Страница 21 из 98
Через пару минут я взял себя в руки, прошел на кухню, выпил воды прямо из крана. У нее не только был привкус, но и соответствующий сильный запах. Все правильно: лето, опрессовки, постоянные отключения то горячей, то холодной воды, повышенное содержание хлора и непременная желтизна.
Неужели все это может быть заложено в память в исследовательском центре инопланетян?
Хотя, с другой стороны, чтобы создать для меня иллюзию дома, можно и воду испортить.
И вдруг меня осенило: так есть же Интернет!
Я метнулся обратно в комнату, включил «ноут» и принялся следить за загрузкой. Ничего необычного.
Но сеть, как я и ожидал, оказалась недоступной. Глупо было даже надеяться на это!
Значит, меня, все-таки, пригласила статуя бога. Она создала мне привычные, комфортабельные условия, чтобы… Чтобы что?
Неужели от меня, в самом деле, ожидают рождения шедевра? Глупо это. У меня же нет ни одной законченной вещи. Все проекты, творческие планы. И – ничего больше.
Я сходил на кухню, принес кусок батона и колбасы.
Не смотря ни на что, есть, все-таки, хотелось. После блужданий в горах, мой дикарский бутерброд казался божественной амброзией. Я прямо-таки ритуально сожрал все, что было в руках, и только потом открыл в «ноуте» свою рабочую папку.
Да, это компьютер гения. Безалаберного, безответственного, ленивого, но – бескрайне одаренного. Эх, мои мечты – да в уши ангелам.
Нужно прибраться здесь, раз уж зашел.
Для начала я выгреб из папки всю музыку и фильмы и переместил их в другие места. Потом начал просматривать текстовые файлы и распихивать их по папочкам: «архив», «в работе», «черновики», «эскизы», «сюжеты»…
Чем бы писатель ни тешился, лишь бы не работал! А то, не дай бог, что-то издадут, и бедным читателям придется загрузить, так сказать, свои мозги моими фобиями и идеями.
И вдруг я остановился. Я словно споткнулся о файл, которого у меня не было, да и быть не могло. Он назывался просто и незатейливо «Инквизитор».
Я нервно сглотнул. Кажется, я начал понимать, что происходит.
Никто меня не похищал. Это – точно.
Похоже, я – умер, но, так как я привязан к земле мечтой: написать хотя бы один роман, достойный славной фамилии моих предков, то бог позаботился, чтобы мне предоставили творческую мастерскую. Ни телефонной связи, ни Интернета у меня здесь никогда не будет. Это же первый круг ада. Здесь уже и так собраны все величайшие знаменитости. И я вот удостоен, так сказать, высокой чести.
Но если это ад, то здесь не спят. И снов нет.
Однако, все, что мне здесь приснилось, непостижимым путем превратилось в черновик.
Но я так не хочу. Я – писатель, а не смотритель снов, не ловец их, и даже не их трансформатор. Сны – это сны. А работа за компьютером – это работа. Потомкам должно остаться то, что сделаю осмысленно!
Или работа души все-таки интереснее?
Я никогда ничего не писал об инквизиторах. Да я даже не знаю, есть ли они в современном мире. Может быть, это мне приснилась книга кого-то из настоящих авторов: Валентинова, Олди, супругов Дяченко?
Но душой я понимал, что это не так. Это был мой текст. Это был мой сон.
Я открыл файл и просмотрел его от начала до конца.
Все мои опасения подтвердились.
Вот значит как?
Ангелы или демоны решили упростить мне задачу, а потом, когда роман будет написан, меня не оставят гулять в лунном свете, точно Понтия Пилата, а утащат прочь с Земли. Только роман – это далеко не все, что я не успел завершить. Есть еще и Лера…
О, нет! Похоже, Леру я теперь могу видеть только с обоев рабочего стола.
С другой стороны, меня лишат и этого, как только я закончу роман.
Но во сне я пишу гораздо быстрее. Значит: спать нельзя. Ни в коем случае!
Я хотел выбросить рассказ об инквизиторе в корзину, но рука так и не поднялась.
Как бы там ни было, но это был мой первый завершенный рассказ. Пусть я не набивал его на клавиатуре, но, в любом случае – это была моя самая настоящая интеллектуальная собственность.
Однако, и я в этом абсолютно убежден, мой роман должен быть другим, не черным. Я не хочу смотреть на мир глазами маньяка, рвущегося к мировому господству! Я хочу оказаться по другую сторону баррикад. Это – во-первых.
А во-вторых, кроме мистических детективных сюжетных линий в моей книге должны быть и любовные перипетии. Или уж лучше без них?
И все бы здорово, вот только в моей голове как не было сюжета, так и нет. Не было так же идеи, героев – да вообще ничего, одни общие расплывчатые желания что-то там написать.
Из всего, что я когда-либо создал, последний рассказ, сам появившийся в моем компьютере – был просто вершиной моего творчества, в нем я прыгнул выше собственной головы. Сам не понимаю, как это получилось. Но, все-таки, это было не совсем то, к чему я стремился.
Может быть, стоит поспать еще пару раз, а потом выбрать лучший вариант – и с ним уже дальше работать по-настоящему?
С другой стороны: кто сказал, что после написания первого же романа черти с радостными криками потащат меня вариться в свой котел? А что если бог разрешит моим книгам появиться в мире живых. Типа, я умер, но нашлось мое наследие.
Никто ведь не станет выяснять, когда именно я все это написал: до или после смерти. Да ни у кого и мыслей таких не возникнет. Ну, разве что будет соблазн у кого-то из таких же графоманов, как я, присвоить себе бесхозные тексты, но Лера этого не допустит!
Ясно только одно: сны мои и, соответственно, возникающие из них рассказы, – они навеваемы и управляемы кем-то извне. Кем-то, судя по всему, совсем не розовым и пушистым.
Но ведь рассказ-то мне понравился. Это была моя лексика, мои синтаксические и пунктуационные ошибки. Никто, кроме меня, не мог все это наваять. И рассказ этот мне тем и импонировал, что был насквозь личностным.
Было лишь одно но: я сам не знал некоторых терминов и магических понятий, которые проскальзывали в тексте. В рассказе все было органично, возможно, выдумано, но я не был в этом убежденным на все сто.
Однако писал, точно, я. Только не помню, когда. Возможно, текст мне диктовали, и то, что я принял за сон, было, на самом деле, – вдохновением. Одно непонятно. В горах не было «ноута».
Впрочем, вот еще один вариант: я провалился в свой компьютер и стал сознающими свою личность и уникальность байтами информации, которые, как вредоносная программа, одни файлы кушает, другие – дублирует, а третьи – создает сама. Таким и проясняется мое скитание в пещерах. Я просто забрался в саму оперативную систему, а невидимые мосты – это скрытые системные файлы.
И тогда получается, что я смотрю на мир с той стороны монитора.
Придет Лера, включит «комп», откроет тексты, начнет ошибки править, а у меня приступ начнется, например, эпилепсии. Или почки откажут, или инфаркт случится.
Одно радует: в этой очередной моей утопии было и хорошее обстоятельство. Получается, что мои сны, так сказать, оцифровываются, перегоняются из видео в текстовый формат и сохраняются в моем «буке». А это значит, что все, что я здесь напишу – непременно увидят живые люди. Лера постарается, хотя бы в память обо мне.
И вдруг мне показалось, что заставка рабочего стола ожила: Лера на фотографии моргнула и тряхнула волосами.
На долю мгновения я засомневался, и чуть было не поверил, что если протяну руку, Лера выдернет меня отсюда в реальность.
Я осторожно коснулся пальцем монитора – иллюзия. Нет никакого живого тепла. Сразу – словно камень с души свалился. Вот вечно так: сначала насочиняю невесть что, а потом сомневаюсь: вдруг, правда?
И, все-таки, Лера на фотографии была живой. Мне казалось, что я вижу ее сквозь стекло.
Кстати, Микрософт именно так и переводится: «Окна». Может быть, разработчики оперативных систем изначально знали не просто о возможности попадания внутрь компьютеров, а намеренно это и планировали?
Да так и свихнуться можно!
Проще нужно быть, и меня непременно отсюда вытащат.