Аннотация
— Живот болит, — поделился я с парнем напротив своей проблемой. Только даже капли сочувствия от него не получил.
— Мусор… Как ты вообще посмел…
Договорить он не успел. Тяжело заниматься хулой собеседника, когда из горла торчит нож. Не боевая железяка, а вполне себе мирный инструмент для очистки или нарезки всяких корешков.
— Живот, говорю, болит, — пинаю ещё живое туловище по лицу. — Нет у меня сегодня настроения выслушивать одно и то же по двадцатому разу.
Сраные культиваторы, сраные традиции, сраные шаблонные болванчики, окружающие меня со всех сторон. Сейчас какой-нибудь кусок свиного помёта из старших учеников начнёт качать права.
— Младший ученик! Ты… ты убил младшего брата Пуня! — ну вот. Довольно милая девушка из старших, которая вполне спокойно наблюдала, как мирного младшего ученика-алхимика пытался втоптать в грязь какой-то сукин сын, возомнивший о себе чёрт знает что. А сейчас захлёбывалась возмущением, как моя жертва кровью. И ведь эта пиписька в рясе старшей ученицы сто процентов видела, как мою пилюлю запороли.
— Не брат мне эта гнида, — не соглашаюсь с ней, в очередной раз морщась. — И вообще… — пристально смотрю в зелёные глаза девушки. — У меня. Болит. Живот...
Отзывы