Страница 4 из 20
Дым костровЯ вижу мальчика, на дереве сидящегоИ яблоки бросающего вниз.Но он из прошлого, а я из настоящего,И это все – лишь памяти каприз.Он улыбается, и вьются его волосы,А снизу ему дед грозит рукой,И узнаваемы их оба голосаВ том времени, ушедшем на покой.И дым костров опять слезит глаза мои.И запах осени из детства прошлых летОпять мне лжет, что все осталось за́ морем.Но знаю я, что этого там нет.Там есть земля, покрытая бурьянами,Могильный камень на семи ветрах.И стая птиц, с их ариями пьянымиНе потревожит моих предков прах.Наши реки
Памяти Николая Рубцова
Плыть по реке на неспешащем судне —Что может быть приятней и теплей?Доверить бегу волн года и судьбыИ дух речной увидеть, как елей.Простым матросом, а не капитаном —Работать днями в саже и в поту.А вечерами становиться пьянымОт водной глади, стоя на борту.Меж берегов спускаться по теченьюВ туманы утра, в розовый закат,И предаваться внутреннему пенью,И знать, что нет судьбе пути назад.Бороться с непогодой и стихией.И женщину любимую своюНе забывать, и ждать – писать стихи ей,И в письмах повторять «Я вас люблю…»Слова срываясь с губ подобны птицам —Летят, чтоб возвратиться через год.И встреча неизбежно состоится,Как, впрочем, и прощанье и уход.Плыть в никуда с дымящей папироской.Нехитрый ужин с другом разогреть.И этот мир, на первый взгляд неброский,Любить. И не бояться умереть.Песнь пчелыЯ пчела.Лето жжет. Лето бесит нас.И летим мы жужжа и брюзжа.И спасение наше – Медовый спас,Наше жало острее ножа.Мы голодные, жадные мессеры,Мы лютуем с утра до темна.Нам не так, как вам кажется, весело —Наша жизнь коротка. И – одна.Мы корпим.Мы не просто со-трудники, —Мы ловцы вкусовых жемчугов.Мы ныряем в янтарных сот рудники,Оставляя там капельки снов.В нашем доме сокровище-золото!И мы все, как один, за негоОтдадим свои буйные головы.Жизни мед! – он ведь стоит того.А когда мы умрем этой осенью —Кто – от холода, кто – от тоски,Пчеловод с чуть заметною проседьюНашим медом набьет рюкзаки.…Лето умерло. Землю всю залило,Над осенними ульями дым.Все же жаль, я его не ужалила, —Я за мед посчиталась бы с ним.ДорогиВот оно, блаженство пилигрима —теплые, нехлопотные зимы,дни мелькают, жизнь проходит мимо,и за все взимается налог.Вот и мы, идущие наощупь,жизнь свою стираем и полощем —все мечтаем сделать ее прощеи не знаем, слышит ли нас Бог.Было так всегда, и так и будет:от беды, от боли, страшных судеб,уезжают в неизвестность людииз краев родительских берлог.Жизнь звала с распахнутою дверью.Дальше ехать некуда, поверь мне.Все не так уж плохо, и теперь явижу, что я смог, а что не смог.Знаешь, мы когда-нибудь поедемснова к нашим соснам и медведям.Только не рассказывай соседям —все эти печали не для них.Там в краю березового ситцав прошлом, словно в детстве, заблудиться.Снова увидать родные лица,те, которых нет уже в живых.Счастье превратилось в амнезию.Что ж ты с нами сделала, Россия?!Мы твоею милостью – другие —блудные, наивные сыны.Выпьем веселящего нас меда.Примет нас в купель свою природа.В плен возьмет нас родины свобода —вечность заколдованной страны…Человек в окнеЧеловек в окнеходит – занят своими делами.Тусклый свет. На стенекалендарь, рядом зеркало в раме.За окном темно.Теплый вечер становится ночью.И висит окнов небытии, меж труб водосточных.Не моя странастала мне заповедным домомНе моя вина,что я стал по судьбе ведомым.Я построил мостмежду двух островов планеты,но ни West ни Ostза него не дают монеты.Мы не верим им,а они все играют с нами.И на том стоимс разведенными полюсами.Головой в косякИ роняя за словом слово…Вот и будет такДо пришествия, до второго.Человек в окнеговорит по-английски в спешкео чужой войне,и о том, что все люди – пешки.Календарный деньпережит, значит, перевернут.В зазеркалье теньтех, кто был здесь когда-то вздернут.Я читал стихидля людей, будто резал вены, —иль они глухи,иль боятся стихов, как скверны.С неба свет бежит —красноватой планеты Марса.Если есть там жизнь,я б наверное там остался.Хоть на час уснуть —окунуться в глубокий морок,но сознанья ртуть,как в термометре, прет под сорок.Перевод стихов —недо-взаимо-пониманье —не велик улов,но и золото – не молчанье.Человек в окнеУлыбается мне и машет.Что же нам нужней,Мы и сами себе не скажем.На холодный снегмоей памяти розы кинут;уходить не грех,но страшней not to be continued.