Страница 8 из 9
Её мысли были, как клетки в шашках: то черные, то белые, то обвиняющие, то оправдывающие. Пока их оставалось поровну – соблюдалось равновесие и, значит был шанс на благополучный исход.
Раздался короткий звонок. Наталия его ждала – вот-вот должен был прийти внук. Она пошла в прихожую, не спросив «кто там?», открыла входную дверь и сразу захотела её захлопнуть: на пороге стоял незнакомый парень. Он схватился рукой за косяк, больше не делая никаких угрожающих движений.
– Я мужа позову! – Наталия отступила на шаг назад.
– Если Вы это сможете сделать, то это будет счастьем для Вас… и для меня. Не беспокойтесь, я не опасен. Может быть я вообще не в ту дверь позвонил.
– Конечно, не в ту… Вам лучше на первый этаж, там кнопочка, слева, и дверь на улицу.
– Вы шутите, значит, успокоились… Тогда – вопрос: это квартира Александра Павловича?
Парень отпустил дверь, но Наталия не бросилась её закрывать, а стала внимательно рассматривать посетителя. На вид – не больше двадцати пяти, высок, худой лицом, с пучком модной чёрной бородки, гладко зачёсанные в кичку волосы. Кроссовки, куртка, рюкзак за плечом – всё было совершенно мокрым. Видимо парень долго был под снегопадом, либо шёл, либо…
«Стоял у парадной, не хотел общаться по домофону, а хотел, чтобы наверняка дверь в квартиру открыли», – быстро пронеслось в голове у Наталии.
– Угадал. А ты кто?
– Я – Бон, то есть, Бондаренко. Дмитрий. А Вы, наверное, Наталия Ивановна… – больше утвердительно, чем вопросительно, сказал парень.
– Опять угадал. Зачем тебе Александр Павлович?
– Разговор…
– Его нет.
– Я знаю. Разговор с Вами, Наталия Ивановна.
14
Алёша тихонько, стараясь не шуметь, подошел к кухне. На матовом стекле закрытой двери угадывались силуэты бабушки и неизвестного парня, сидящих за столом друг напротив друга. Голоса были слышны, но неразборчивы. В основном бубнил парень, бабушка что-то коротко спрашивала. Алёша постоял немного, не зная, что хорошо виден со стороны кухни, вздохнул и отправился досматривать фильм, благо реклама закончилась.
– Бон, говорите тише.
Наташа уже знала, что он работает инженером-программистом в отделе компьютеризации предприятия, где начальником лаборатории трудится её муж, Александр Павлович. Так же, из длинного сбивчивого повествования, она поняла, что Дмитрий Бондаренко находился в близких и, как ему казалось, серьёзных отношениях с некой Лизой, полгода назад устроившейся работать в качестве лаборантки, в той же лаборатории, где трудился Александр Павлович. Как они…
Он мог уже не продолжать, но Наташа не останавливала этого Бона, слушая по инерции:
– Мы перед Новым годом сильно поругались, из-за её командировки в Воронеж. Я отговаривал ехать, Лиза настаивала. По-моему, она специально накручивала меня, чтобы я психонул и не поехал её провожать. А я поехал. Тайно. Очень удивился, что Лиза направилась к терминалу для международных рейсов. Ну, а потом, всё стало ясно: её ждал Ваш муж, рейс на Прагу.
Посетитель замолчал, выжидательно смотрел на Наталию. А она не отрывала взгляда от Новогоднего поздравления, выполненного типографским способом в виде старинной грамоты, со стандартным набором пожеланий и подписанной всеми её домочадцами. Бумага мирно висела над столом. Наталии вдруг стало видится, что буквы поплыли, рассыпались и собираются в другие слова, с иным смыслом, понятным, не допускающем неверного толкования, а на подпись «Саша» наползает неизвестно откуда взявшаяся чёрная клякса…
– Брюнетка… Дмитрий, зачем Вы пришли ко мне?
– Её телефон не отвечает… Неизвестность мучительна… За информацией я пришёл… И так, поделиться…
– Поделится с женщиной горем – это по-мужски… Идите, нет у меня… информации. Сами там за собой… закройте.
Наташа боялась пошевелиться. Ей казалось, что любое движение, будет последним. Больно…
Одними губами она проговорила:
– Алёша, позвони маме… скорее.
15
В далёкие – далёкие времена, когда его родители только что въехали в новую квартиру в неизвестном районе Купчино, когда у трамваев 15-го и 43-го маршрутов конечной остановкой был проспект Славы, а дальше – целина и одинокая девятиэтажка с видом на пустырь и карьеры, Сергея разбирало любопытство: что это за странное здание, мимо которого он ежедневно ездит в школу и обратно, скромных размеров, в пять этажей, кубической формы и длинными полосами соприкасающихся окон? Жилой дом? Не похоже. Предприятие? Маловато будет. А выйти из трамвая и разузнать, было лениво.
Вот бы он удивился, скажи ему тогда, что через годы это здание прочно войдёт в его жизнь, что это паркинг (он и слова такого не слышал) и, что в нём будет стоять его автомобиль.
Дожив до полтинника лет, Сергей не имел ни машины, ни водительских прав, ни интереса к этой стороне жизни. Но всё изменилось на раз. Причиной тому была незатейливая мысль о быстротечности жизни и взыгравшее самолюбие на случайные слова Наталии.
Под насмешливые взгляды сопливых одногруппников он сел за парту изучать ПДД и за руль старенького седана для ознакомления с азами вождения. С первой попытки права были получены. Зимой.
Зомбированные менеджеры в автосалоне ожили от удивления, когда не девочка какая-то, не папик в подарок на 8 марта, а не молодой уже дядька, купил у них для себя игрушечный Matiz. А Сергей был всем доволен, особенно, когда рядом, справа, сидела Наташа, встречи с которой приобрели новые возможности и аргументы.
Он наслаждался дарованной ему автомобилем свободой и независимостью, чувствами, безусловно, ложными, но чертовски приятными.
«Тогда и начались мои поездки к Фикусу, приведшие в итоге к «Монте-Роза».
Сергей, внутренне улыбаясь, привычными движениями энергично крутил руль, спуская кроссовер с пятого этажа паркинга. На очередном повороте с торпеды на переднее сиденье упала книга, детектив, которую он хотел подарить Наташе – большой любительнице этого жанра. Мысли также повернули и потекли в русле предстоящих событий сегодняшнего дня.
«Как это сладко – ехать на встречу с любимым человеком! Через час окажусь на нашем месте, через два – придёт Наташа. Целых два часа, не стесняясь, не ограничивая свою фантазию в откровенных сценариях, можно тешить себя, перемешивая, намеренно и безнаказанно, действительное и желаемое».
Фиг тебе!
Раздался звонок громкой связи: звонила Наташа. С домашнего.
– Серёжа, это Наташа.
Голос был тихий, без обычных бархатных интонаций:
– Здравствуй.
– Здравствуй! Уже еду…
– Нет, Серёжа, нет. Я сегодня не могу… Болею.
– Что с тобой! Серьёзное что-то? Голос у тебя…
– Голос не самое главное…
– Я приеду. Ты дома?… Одна? Что, что, чем помочь? – Сергей не знал, как убедить Наташу принять от него помощь.
– Не надо, всё есть и я не одна. Спасибо. Извини.
– Я буду рядом.
Но трубку Наталия уже положила и, скорее всего, последнюю фразу Сергея не услышала.
16
Чем он мог помочь, сидя в машине, напротив дома, с которым так неразрывно связана долгая история: от юношеской любви и рухнувших надежд, к самообману отречения и возврату к неизбежному, до немного повзрослевших, но всё таких же невостребованных чувств, – дома, в котором он не был последние тридцать пять лет. Ничем и не мог.
Кто-то невидимый возразил:
«Вы врёте, Сергей Анатольевич. Трусостью Ваше бездействие зовётся. Думками красивыми прикрыть её хотите. Была бы любовь, а не повзрослевшие чувства, Вы бы не сидели сиднем в машине с книжонкой в руках, а ворвались бы в дом напротив, не взирая на лица, пробились бы к единственно значимой для Вас женщине, склонились бы над ней, ограждая от болезней, невзгод и горя. Слабо? Эх, Вы – теоретик».
Сергей дёрнул ручку, открыл дверь – снег полетел в салон, ветер залистал страницы детектива. «И угроблю Наташу. На практике». О, многоликая любовь! Какую маску ты носишь сейчас? Трусости или эгоизма? Мудрости или расчёта?