Страница 3 из 4
И напряженно думаешь о том, что необходимо убить Лужкова. Но Лужков неубиваем. Века протекают. Тысячелетия – да, именно так, за неделю проходит три тысячи лет с гаком, – а Лужков не ведает смерти. Не ты его, он тебя убивает. Каждый день. Трижды утром. И трижды вечером. И, ожидая казни, ты сидишь, куришь, слушаешь, смотришь.
Хулы не будет.
000010
Войско
Ты – киллер. Тебе крепко дали в торец. Так, что у «К» прогнулся столбик и она стала «Х». Ну а одна «Л» так и вовсе вылетела к чертовой матери, как неблагонадежный зуб. И теперь ты – хилер. Доктор нетрадиционной ориентации, о котором все знают, что он есть, но никто его не видел. А кто видел, тот не расскажет.
Ты лечишь тех, от кого отвернулась жизнь. Крепкими ладонями раздвигаешь живот. А вот и бабушка! Ба, а за ней и внучка! И по мелочам лимонов на восемнадцать: корзинка с пирожками, горшочек с маслом, сказочник с больным воображением, несколько составов с прокатом, недвижимость на Мальорке, контрольные пакеты двух холдингов, сплошь призовая конюшня в Леоне, и самые разнообразные счета в самых разнообразных уголках мира. А на самом дне – печень, почки, селезенка, поджелудочная железа и еще что-то, названия чего ты не знаешь.
Да, так работает харакиллер, принимающий роды перезревшего мужского чрева. При бегстве твой хвост в опасности. На иссохшем тополе вырастут цветы. Женщина получит нового мужа. Разобравшись в деле, ты убавляешь то, что должно быть убавлено.
Хулы не будет.
010000
Приближение
Ты – депутат, любимец богов. А скоро и вовсе будешь им ровней. Воссияешь. Ты – драгоценный сосуд со словами и мимикой. Шестнадцать слуг несут твой паланкин, на котором ты восседаешь в палантине. До конца дня ты деятелен. А вечером осторожен, словно опасность подкарауливает тебя за каждым углом.
Разве что долгожители еще помнят твой коронный проход по левому краю и победно вскинутые руки, когда ты в Афгане, не прячась за чужие спины и за свои генеральские звезды, вел бои с превосходящим противником, и от твоего бархатного баритона зал приходил в неистовство, потому что ты первым бросил вызов коррумпированной антинародной шайке, не побоявшись прямых угроз, выйдя в открытый космос в критическую минуту, ты спас станцию и друзей-космонавтов, ведь тебе было страшно, когда Россия висела на волоске и от твоего решения зависело будущее нации, ты не жалел денег на партийное строительство, помнят тебя молодого, безусого, задорного, зовущего за собой вперед… Однако народ оказался дрянь – устал, выдохся, отстал.
Ты – депутат. А ночью, тайком, обмакивая стальное перышко № 15 в чернильницу, ты пишешь на тетрадных листочках в клеточку письмо, которое имеет строгую каноническую форму. Вначале идет пожелание здоровья адресату и всем членам его семьи. Затем идет содержательная часть письма, в которой ты рассказываешь о своей жизни бесхитростными словами. О том, какой большой город Москва. Сколько тебя в ней окружает плохого, а то и просто враждебного. В спокойном тоне, без какого бы то ни было бахвальства, перечисляешь свои достижения: хорошая квартира, неплохие заработки, жена радует своей разумностью, деловитостью и скромностью, что на фоне всеобщего падения нравов особо радует. Старший сын учится хорошо: по математике и физике у него четверки, а иногда даже и пятерки. С русским языком похуже. Дочка уже стала совсем смышленой, на празднике в детском садике она лучше всех прочитала стихотворение, и Нина Ивановна ее очень хвалила. Но есть и проблемы: у тебя ноги часто болят, а доктора ничего не знают, только деньги тянут. Письмо заканчиваешь приветами всем своим знакомым, и это место занимает целую страницу. Ну, и совсем в конце признаешься, что хоть у тебя тут и все хорошо, но все равно ты очень скучаешь по своим родным местам. И тут тебе очень хочется передать привет Нине, но ты сдерживаешь себя, потому что это твое очень личное, о чем не должна знать ни одна живая душа. Ставишь число – день, месяц, год, – а затем и подпись – «Ваш сын»… Задумываешься и называешь себя по имени отчеству. Потому что ты – депутат. А у депутата имя без отчества быть никак не может.
В общем, ты довольно милый и бесхитростный. Найдешь противника: то забьешь в барабан, то перестанешь. То заплачешь, то запоешь. Если бы все люди были столь прозрачными, как ты, то проблем в отечестве было бы гораздо меньше.
Хулы не будет.
110111
Воспитание малым
Ты – электрик. Дело нехитрое. Три фазы и нуль, которыми ты оперируешь, получая в результате коммутации шестнадцать комбинаций. Хотя, конечно, это не так уж и мало – две триграммы или четверть Книги перемен. И эти шестнадцать гексаграмм водят тебя по малому кругу. И они, словно гексоген, пересыпаясь в твоем мозгу, заставляют постоянно думать о том, что есть электрический ток. Во сне ты вставляешь в разрыв цепи обрывок эха. Утром, не выспавшись, пытаешься понять, почему, как электроны, сорванные с цепи хрен знает где расположенным генератором, совершают работу: кипятят воду, вращают мощные двигатели, накаляют нити лампочек, жарят мясо… Ну, и убивают людей. Ты пытаешься придумать наглядную схему. Как, например, атом, где вокруг положительно заряженного ядра, словно планеты вокруг Солнца, вращаются электроны с отрицательным зарядом. Это понятно. Но как работает ток?! Почему из проводов не вымываются эти самые хреновы электроны и провода по мере их эксплуатации не истончаются и в конце концов не превращаются в виниловую оболочку, заполненную лишь одними положительно заряженными ядрами?! Почему и как?!
Если бы ты прочитал разъяснение Льва Толстого, который, как ему казалось, максимально доступно пишет о природе всякой энергии, то это привело бы тебя в еще большее недоумение. Толстой говорит, что всякая энергия от солнца. Следовательно, и электрическая тоже, о которой великий писатель имел самое смутное представление. Тебе потребовалось бы еще больше вытянуть логическую цепочку. И начинать не с хрен знает где расположенного генератора, а с фотонов, несущихся к Земле сквозь мрак и ледяной холод космоса. И тебе пришлось бы искать объяснение того, почему эти самые фотоны не остывают в пути, а прилетают в виде жарких лучей, которые летом заставляют человека прятаться в тень и растягивать живот холодным пивом.
Днем, презрев технику безопасности, ты коммутируешь цепи, не отключив напряжение. И при этом все время думаешь: как?!
Ближе к вечеру, когда тянешь проводку по потолку, чтобы подключить люстру, в твоем мозгу часто мелькает мысль: а не повеситься ли? И она одновременно пугает тебя, скользнув ледяной змейкой от мозжечка до копчика, и завораживает, словно еще совсем чуть-чуть, и увидишь наглядную модель того, как работает электрический ток. И сразу же тебе откроется во всем великолепии идеальная схема, поскольку у тебя в руках окажется семнадцатая комбинация, недоступная здесь – в прокрустовом ложе булевой логики. И ты попадешь во второй полубайт компьютера, за которым сидит неведомый некто, радушно распахнувший перед тобой Window. Короче, welcome.
Хулы не будет.
111011
Поступь
Ты – колумнист, исполняющий на глянцевой эстраде всяческие эксцентричные танцы. То бьешь чечетку. То выписываешь конечностями что-нибудь асинхронное под расхлябанный джаз. То под ай-люли водишь хороводы из своих многочисленных клонов.
И вот ты садишься за свой портативный компьютер. Да, да, конечно, приплясывая, садишься, приплясывая. И начинаешь бить пальцами по клавишам. За окнами начало августа. А ты пишешь в сентябрьский номер. То есть когда уже будут идти дожди. И когда детей будут заставлять писать сочинение на тему «Как я провел лето». Ты хватаешься за этот момент, поскольку за что же еще хвататься колумнисту как не за какую-нибудь тотальную банальность.
И ты начинаешь, приплясывая, с Тарковского, с Арсения. Вполне понятно, с его «Вот и лето прошло, словно и не бывало». Делаешь переворот кувырком и переходишь на Софию Ротару, которая пела то же самое, но в той ее песне было совсем про другое – про окончание курортного сезона, про то, что не все сшитые на лето наряды еще поносила, не все розы получила от воздыхателей и все такое прочее. Что в ее «только этого мало, мало, мало!» отчетливо звучит сексуальная ненасытность дамочки, у которой закончилась путевка в профсоюзный санаторий, расположенный на берегу Черного моря.