Страница 62 из 92
Капкан захлопнулся.
Не большой, но достаточный, чтобы перенести его - Дункана Трегарта.
Это же большая ценность, для чего, зачем его дали?!
Позади Орты проступила довольная физиономия Д'арно. С их последней встречи, Вольный Прыгун осунулся: четче обозначились скулы, под глазами залегли темные дуги.
- Чертяка, живой!
Д'арно сгреб Дункана в стальные объятия.
- Живой, живой! - как заклинание повторял вольный.
Триумф возвращения, радость встречи, для Дункана все ушло на второй план.
Камень, проклятый Камень, кислотой, каленым железом жег плоть.
9.
Безногий гуманоид на деревянной тележке задрал к небу обрубки рук.
- Слава!
Существо без возраста и расы, с лицом обезображенным шрамами прошуршало безгубым ртом:
- Слава!
Из щелей глаз, бороздя горы рубцов, капали слезы.
Ребенок, покрытый сочащимися язвами.
Старик, чья плоть отваливалась кусками.
Женщина, поддерживающая окровавленное чрево...
- Слава!
- Слава!
- Благослови!
- Не оставляй!
- Яви милость!
Трегарт стоял в толпе, и вместе с тем, был отделен от нее.
Сотнями, тысячами хрипящих глоток толпа славила, толпа молилась, просила и уповала на...
Там, впереди, за сотнями голов, сотнями воздетых в гору лиц, лесом алчущих рук, возвышалась колонна.
На вершине, купаясь в сиянии солнца и любви верующих, стоял тот, кому адресовались молитвы, просьбы, надежды.
Бог!
Простертая длань благословляла истовую паству.
Что-то знакомое было в фигуре, посадке головы, чертах едва различимого лица.
Трегарт присмотрелся... на колонне стоял он сам!
Одеяло откинуто, дыхание с трудом протискивается сквозь плотно сжатые зубы, липкий пот -слезы тела - холодит кожу.
Возможно ли!
Снова!
Этот сон!
Днем он улыбался, пожимал руки, принимал поздравления, посещал приемы.
- Опора Гильдии!
- Добытчик Карты!
- Герой!
А ночью...
Что это может означать? Отчего он бог? Откуда в толпе столько страждущих? И, наконец, почему сон возвращается каждую ночь?
Вопросы, не требующие ответов, называют риторическими. Риторика - искусство складывания мозаики, мозаики слов.
Спрашивая себя, он плел эту паутину, надеясь, алкая погрязнуть, утонуть, запутаться, потерять в хитросплетении словесных кружев зерно истины. Правду.
Правду, которая, будь прокляты Повстанцы, теперь была с ним.
Да, он по-прежнему улыбался, пожимал руки...
За улыбками членов Совета, Дункану виделись миллионы мучеников, отравленных дурманом религии судеб.
Пожимая руки, он с трудом сдерживал себя, чтобы тут же не кинуться к раковине - отмыться.
Принимая поздравления, он ощущал себя частью всего этого. И миллионы судеб вновь вставали перед глазами, и знание жгло плоть, душу, растягивая удерживающие проклятия губы в гримасе улыбки.
Он знал правду!
Незнание, порою, почти всегда - благо!
Его лишили этого блага.
За что?
Взгляд лениво скользит по комнате - роскошной комнате добытчика Карты, по знакомым углам, стенам, обстановке, с тщательностью ювелира избегая небольшого шкафа в дальнем углу.
Там, на самом дне, погребенный под кучей хлама, в тщетной надежде, лежит он - Камень Перемещения.
- Почему я?!!
Стены хранят молчание, и полная луна равнодушно косит в окно единственным глазом.
- За что?
В конце концов, чего он переживает, страдающие народы далеко, а он - здесь. Их много - он один! Всем мил не будешь. К тому же, у него начало что-то получаться с Ортой...
- Я не герой! Слышите, вы, я не герой! Не хочу быть героем!
Раньше, читая в книгах, сказках, он завидовал героям. Спас принцессу, или народ - и все тебя славят. Почет, уважение, да еще и приключения в придачу.
Хорошо читать о подвигах, сидя в кресле, у теплого камина. За окном мороз, поет ветер, а ты - здесь. Единственная неприятность - плед все время выбивается, холодя бок.
Хорошо. Читать. Мечтать.
И совсем другое, взять котомку, верный карабин (дубину, шпагу, бластер) и выйти в эту самую стужу, на мороз. Ехать неизвестно куда, спасать незнамо кого. Холод, голод, насморк, мозоль на левом мизинце...
Одно дело - Подвиг! - ты на верном Росинанте, весь в белом, взмах сабли, и враги - тысячами!
Совсем другое - выйти в поле - один на десять, даже один на один. Почувствовать тяжесть меча, скользкие поводья, липкий пот под кольчугой. Схватка, гордо именуемая - битвой, когда каждый удар может стать последним. Каждый свист, крик - звуком приближающейся смерти.
Жить, просто жить, сознавая, что мир не совершенен, не пытаясь изменить его. Зная лживость того, что окружает тебя, того, что говорят. И кто сказал, что это не героизм!
Разве герой - тот, кто в чистом поле? А тот, кто за столом, с восьми утра до шести вечера, каждый день, не считая праздников и выходных?..
Неожиданно для себя, Дункан понял - герой, этот тот, кто поступает не как все. Выпадает из общего строя. Горит дом, все стоят, слушают крики девочки из окна верхнего этажа, охают, переживают. Один - выскочил, полез, спас, не спас - Герой!
Зарыт дот, строчит пулемет. Все лежат, ждут - патроны-то кончатся. Один выскочил, закрыл собой - Герой!