Страница 102 из 125
Видно, и ему не удалось переубедить Диму. Хоть и потратил он на это не час, не два, а несколько дней. Взял и увёз сына в какой-то загородный дом отдыха — мол, в таком деле спешить нельзя.
Что же, значит, только сам… И зачем только он согласился сюда поехать?
— Как можно мечтать о том, чего нет и быть не может, сын? Что толку? Ну вот напяливаете вы на себя все эти… — Стас едва удержался от нелестного эпитета в адрес одеяния Димы. — А дальше-то что? Как были людьми, так и остаётесь. Посидите час-другой в парке — а потом по домам пойдёте. Потому, что мечами да песнями сыт не будешь, а дома — еда, дома — тепло и хорошо, дома — жизнь. Настоящая, сын. А не выдуманная, которая не сбудется никогда.
— Ты не понимаешь, пап, — упрямо повторил сын. — Ну что ты к Средиземью прицепился? Дело-то не в нём… ну, не только в нём. Люди вон верят в рай и ад — кому от этого хуже? Да лучше только — хоть время от времени по совести поступают.
— Ещё одна сказка, — отмахнулся Стас. — Надо же было как-то народ в кулаке держать, вот и выдумали.
Дима остановился.
— А во что веришь ты, пап? Что тебе помогает жить?
Отец растерялся — такого вопроса он не ожидал. Помолчал, прикидывая, как лучше ответить.
— В жизнь верю, сын, — сказал он, наконец. — В то, что она сама по себе — сокровище. Без всяких там рюшечек в виде эльфов и богов. Если на работе и дома — порядок, то и живёшь ты не зря.
— То есть, жить ради пользы? И всё? А потом?
— Что — потом?
— Вот дожил ты до конца, а потом?
Стас пожал плечами.
— Известно, что.
— Нет, неизвестно! — горячо перебил Дима. — Неизвестно! Я вот верю — и после смерти можно жить!
Отец не выдержал, и засмеялся.
— Ну да, конечно. Ты рассказывал, я помню. Эти ваши эльфы — их убивают, а они возрождаются. Ваньки-встаньки какие-то! Или нет, эти, как их… зомби. Режь, дави, ломай — оживают и дальше идут. Тупые, правда, как валенки — но не всё ж сразу.
Сказал — и тут же пожалел. Слишком резко, слишком едко вышло. С тревогой взглянул на сына. Но тот улыбался.
— Пап, про зомби все знают, что они есть. Думаешь, просто так во всём мире о них рассказывают?
Стас вздохнул.
— Сын, ну хватит! Помнишь, ты как-то уговорил меня в кино сходить — там как раз про этих мертвецов показывали? Лет пять назад дело было. А помнишь, что я тебе на выходе сказал? Кино про дебилов, которые пытаются убить других дебилов. Ну ладно, зомби — они мёртвые, какой с них спрос. Но как может нормальный живой человек с головой на плечах так долго возиться с безмозглым трупом?! Он же не соображает ничего — прёт напролом, и всё. Взял, ям накопал, заманил в них этих зомби, облил керосином, да сжёг к чертям собачьим! Так нет, почти весь фильм герои просто бегают!
Отец раздражённо притопнул ногой.
— И ты хочешь, чтобы я поверил в то, что они есть? Не смеши, сын. В жизни, к счастью, разумных людей куда больше. Да появись эти зомби, их бы на первой же минуте на куски порвали. А на второй — уже показали бы это в Интернете.
— Фильмы разные бывают, пап.
Стас неожиданно почувствовал восхищение. Нет, Димка всё-таки молодец! Вон как своё мнение отстаивает! Упорный. Весь в него. Надо только мозги ему чуток вправить — и полный порядок будет.
— Пойдём уже домой, сын. Там договорим.
Они двинулись по дорожке. Впереди шагала припозднившаяся компания. До Стаса доносился смех молодых, сильных, уверенных в себе парней. Он одобрительно кивнул — далеко пойдут.
Поглядев вперёд, мужчина увидел, что до выхода из парка осталось рукой подать. Это хорошо. Значит, где-то через час они будут дома.
— Пацаны, смотрите, вот это чудик!
— Ого! Настоящий красавчик!
— Мужики, да это ж зомби!
— Ха-ха-ха, в натуре, зомби!
— Эй, зомби! Иди сюда, мы тебе нальём кое-чего!
Стас пригляделся. Навстречу компании от фонаря брела сутулая фигура. Чуть покачиваясь, она неспешно приближалась к парням, никак не реагируя на их шутки.
— Пап… а ведь на самом деле зомби, — прошептал Дима.
Стас хохотнул.
— Сын, я тебе таких зомби знаешь, сколько могу показать? На любом вокзале их полно. Бомжи называются. И когда только эту заразу изведут под корень?.. Давай-ка лучше прибавим ходу. Я есть хочу, да и поспать не откажусь.
— Пап, смотри!
— Дима, хватит. Всё хорошо в меру. Уже не смешно, — он поглядел вперёд.
Между сутулым незнакомцем и подгулявшей компанией осталось метров пять — и парни вдруг примолкли.
— Эй… слышь? Эй, мужик, — сказал потом кто-то из них. — Погоди-ка… слышь?
Сутулый сделал ещё несколько шагов. И тут парни побежали — от него, на Стаса и Диму.
Молча, с перекошенными лицами и разинутыми ртами, не видя ничего перед собой, они пронеслись мимо.
— Что за чёрт? — изумился Стас. — Пятеро от одного бомжа?! Ну, дела…
Против воли мужчина почувствовал, как невидимая ледяная рука начинает забирать в кулак его кишки.
Сутулый шёл вперёд всё той же странной походкой. Вот он пересёк самый тёмный участок на дорожке, куда не доставали лучи фонарей, вот приблизился к границе светлого пятна метрах в десяти от отца с сыном…
— Папа!
Стас замер. В груди незнакомца зияла дыра. Виднелись обломки костей. А он — шёл. Мужчина взглянул ему в лицо. Бессмысленная маска. На Стаса надвигался оживший манекен из того самого фильма ужасов.
— Папа, в сторону! Мимо него!
Стас ощутил, как сын вцепился в его запястье и буквально потащил за собой — наискосок, к левому краю дорожки, в безумной надежде разминуться с зомби.
Не успев толком осознать, что происходит, мужчина, спотыкаясь, сделал несколько шагов — и жуткая фигура вдруг оказалась уже за спиной. Стас обернулся через плечо. Мертвец преспокойно шагал дальше, словно и не заметив, что упустил добычу.
* * *
— Я не знаю. Не понимаю, Серёга. Что это было?
Стас сидел на кухне, прислонившись спиной к стене и обхватив себя руками. Одноклассник расположился напротив, у окна — вполоборота к другу.
Отец с сыном позвонили ему, когда выбрались из парка. Говорил Димка — Стас только махнул рукой, когда тот протянул ему мобильный с уже набранным номером. Когда Сергей подъехал, Стас лежал на земле и размеренно дышал, подчиняясь указаниям сына — пока ждали, заболело в груди. Димка, конечно, хотел вызвать «Скорую» — но отец заартачился. И сам дошёл до машины друга, показывая, что уже всё прошло.
— Не что, а кто, старина. Если верить вашему рассказу, то, конечно же, это был зомби, — Сергей отпил чай из чашки, кружки, стоявшей на подоконнике. Спокойно посмотрел на Стаса.
— Нет… — тот замотал головой. — Нет, Серёга. Не может этого быть. Чушь всё это.
Он кинул умоляющий взгляд на друга.
— И ты ещё… ну зачем так говоришь?
Сергей пожал плечами.
— А как ещё прикажешь говорить? Ходячий труп и в Африке ходячим трупом останется, как его ни называй. Это тебе не мутная мазня современных вроде как художников, где каждому свои глюки мерещатся, — он подмигнул, приглашая друга вместе улыбнуться шутке. Не вышло. — Знаешь, я б ещё засомневался, если бы кто другой мне об этом рассказал. Вот, например, Димка — этот мечтатель и не такое отмочить может. Но ты-то — закоренелый материалист. Неужели своим глазам перестал верить?
Стас выпростал одну руку из-под мышки и принялся теребить бахрому простенькой скатерти.
— Я мог ошибиться. Там темно было, — глухо сказал он, глядя в пол.
— Значит, у вас был один бред на двоих, так?
Димка, подпиравший дверной косяк, весело хмыкнул, открыл было рот, чтобы пошутить в ответ — но, поймав взгляд Сергея, промолчал. А тот, встав, пересел на другой табурет — поближе к другу. Положил ему руку на плечо.
— Старина, а ведь именно ты всегда наставлял меня: смотри правде в глаза, не отворачивайся. Понимаю, такую правду запросто не примешь — но давай прикинем: какой есть выбор? Спрятать голову в песок и жить дальше, как будто и не было ничего? Так?