но не в его костёр...

- Ошибки учеников - полное и безоговорочное поражение их Учителя, провозглашаю я, прислоняясь к косяку. Мастер переводит взгляд на меня. Лукавства в серых глазах становится ещё больше.

- А это у нас кто? Вещь? Если так, то ты должен в данный момент: первое - лежать, и второе - тихо!

- А мне что-то не лежится, - скалюсь я. - Вот решил взглянуть на своего хозяина...

- Доволен?

- Ну, могло бы быть и хуже, конечно, хотя... Пять баллов из десяти.

- Так мало? - левая бровь взлетает вверх.

- На первое время достаточно, - я важно выпячиваю нижнюю губу. Интересно, как звучит мой голос - щека совсем онемела, и я говорю только половиной рта.

- Какой же ты строгий, - качает головой Мастер.

- Какой есть. Не нравится? Я к тебе в рабы не напрашивался.

- И то верно... Так что ты сказал насчёт ошибок?

- Ты сам виноват в промахах этих парней.

- Неужели? - он всем своим видом выражает неподдельный интерес.

- Сомневаешься?

- Докажи, сделай милость!

- Легко! - угу, только с такой пьяной головой я и могу что-то доказывать... - Тебе надо было подробно рассказать о накрах и особенностях их применения оборотнями. Если бы маг заранее предполагал такую возможность, первая атака шадды не выбила бы его из колеи.

- Первая атака?

- Ага, когда она рассеивала чары защитных амулетов... Амулеты-то хоть были? - я вопросительно смотрю на Бэра. Тот смущается, краснеет, бледнеет и что-то лепечет в своё оправдание. Из бессвязного потока слов мы с Мастером заключаем: амулеты были, но полуразряженные. Я догадываюсь о причине такого плачевного состояния магических принадлежностей, но предпочитаю опустить эту деталь.

- Ладно, дело даже не в этом... Он смог удержаться и не впасть "в спячку", верно? Почему же он не разбудил пару крепких мужиков? - снова вопрос, на этот раз - в воздух, потому что лучник ответа не знает, а маг не в состоянии ответить. Мастер подхватывает:

- И правда, почему?

Я пожимаю плечами:

- Наверное, не успевал. И это тоже твоя вина! - мой указующий перст утыкается в грудь Мастера.