Вне имён

- Тогда, что в наших людях - общее? Все они такие разные...

- А ты... Как сама думаешь? Что в этих людях общего? Ты уже несколько дней провела здесь, в общине...

- Ничего общего... Не знаю. Впрочем, все они... Странные.

- Все они живые, Фанни.

- А...другие? Эти, например...

Фанни откинула занавеску окна. Открылась улица, по которой прохожие спешили по своим делам.

- Ты действительно хочешь знать правду? Так вот. На информационном плане... Всё это, в большинстве своём - разновидности ботов.

- Я не очень разбираюсь в компьютерных играх.

- Да, слово "бот" пришло из компьютерных игр. Это - робот, с которым играет живой человек. Он думает, что противник - настоящий, а на самом деле он играет с программой, которая симулирует активного игрока. Постепенно боты заселили практически всё интернетное пространство: вначале - социальные сети, потом появились писатели-боты, чьи книги создают компьютерные программы, задавая сюжет и варьируя фон и динамику повествования. Практически, девяносто девять процентов тех, с кем мы общаемся, спорим, дискутируем в интернете - это не настоящие люди, а боты. На все слова, вопросы и комментарии у них уже готовы варианты ответа. Нельзя вызвать сочувствие у бота или подружиться с ним. Можно лишь узнать новую информацию или поспорить. А за таким количеством ботов в сети очень трудно обнаружить настоящих людей или хотя бы интелов. Последних - тоже относительно мало. Еще меньше, чем людей, которые заходят в сеть.

- Но, какое отношение всё это имеет к тому, что на улице?

- Совершенно прямое. Из людей микроорганизмы, лазутчики, создавая тот или иной вариант блоков в мозгу, создают тот или иной тип ботов. Его интеллект ничем не отличается от интеллекта компьютерных ботов, и вдобавок они все взаимодействуют между собой и создают единую, непрошибаемую сеть. Этим миром управляют исключительно боты. Другие, обычные люди - чужды их дружному муравейнику. Тем, что ты видишь за окном - управляет сеть ботов, тесно связанных между собой.

- Имитации людей управляют миром?

- Именно. Если бы им управляли живые люди, мир был бы другим. Но живых здесь почти не осталось. И они задыхаются.

- Неназываемый... А у меня это получится?

- Что именно?

- Выявлять...Наших.

- На сегодня, мне просто нужно, чтобы ты меня сопровождала, Фанни... Думаю, случай будет сложный. А у моих людей - другие заботы. Все заняты. Пойдешь?

- Да. Прямо сейчас?

- Нет. Когда рассветет. Мы не спешим. И я не уверен, что не ошибся.

- Почему?

- Мы идем наугад, как это и бывает чаще всего... Не так, как с тобой, когда я знал наверняка... С тобой было сложно выяснить адрес, ты бы его не дала... И только. Но, чаще всего, я лишь подозреваю, что человек может быть нашим. И тот, которого нам надо выследить сегодня, а, если удастся, и поговорить, мне не знаком. Я не видел его ни разу. И не общался в сети.

- А... Как вы на него вышли, что о нем известно?

- В наши руки случайно попал дневник другого человека, но который общался со Схимником (так я условно назвал того, кого нам предстоит найти, и так называл его в своем дневнике этот друг). Друг был поэтом, и он оставил в своем дневнике несколько записей: отрывков из своего разговора со Схимником.

- Был поэтом?

- Да. Был. Он трагически погиб... И писал стихи. А работал он на мусороуборочной машине. Которая забирает контейнеры с мусором и отвозит за город, на свалку. Похоже, к нему в руки попала рукопись Схимника, спасенная им из мусора; как-то ему удалось найти эту тетрадь. Кажется, в этой же тетради были записаны и какие-то телефоны... По ним он, предположительно, на него и вышел. Он прочитал эти записи, и уж не знаю, что именно в них его поразило. Но он, во что бы то ни стало, решил разыскать владельца тетради.

- Нашел?

- Да. И пару раз они встретились, об этом тоже есть записи в дневнике поэта. Его мысли и взгляды на жизнь резко поменялись после этих встреч. Но... Потом поэта убили, инсценировав несчастный случай. Убийство было совершено в квартире, а труп был вынесен на улицу и положен так, будто бы он умер во время работы, на него будто бы случайно свалился мусорный контейнер... Это была не его смена. Да и не мог контейнер свалиться на него: он был бы внутри кабины. Выходить и подталкивать вручную контейнер было бы глупо. Несомненно, случай был инсценирован.

- Откуда... Вам вся эта история стала известна?

- От помощника следователя. Он - из наших. Он снял ксерокопию с дневника поэта. Увы... В этот раз мы не успели. Хотя, наши уже выходили на него в интернете, по его стихам. И собирались ему помочь, поддержать этого человека. Еще бы пару дней... Но...они нас опередили.

- Неорганические сущности? Тени?

- Да. Но действуют они руками людей. Кстати, начали они тоже с травли его соседями. И...Кто-то ж открыл убийцам дверь.

Фанни передернулась.

- Они...Убивают всех, кто не подвластен их кодировке?

- Да. Если у них не остается сомнений, что он не подвластен. И если они могут до человека дотянуться. Вдобавок, его предает окружение.

- Он... Тоже жил в коммуналке?

- Да. Снимал жилье. Ну, что ж... Что случилось - не исправить.

Но надо попытаться поговорить со Схимником. Похоже, он - человек интересный.

- Что о нем известно?

- Адрес работы. Он работает дворником. Этот адрес известен из тетради Схимника, которую спас из мусора погибший поэт. Она теперь у меня. Похоже, у Схимника сейчас период грусти, и даже депрессии. Это может...в дальнейшем исключить трансформацию. Навсегда.

- Такое возможно с нами?

- Да, Фанни... Из-за повышенной чувствительности мы можем не только стремительно молодеть, но и стремительно стареть в грусти. Умирать от горя. Такое бывает. Тогда, конечно... Трансформация отменяется, до следующего воплощения.

- Это... горько.

- Мы все проходим через это. Через горе, одиночество, поиск чего-то иного... Помнишь?

Как вода проникает в камень,

Как порой полыхнет из тленья,

На пути всё сжигая, пламень

Поглощая вокруг поленья,

Так тебя моя вынесет память...

Так выносит порой на берег

Утомленные расстояньем,

И водою, и столкновеньем,

Сплошь пропитанные солями

И качаемые на волнах

И коренья, и ветви странных,

Унесенных бурей, растений...

Ты прожил со мной эту полночь.

Вместе, врозь - мы её прожили,

Уходя в глубину экрана

Прочь от нервов и сухожилий.

Это более, чем странно.

Тишине этой нет названья.

Мы живем в пустоте экрана,

И не ведаем расстоянья...

- Фанни! - воскликнул он, прочитав стихи.

- Мой интернетный друг... Ты помнишь?

- Да, я всё помню... Но...Нам пора, у нас совсем уже нет времени, но я... Хочу еще раз вглядеться в глубину твоих зрачков...Обнять тебя! - он порывисто её обнял, и долго не разжимал объятий.

- А теперь - в путь.

На улице моросил затяжной дождь, и хмурое небо нависало низко над городом. Поскольку Фанни всю ночь просидела, читая, ощущая полную, невыразимую свободу от опостылевшей работы и страшного полусуществования, - то, когда Неназываемый зашел в её комнату, было часов пять утра. А сейчас, уже скоро на работу выйдут дворники...

- Какой у тебя план? - спросила Фанни.

- Никакого... Но, думаю, ты мне поможешь его уговорить пойти с нами. Тебе это сделать будет легче...Да, Фанни, помни одно: никого и ничего не бойся. И тогда...Те, кто нападают, исчезнут из твоей жизни. Они подожмут хвосты. Поскольку, они - лишь люди, хотя и вступили в союз с тенями, с нашим врагом. Они не тронут тебя, если ты полностью контролируешь себя и события вокруг. Когда имеешь с ними дело, они хитрят. Их метод - вначале, вывести тебя из состояния контроля. Сбить с толку. Например, они заставляют поверить им - а потом предают, или пообещают, что-то важное для тебя - и не исполнят. Или, вводят в состояние гнева или безысходности. Лучше всего, конечно, с ними вовсе не иметь дела. Потому, мы и пытаемся создать мир, где большинство наших будет контактировать только между собой. Изолированный мир от тех, кем властвуют лазутчики теней.