Пастырь мертвецов

А Мюллера в пределах видимости нет. Ну да, он же, вроде, где-то поблизости обитает. Хотя, в общем, странно, что Мюллер спать домой пошел. Обычно за этим кадром такого не водится – может прямо на «Яйцах» под памятником прикорнуть.

Вроде, все вспомнил. Ан, нет – не все… Зед же еще просил на «Яйца» подойти. А не он ли это сейчас звонит, не переставая?

Трясущейся рукой Гарик полез в карман «косухи» за аппаратом.

Точно. Экран высвечивал номер Завулона. «Какого хрена ему от меня нужно в такую рань? Какого хрена вообще им всем нужно, когда я в таком состоянии?». Кого именно он подразумевает под «всеми», Гарик и сам затруднился бы сказать.

– Алло, – разлепив пересохшие губы, произнес панк.

– Привет, – интонация, с которой собеседник произнес это невинное слово, не сулила ничего хорошего. Гарик знал – за Зедом не заржавеет поддеть кулачищем челюсть или расквасить нос. «А ведь я, по ходу, перед ним слегка провинился, – подумал парень. – Обещал прийти на встречу, а сам…».

– Ты где пропадаешь? – поинтересовался гот. – Мы же с тобой вчера договорились, нет? Нехорошо так с друзьями поступать.

– Зед, извини, я…

– Знаю. Нажрался ты. С Мюллером. Если уж хочешь от кого-то что-то скрыть – не стесняйся общаться с окружающими. Мог бы Алиску попросит, чтобы она мне ничего не говорила. Ума не хватило, да? На будущее запомни – пригодится.

– Извини, – повторил Гарик. – Я не думал, что так получится.

– С Мюллером по-другому не может получиться, – хохотнул Завулон. – Плавали, знаем. Ладно. За то, что ты меня вчера продинамил, твой гонорар будет снижен с трехсот баксов до двухсот пятидесяти.

– За что гонорар-то? – процентов пятьдесят Гарикова похмелья улетучились, как по мановению волшебной палочки. По одному на каждый упущенный доллар.

– Это не телефонный разговор, дружище. Ты от «яиц» далеко?

– Нет. Совсем рядом. На Чехова.

– Отлично. Тогда подтягивайся через полчаса к памятнику, и мы с тобой все предметно обсудим.

Как вскоре выяснилось, дело, которое собирался поручить панку гот, заключалось в тяжелом «прессинге» в отношении одного из представителей азербайджанской диаспоры. Владелец пары рядов в мясном павильоне Центрального рынка почувствовал себя настолько вольготно, что посмел… снизить цены. Это довольно-таки ощутимо ударило по его соседям – а их «крышевали» парни из бригады, в которую входил Завулон. Попытки договориться по-хорошему ни к чему не привели. Ахмед Газизов считал, что поступая так, как поступает, он является кем-то вроде филантропа, благоволящего к обездоленным студентам и пенсионерам. Законы рынка и здоровой конкуренции бизнесмен опрометчиво решил «пустить по бороде».

И нездоровой конкуренции тоже – опираясь на связи в милиции и городской администрации, Газизов забыл о том, что схемы, по которым делался русский бизнес десятилетие назад, были не уничтожены, а всего лишь законсервированы. И могли быть в любой момент снова пущены в ход. Когда угодно и где угодно.

Но не кем угодно, разумеется…

Всех карт Завулон, конечно, раскрывать перед панком не стал. Сказал лишь, что встретил неких «суровых ребят», ищущих исполнителя для «острой» акции. Согласно придуманной Зедом легенде, азербайджанец надругался над сестрой одного из упомянутых ребят. Лично они устраивать разборки не хотят, деловая репутация не позволяет. Сам же Артур в данном раскладе фигурировал исключительно в роли посредника.

– А что с ним сделать-то надо, с хачиком этим? – поинтересовался Гарик, уже предвкушавший, как в пальцах его захрустят зеленые портреты американских лидеров.

– Ну как это, что? – удивился Завулон. – Отмудохать как можно сильнее. Но не до смерти, конечно – по сумме, что ли, не догадался? И сказать, чтоб впредь не борзел. Больше ничего не надо, он поймет. Да, самое главное чуть не забыл. Когда зайдешь к Ахмеду этому, скажи, что ты от Марата.

– А у него охраны нет?

– Нет. Этот жук на ментов во всем полагается. И на то, что его земляки потом за него отомстят. Сам посуди – кто в здравом уме станет такого бояться? Ну а в милицию позвонить, я надеюсь, ты ему не позволишь.

– Слушай, как-то стремно мне… – упоминание о грозных земляках, к плечистым фигурам которых воображение мигом дорисовало стволы и кинжалы, несколько охладило пыл начинающего наемника.

– Обратку включать поздно, друг, – злобно прищурился Завулон. – Я ведь тебе уже все рассказал…

По выражению глаз собеседника Гарик понял – идти на попятный действительно поздно. Он помнил, как однажды вечером на тусовке Зед одним ударом отправил в нокаут разбушевавшегося по пьянке здоровенного байкера. И вовсе не хотел испытать этот чудовищный панч на собственной физиономии…

– Да я не в том смысле, – поспешил «съехать с гнилого базара» панк. – Меня колотит после вчерашнего. Похмелиться бы. А денег нет ни копейки…

– Ну, за этим дело не станет, – из кармана кожаного плаща Артура появились несколько бумажных червонцев. – На, пивка возьми себе. Только долго с ним не засиживайся, а то Газизов по делам куда-нибудь смотается. Офис его находится недалеко от Центрального рынка. Вот точный адрес, – гот протянул Гарику сложенный вдвое листок, вырванный из записной книжки. – Там только он и секретарша, больше никого.

Пиво помогло Гарику окончательно прийти в себя и собраться с мыслями. Правда, вкус напитка почему-то показался ему отвратительно горьким. «Меньше надо было вчера бурды всякой глотать», – мрачно укорил сам себя наци-панк. Он был склонен думать, что причиной неприятности с пивом является выпитый дома у «некроманта» абсент.

«А пивка не мешало бы и еще хлопнуть, для гарантии, – подумалось Гарику. – Эх, где же ты, дед Платон, со своей практической магией?».

А и правда – где? Связи со старым колдуном не было никакой. Да, «некромант», кажется, сказал, что когда они с Алисой будут нужны – маги сами с ними свяжутся. Только как, интересно? Телепатически, что ли? Или из телевизора вылезут?

– Так, ладно, – отбросив ненужные в данный момент мысли, Гарик шагнул в подъезд указанного в «сопроводительной» записке здания. Старенький вахтер даже не оторвался от изучения свежего выпуска «Футбольного курьера».

В нужный офис наемник вошел без стука. В «предбаннике» сидела анонсированная Зедом секретарша – коротко стриженая рыжеволосая девушка в очках. На вид – вполне славянской внешности.

«Помощницу, стало быть, русскую держит хач, – внутренне усмехнулся Гарик. – И потрахивает ее, небось, угрожая увольнением».

– Здравствуйте, я к Ахмеду Рустамовичу, – скороговоркой выпалил панк, закрывая за собой дверь.

Красный сполох мелькнул перед глазами. Парня качнуло. «Да что это за херня?! Я же похмелился!».

– А он не принимает, – привстав, сказала девушка. Она приготовила эту фразу еще как только увидела на пороге молодого человека с варварской прической на голове, да еще, судя по всему, и пьяного.

– Я от Марата. Меня он должен принять, – головокружение прошло, и Гарик отнял руку от дверного косяка, за который было схватился.

Выражение лица секретарши Газизова переменилось, став брезгливо-испуганным. Должно быть, «от Марата» сюда приходили часто и вели себя при этом не самым вежливым образом. «Ну, оно и понятно, раз хозяин офиса на досуге изнасилованиями балуется».

Девчонка сняла трубку телефона, соединявшего ее с начальником:

– Ахмед Рустамович, к вам человек от Марата.

«Плоть… плоть… плоть…», – мелькнуло тем временем в голове у гостя, где-то на границе между сознанием и подсознанием.

«Да, герла-то ничего себе так, – ухмыльнувшись, подумал Гарик. – Я б такой тоже засадил. Решено – как только бабки от Зеда получу, пойду сниму себе кого-нибудь на Красноармейской».

Через несколько секунд открылась дверь рабочего кабинета Газизова. За ней стоял сам бизнесмен – элегантный, аккуратно подстриженный, облаченный в пепельный деловой костюм.

– Это вы от Марата? – спросил он, смерив Гарика взглядом. – Ну что ж, идемте, поговорим.