Страница 3 из 12
- Слушаюсь, - сторож не посмел коснуться документа, досадуя на дрожь рук, отпер замок, бегом распахнул ворота.
Во двор музея вкатил "воронок", из нутра его вышли трое. Двое - в форме, а между ними... сторож заморгал, не зная, как отзываться, увидя старого директора, директора, под которым работал с тех пор, как устроился в музей, с двадцать пятого, значит, и по тридцать седьмой. Вернулся директор, или как?
Признать? Не заметить?
- Не узнаешь, Семеныч? - директор робко улыбнулся, и робость эта подсказала ответ.
Сторож неопределенно хмыкнул.
- Прикрой ворота, - скомандовал, выходя из кабины "воронка", бритый наголо крепыш в штатском. Старший, догадался сторож.
- Семеныч, в порядке музей? - спросил бывший директор.
Сторож посмотрел на бритого, тот едва заметно кивнул.
- Вроде без происшествий.
- И кладовая... шестая кладовая... в порядке?
- Что ей сделается.
- Тогда веди.
Сторож опять посмотрел на крепыша, спрашивая.
Они шли по полутемным коридорам, спускаясь в цокольный этаж, а оттуда, отомкнув кованную дверь, совсем уже в подземелье, глубоко, тридцать две ступени. Воздух не затхлый, сухой, умели раньше строить, место выбирали.
Ход привел к новой двери.
- Опечатано, - сторож показал на сургучные бирки. Бритоголовый молча сорвал их. Сторож лихорадочно искал ключ, страшась, что не окажется такого. Или замок заест.
Страхи оказались пустыми - дверь раскрылась. Они прошли на порог комнаты, нет, зала. Десятисвечевая лампа едва разгоняла мрак.
- Здесь, здесь, - засуетился директор. - Семьсот четвертый, тунгусский, он наклонился к ящикам, сколоченным из занозистых досок. - Вот, вот он.
Парни, сопровождавшие директора, вытащили ящик на свет, топором с пожарной стены сорвали крышку. Число семьсот четыре, выведенное на боку коричневой краской странно выгорело. В темноте-то?
- Сейчас, минуточку, - директор вытащил серый тюк, - свинцовая резина, - он разворачивал ткань слой за слоем. - Видите?
- Заверни, - прикрикнул, отступая, старший. Сторож и не разглядел толком, что это было. Темное, шершавое...
- Он, феникс, безопасен, пока... Чтобы это проснулось, нужна подкормка. Радий, или еще что-нибудь... Питательное...- сбивчиво объяснял директор, пытаясь заглянуть бритоголовому в лицо.
- Питание готово. Ждет. Несите в машину, - распорядился старший.
- Нужно бы акт составить, об изъятии, - в спину уходящим проговорил сторож.
- Завтра составим, завтра, - отмахнулся крепыш.
- Но...
- И смотрите - никому не слова!
- Я понимаю... Слушаюсь...
Его не дожидались, и когда сторож запер последнюю дверь,
"воронок" съезжал со двора.
- Никому! - пригрозили из кабинки.
Что мы, совсем без ума. Сторож вернулся на пост. Чай основательно остыл, но в горле пересохло, и греть наново не было сил. Старый чай, что змея, утешая, жалит. Восточная мудрость.
Он отхлебнул. Действительно, чай оказался горьким, он успел еще подумать удивительно горьким....
* * *
Стук в окошко негромкий, но пробирает, что набат. Кровать еще звенела панцирной сеткой, а я наощупь продевал руки в рукава халата, хрустящего, жесткого. Сам крахмалил. За таким стуком бывает всякое. Что хочешь бывает, и, особенно, чего не хочешь. От занывшего не ко времени зуба до синего, остывающего трупа: "тятенька вчерась городской водки откушали..." . Хотя, ели не для проверяющих, деревенские меня не особенно теребили, я для них был чем-то вроде ОСВОДа, заплатил понуждаемо взнос, получил марку, наклеил куда-то и забыл.
Вместо марки был доктор Денисов П.И., невелика разница, разве без клея.
С поспешностью я откинул крюк, выглянул.
Разлетелся.
На пороге стоял учитель.
- Хлебушко приехал, - поприветствовал он меня. Душа-человек. Пестун. Другой бы сам отоварился и будет, а он за мнойзашел. Заботится.
Пока я снимал халат, вешал его на плечики в шкаф и облачался в мирское, он вещал из сеней, пересказывая новости мира. У него "Панасоник", на батарейках.
Выстланный марлей саквояж, казенное имущество, голодно зевал на табурете. Сейчас, сейчас! Сейчас. Сейчас...
Лабиринт, что пугал меня в день приезда, исчез. Осталось несколько домиков, чаща из трех сосен. Неделя выдалась скупой на дождь, и сапоги напрасно топтали землю. Ничего, я грязь найду. Или она меня.
- Подморозит, снегу насыпет, истинная краса станет, - расписывал мне будущее учитель. - По полям километров двадцать на лыжах, а потом - банька! Да водочка! Помидоры у меня чудные выйти должны, две бочки засолил, помидоров и огурцов. Сорт - нигде больше не растут. Но это второе, а главное -снег! Бескрайняя белизна, и вы! Космос, вселенная! Дух захватывает, как представишь.
Я попробовал. Таракашка на беленой стене. Хлоп его! и опять нету доктора в Жарком.
Очередь тянулась к возку, товар шел с колес. Лошадь фыркала, продавец доставал из возка буханки, пахучие, теплые.
Бабы молча складывали их в плетеные корзинки и разбредались, не стайками, не парочками даже, а поодиночке, словно не в деревне.
- Хорош хлебушек? - поинтересовался учитель у нестарой, но давно уставшей женщины. Та остановилась, узнавая нас, и ответила:
- Ниче.
Другая баба в очереди протянула книжицу грубой оберточной бумаги. Продавец вписал в нее что-то и вернул.
- Серая карта, - пояснил В.В. - На вас тоже заведена.
- Зачем?
- Это ваша зарплата. Безналичный рассчет. Совхоз заключил договор с банком, а банк - с торговлей. Весьма удобно. Банку, торговле, даже совхозу.
- А людям?
- Больше всех. Деревенские к новым деньгам привыкают плохо, особенно местные. Какой стон стоял, когда советскиекупюры отменяли - трехи, пятерки, особенно червонцы. А что делать было? Некоторые до истощения доходили, а не могли пересилить себя, пачку денег за буханку отдать. А так - денег не видно, душа не болит.
Гул мотора, привычный в городе, но громоздкий и громкий здесь, прервал торговлю. Все повернулись на него, стали ждать - опасливо, строжко.
Вдоль улицы катил грузовик, большой трехосный фургон. Зеленый, он походил на дорогую игрушку, невидимой рукой ведомую по деревне. Саня, Саня, дай и Вовику поиграть! Ладно, мам, доеду до конца, и дам.
Грузовик притормозил, из кабины вылезли двое.
- Привет тружениками полей, - бодро поздоровался водитель с миром.
Его спутник, напротив, искал одного человека. В.В.
- День добрый. Мы тут съемку трассы ведем, какое-то время поблизости жить будем. Хочется еды подкупить, яичек, мясца, сметаны. Не подскажите, кто продаст?
Учитель осмотрел прибывших - оба молодые, лет по тридцати, рослые. Видно, прикидывал аппетиты. Потом ответил:
- Да каждый продаст. Вы сами спросите, а то назову одного - другие обидятся. Деревня....
- Понятно, - спросивший прошел вдоль очереди. - Курицу продадите? Побольше, пожирнее?
Баба ухватила его за рукав, забормотала.
- Продашь, значит? А сметана у тебя найдется?
Та кивнула, довольная.
Они отошли в сторонку, но баба внезапно отшатнулась от протянутых денег, фыркнула сердито и вернулась в очередь.
- Чего она? - удивленно спросил съемщик трассы. - Пять баксов - хорошая цена.
- Вы ей доллары предложили? - в свою очередь удивился учитель.
- Ну да. Мы всегда в поле доллары берем. Знаете, пару раз ожглись - обмен затеют, или что, а доллар и в поле доллар. Специально мелочью брали, по доллару, по пять.
- В поле может быть, но не здесь. Местные рубли любят, особенно тысячные. А валюты боятся.
- Чудно, - мужик повернулся к водителю:
- Максим, у тебя рубли есть?
Я тоже, выходит, не при деньгах. Одна надежда на серую карту.
Наконец, и мне досталось положенное - шесть буханок, на десять дней хватит.
- Когда промтоварная лавка приедет? - поинтересовался В.В.
- Одиннадцатого, как обычно, - продавец явно обрадовался случаю поговорить. - Мало у вас денег, в убыток почти ездить. Мы с Машкой, - он кивнул на лошадь, - привычные, а машина одного бензина нажгет... - он и дальше бы развивал тему, но учитель, попрощавшись, отошел. и торговля продолжилась, тихая, смиренная.