Страница 44 из 62
Эпизод 20: С Ним
Я не умею читать молитвы – я просто чувствую бурю.
Я не умею ловить твои стрелы – я просто для них мишень.
Я как свеча говорящим воском плачу в твою ладонь,
И ночь отступает, и небо светлей.
…
Я не училась двигать мирами – я просто танцую во сне.
Кто я такая, акая, я растеряла свои имена.
Это не я попадаю по струнам – струна попадает по мне,
И если звенит – значит, весна.
…
Вей, мой ветер по небесам,
По четырём направлениям света,
К самым горячим, живым чудесам,
Неси меня, ветер, в край вечного лета,
К родным берегам.
Крыс и Шмендра «Вей, мой ветер»
Я слышала, что есть прошлое, есть будущее. Есть неуловимое настоящее. Но это неправда. Наслаждение вспоминать о нём, мечтать о нём, быть с ним – где здесь начало и конец? Есть только течение бесконечности.
…Я так люблю его глаза – изумруд моря с небесной лазурью. Я смотрю в них, а там искрится смех – жаркий, напоённый солнцем, но вместе с ним – страстное томление и печаль. Я вижу в его глазах безмятежность, вижу человеческое, понятное, земное. Но я вижу и недоступную воображению глубину, которую не могу постичь – его божественную суть, за ней – ничто, но для меня наполненное блаженством. Кто ты? Как мне познать тебя?
…Его запах, едва уловимый, тонкий. Он пахнет тёплым солнцем с нотками мёда, как будто в жаркий день с цветочного поля ветер принёс немного летнего зноя. А ещё он пахнет свежестью, словно утренний морской бриз. И когда я стою рядом, прильнув к его груди, я чувствую запах осеннего леса: запах опавших листьев, нагретых на солнце деревьев, и засушенных грибов.
Он тёплый, когда прохладно, и прохладный, когда тепло. Мне нравится греться в его объятиях и смотреть, как падает на землю дождь. И нет ничего более освежающего, чем его прохладная ладонь, прижатая к моей щеке, когда солнце разморило меня в жарких лучах. И что может быть надёжней его крепкой груди и сильных, но нежных рук?
Я провожу руками по его плечам – бывает ли наслаждение больше? Опускаю ладони на грудь и слушаю ритм его сердца, чувствуя его мужскую силу. Моё дыхание сливается с его дыханием, и меня больше нет – отдельной от него.
Я захожу в студию, когда он играет на рояле, стою за его спиной и слушаю его пальцы, касающиеся клавиш. Роберт усаживает меня рядом, даёт мне уроки музыки, и мы вместе играем что-то простое – придуманное для меня, в две руки.
Я устраиваюсь рядом с ним, когда он читает книгу. Забираюсь под плед и обнимаю его. Наблюдаю, как взгляд Роберта пробегает по строчкам – страница за страницей. Я просто слушаю его дыхание. Долго. До тех пор, пока мой Бог не начинает целовать меня, увлекая в иные наслаждения.
Я слушаю его голос. Я прошу его рассказать мне о чём-нибудь. Неважно о чём: о себе, обо мне, о событиях, о вещах и явлениях, о чём угодно – мне безустанно интересны его мысли. Я присаживаюсь, чтобы видеть его выразительное лицо, и слушаю. Он говорит не громко, у него низкий тембр, чистый выговор, точно слова придуманы для него – разделённые, чёткие. Можно подумать, что я ненормальная совершенно, если меня приводит в восторг его голос, и я готова слушать его часами.
Но разве то, что ты нераздельно любишь можно принимать иначе?