Страница 27 из 60
И еще я видел, но далеко впереди, что, наверное, мне удастся найти слова для тебя и успокоить. Ведь я читал не только умные книги, но и хорошие, добрые. Я еще отмоюсь волшебной росой манжетника и вернусь из леса промокший до нитки, и все пройдет.
Все ведь проходит, кроме дождя.
ВСЛУХ
Послушай, что я тебе скажу...
А ты не говори ничего. Крась себе. Мы ведь дело делаем. И
срочное. О чем же говорить?
Малышня нестройными многоглазыми колоннами дует в театр. Лето. Каникулы. И проходя мимо забора, который мы покрываем зеленью, каждая колонна выдыхает:
Эх красят... Ух красят... Ах красят...
И норовят пальцем.
А те, кто индивидуально, с родителями:
Мам, а зачем красят?
Чтоб было красиво, детка.
Я отчетливо представляю Димкин взгляд. Устремленный к
чугунным узорам. Темная зелень сейчас от краски в глазах его. Настоящего цвета их я не знаю. Просто они всегда что-то отражают. И он сейчас, должно быть, шепчет про себя: "Ну, потерпи уж, голубчик. Потерпи. А потом ты забудешь старые дожди и ветра, и боль, грызущую тебя ржавчиной. Конечно, ты уже не станешь новым, увы, но все-таки...".
На проходящих Димка не обращает никакого внимания. Это его судьба смотреть прямо. Иногда очень далеко, но только прямо. Может быть, поэтому и обращаются прохожие только ко мне. Вот как сейчас. Я слышу замедляющиеся шаги... Ну, кто?
Молчание. Я оборачиваюсь. Девушка. И красивая. Молчит, красивая.
Любуетесь?
Она смотрит на мою работу. Смотрит рассеянно, словно по
неприятной обязанности.
На ней сиреневый костюм и серая блузка. Длинные, чуть волнистые каштановые волосы.
Капля краски стекает с моей кисти и падает у ее ног. Она вздрагивает и переводит взгляд на меня. Все с тем же выражением лица.
А потолок вы сможете побелить? - спрашивает она. С
сомнением спрашивает.
Но такие девушки не каждый день подходят с вопросами.
Кто? - спрашиваю я, чуть не бия себя в грудь. - Я?! Да я...
Предательская капля опять срывается с кисти.
Димка оборачивается на наши голоса. В глазах его сменяются
цвета: серый - асфальта, с зелеными брызгами, затем - сиреневый, ненадолго. Отвернулся: темная зелень.
А обои клеить?
По-прежнему смотрит недоверчиво. И очень серьезна. Димке под
стать.
Харчи ваши, - говорю я. - Правильно я вопрос понимаю?
При чем тут харчи? - говорит она, произнося последнее слово
С трудом и без желания. - Мне нужно сделать ремонт в квартире.
Ну страх как серьезна.
Что ж... Посмотреть надобно, - говорю я с солидностью
старого мастерового. - Прикинуть. Дело-то нешуточное. Не забор красить.
Я могу заплатить только сто долларов, - поспешно говорит
она, словно деньги у нее уже зажаты в кулачке.
И я смотрю на ее правую руку. Кольца на пальце нет.
А если я запрошу восемьдесят? - восклицаю свирепо.
Нет-нет, - быстро возражает она. - Только сто. Два потолка
побелить и обои... Постойте, что вы сказали? Восемьдесят? Но... Вы серьезно?
Нет на свете человека серьезнее меня, - говорю я с горечью.
Оттого и все мои беды. Да ладно... Когда будем объект смотреть?
Она роется в сумочке.
Сейчас я запишу вам мой телефон... Но вы не обманете? Я
буду ждать вашего звонка. Вы вправду придете?
Это "вправду" трогает меня чуть не до слез. Я торжественно
клянусь: и прийти, и позвонить.
Она уходит. И дети все уже прошли в театр. Сейчас сидят себе в полутемном зале, шуршат бумажками, носы вытирают или вопят чего-нибудь все вместе, а может, носятся в фойе или трутся у буфета...
Жарко. Мы в молчании заканчиваем нашу летнюю студенческую халтурку. Пару раз я ловлю на себе Димкин взгляд.
В раздевалке, пока мы оттираемся бензином, Димка, наконец, заговаривает:
Ну и на кой хрен ты заморочил девушке голову? Ведь ты же
ни уха, ни рыла не смыслишь в ремонте квартир.
Я уже привык к его высказываниям, высказываниям
"практического мужика".
Зато я смыслю в девушках, - говорю я. - А это поважнее
ремонтов.
Может быть. Но как же ты все-таки собираешься делать
ремонт?
А ты разве не поможешь?
Нет, - говорит он очень-очень серьезно и смотрит на меня в
упор. Какой-то блеклый, сероватый оттенок приобретают глаза его.
Хоть в этот раз, но ты ответишь за слова свои, - говорит он.
Или позже. Все равно ответишь.
Я звоню по телефону. Моего звонка, оказывается, уж и не надеялись дождаться. Вот как. И я послушно повторяю:
Так... Перейти дорогу. Там магазин... Еще бы я вас не узнал!
Да, вопрос: когда дорогу буду переходить, куда смотреть - налево или направо? Или только на вас?
Смотрите под ноги, - советует она.
А дома-то она себя поувереннее чувствует.
Она в джинсах и свитере стоит у магазина, как и обещала,
Пристально рассматривает прохожих. Волосы собраны в узел на затылке. И кажется она мне еще стройнее и красивее. Я подхожу и останавливаюсь в двух шагах. На меня - взгляд искоса. Я молчу. Наконец она решается:
Это ... вы?
Не надо было мне, наверное, краску смывать, - говорю я. - В
таком виде я вам не очень, да?
Знаете что..., - говорит она. - Хорошо. Идемте.
Квартира действительно мелковата: две крохотные комнатки.
Кухня, в которой вдвоем натолкаешься друг об друга. У входной двери пара моих башмаков занимают чуть ли не половину коридора. В совмещенные удобства я еще не заглядывал, но и там вряд ли степной простор. Квартира здорово запущена, мужской руки явно не хватает.
Проходите в кухню.
Уже накрыт стол.
Это вы для меня?
Ну да. Вот. Харчи, - говорит она и пытается улыбнуться. - А
вы не стесняйтесь. Иногда даже приятно кого-то покормить. А то ведь и забудешь, что женщина должна быть еще и хозяйкой.
Вообще-то я сегодня еще не обедал, и предложение ее весьма
кстати.
Я бодро берусь за ложку, а хозяйка, хлопоча у плиты, подобревшим голосом говорит и говорит:
Я уже давно задумала сделать ремонт. Я маме даже говорила,
что, может быть, и болезни ее оттого, что живем в этом... во всем этом. Да у меня и у самой настроение портится, когда я вижу эти стены, потолок... На евроремонт не поднимемся, ну а так... Ведь правда?
Угу, - мычу я, целиком занятый борщом.
... А нанимать бригаду из фирмы - это ж так дорого. Ведь
правда? Опять же, неужели выходить замуж только за тем, чтобы было кому потолки белить... Чушь, правда?
Она смеется. Очень славно смеется. Но мне не до смеха. И пока я
пытаюсь разобраться в своих ощущениях, из прихожей доносится шарканье. В кухню, придерживаясь за косяк, заглядывает пожилая пухленькая и приземистая тетя.
День добрый, - пытаюсь проговорить я с набитым ртом.
Ты где его взяла? - вместо приветствия спрашивает тетя. - Он
кисть-то хоть в руках держал?
Мне становится еще неуютней от такого вопроса в лоб.
- Держал он, держал, - отвечаю я сам, продолжая запускать ложку
в густое варево. Терять мне, кажется, нечего, хоть и неприятная ситуация. Ну да ведь не побьют же!
Тетя с большим сомнением осматривает меня и качает головой. Наверное, она вот-вот вспомнит неупотребимое нынче слово "Мазурик". И в чем-то она будет права.
А что возьмешь за работу-то? - спрашивает она жестко.
Возможно, ей уже жаль съеденного мною борща. А я еще до второго не добрался.
Это надобно посмотреть, решить, что делать, - говорю я, с
видом жуткого профессионала разглядывая потолок.
Вполне приличный потолок. Облака сквозь него не наблюдаются. И вообще, видели бы они, какой потолок у нас в общежитии.
Ну смотри, смотри, - ворчливо то ли разрешает, то ли
предупреждает тетя и, с трудом передвигаясь, удаляется.
Вы не обращайте внимания на маму, - говорит девушка. - Она