Страница 63 из 105
«Если бы я могла вас не бояться...»
— Я сделал все, что не должен был. Даже если вы действительно были моим шансом, я глупейше его упустил... — сказал он вместо приветствия.
— Каким шансом?
— Я скажу... потом... Не сейчас. Еще день... До вечера...
— Почему «потом»? Вы все время обещаете мне что-то рассказать, и все время откладываете. Почему? Чего вы боитесь?
— Неизбежности.
— В смысле?
— Я устал. Я не хочу об этом говорить. Дай мне время до вечера. — резко. Отошел, снова плюхнулся в свое кресло.
— Я совсем не понимаю, что здесь происходит, — сказала Адель жалобно. — Кроме того, что наверняка что-то ужасное. Я так хочу вам доверять...
— Ты уже не смогла.
— Вы можете мне сказать правду? Хотя бы раз? — Адель поднялась, обмотала покрепче вокруг себя простыню, в которой и спала, подошла к мужу, тщась поймать его взгляд. Он даже усмехнулся:
— Вы так это говорите... Я не так уж часто... лгал вам...
— Вы когда-нибудь убивали? Людей?
— Да.
Слово упало тяжким камнем. По сердцу. Адель даже почувствовала, как заболело в груди.
— Во время этих ваших приступов? — все-таки нашла в себе силы продолжить допрос.
— Нет. Как ни странно... Каждый раз мне каким-то образом удавалось сдержаться. — он сказал это даже с гордостью какой-то.
— А как.. — Адель запнулась, сглотнула. — Как вы их убили. Ну, в смысле... за что?
— По разному... В первый раз, кажется, когда нас пытались ограбить... Италия — страна бандитов. Или он остался жив... Не знаю. На дуэлях тоже...
— А ваши жены?
Он вскочил, сверкнул глазами:
— Вечером! Я сказал! Разве это так много времени, что вы совершенно не можете подождать?! — с такой злостью, что Аделаида поспешила убежать.
***
Спать очень хотелось. После вчерашних переживаний голова трещала и перед глазами плавала муть, но Аделаида пьяненьким шпионом на заплетающихся ногах продолжала ходить за мужем. Он шел по той самой заброшенной анфиладе роскошных комнат, единственном месте, в которое Аделаида успела пробраться с украденными ключами. Ступала на цыпочках, задерживая дыхание, двигалась на звук, отставая на одну комнату.
Ржавый скрип ключа. Та самая комната. Шаги. Не сразу решилась высунуться из-за стены, войти в покои неведомой девушки по имени Доротея. В первой комнате его не было, прошел в спальню. Адель осторожно высунула голову из-за косяка двери.
Себастьян стоял перед портретом. Смотрел. В ярком солнечном свете девушка казалась еще красивей, чем той ночью при скудном свечном огоньке. Совершенство — вся беззаботная непосредственность детства в нежных чертах и откровенная, бесстыдная, почти порочная томность изумительного тела. Золотой жемчуг на золотой коже, правая грудь обнажена, как дивный золотой плод на лиловом покрывале... Веселый и слегка удивленный взгляд из-под длиннющих ресниц на вошедших — вы кто? Какую весть принесли мне?
Прекрасна...
Да, конечно, художник был талантлив и даже вполне мог хотеть польстить госпоже баронессе. Но отец тоже был мастером своего дела, и писал портреты дочери с любовью... и все же, ни один Аделаидин портрет и вполовину не был так хорош!
Доротея. Его жена. Прекрасна...
— Дитя... — шепнул барон.