Страница 16 из 135
-- Что Вы тут делаете? -- в отличие от прохлаждающегося чая СБ-шник начал закипать. -- И кто Вы вообще такой?!
-- Курьер. Исполнитель Определенных Обязанностей... Меня один рыцарь просил передать одну вещь, когда придет время. Он бы и сам это с удовольствием сделал бы, но, увы, сэр Энглион де Батарди погиб в застенках Директ-Коммендатуры во времена Аббингтона, так что мне прийдется выполнить сие за него.
С этими словами незнакомец подошел к Альфе и протянул ей пакетик из серебристой фольги.
Девушка осторожно развернула обертку. Внутри оказалась янтарная брошка, явно переделанная из подвески-ожерелья.
-- Сэр Энглион нашел ее в одном колодце, -- продолжил тихий голос, -- И велел вручить супруге Яромира Загорского, шефа Корректоров. Говорил -- по просьбе самого Яромира Савельевича...
Лишь секунду спустя обитатели Башни поняли, что никакого чужака в зале нет. Просто прозвучал из пустоты его голос, неуловимый, как улыбка Чеширского Кота...
* * *
-- Ну-у-у, -- Славик скривил задумчивую гримасу. -- Мне бы все же хотелось издать ЭТУ книгу так, какова она есть.
-- Ты ее уже издаешь с изменениями, -- холодно отозвался Артагорт, и его лицо, приблизившись, заполнило весь экран видеофона. -- Ведь перевод прилагаешь? Материал для страниц иной используешь?
-- А это не смысловые изменения, это дизайн и коммуникации! -- быстро парировал юный контрабандист и издатель. -- Из песни, как известно, слова не выбросишь, а ты мне предлагаешь ЦЕЛУЮ ФРАЗУ выбросить! И не из песни, а из Книги, из ТАКОЙ Книги!
-- Славик, имей совесть! -- черненая повязка на лбу Арта слегка сдвинулась, и по изображению побежали помехи. -- Ведь ты... Ты разве никогда не замыливал книгу в библиотеке, а?
-- Копировал -- бывало... А переть... Фи, а еще издатель... Понимаешь, Арт, я догадался, чем тебе та несчастная реплика не угодила... Но знаешь -я ее все же оставлю, даже если мы из-за нее разругаемся вусмерть!
-- Не спеши так, малыш... Ты не все в ней понял... Погоди -- я приеду и мы поговорим... без дополнительных средств коммуникации... -повязка-хайратник сползла сильнее, и экран погас, на мгновение озарившись багровой вспышкой. И уже с вырубающегося аппарата донеслось: -- Завтра в восемь в "Вальсирующем драконе" у Велиримира...
-- Надеюсь -- не в восемь утра, -- зевнул Славик и, подойдя к журнальному столику, взял с него старинную черную книгу. На раскрытой странице скользящими рунами было выведено:
"Я знаю, что ты сейчас читаешь эту книгу. Книгу, которую ты втихую стащил у меня. Как видишь -- тут не рецепты Силы... Ну что же -- прошу об одном: сохрани эту Книгу, не дай ей пропасть. Ведь она -- последняя кроха памяти, оставшаяся о нас. Последнее, в чем звучат голоса наших ушедших друзей, их последнее "Мы были!"..."
Последние слова были чуть смазаны, словно на них когда-то, давным-давно, упала жгучая, едкая слеза...
На часах было двадцать минут девятого. Стемнело. А Арта до сих пор нет...
Накуренная, пропахшая пивными и винными парами атмосфера таверны располагала к полудреме. Славик откровенно скучал. От безделия он разглядывал посетителей. Несколько парадно одетых бизнесменов, даже за заплеванными столами не теряющих свой солидный, респектабельный вид. Забулдыги, уже опорожнившие свои кружки и с надеждой поглядывающие на входные двери. Их можно понять: каждый раз, когда тут появляется тезка достославного лича сэр Бертрам из Хонка, то пьянки за денежки странствующего искателя приключений не затихают до самого утра... А вот сидит какой-то молодой человек, явно пересмотревшийся детективных фильмов. Сидит и курит, между прочим, а вот Славику тут же ткнули в табличку "Не курить!"... Хм! Курит двадцать минут одну сигарету -- рекордсмен!
Славик пригляделся к странному типу в низко надвинутой широкополой шляпе: тот сидел не шевелясь, несмотря на духоту закутавшись в черный плащ с поднятым высоким воротником. Было похоже, что незнакомец спал. За все время наблюдения Славика за ним, тлеющая жаринка на сигарете не сдвинулась ни на миллиметр. Юный контрабандист попытался пролезть в мысли человека в черном, но тщетно -- тишина. Такое ощущение, что тот вообще не использовал нанароботы. Видимо -- местный. Повинуясь извечному любопытству, мальчишка подсел к спящему. Кого-то он ему напоминал. Но кого? Такое ощущение, что видел его где-то. Давно. Нет, даже не его, просто кого-то очень похожего. То ли в забытом шпионском кинофильме, то ли на иллюстрации в одной из старых книг, коих Славик перечитал несметное множество. Такие же холодные, равнодушные даже во время сна, черты лица, такая же манера одеваться в строгий черный костюм. Впрочем, кажется, тогда костюм был другим. Тогда. Когда? Где? Славик, как ни старался -- не мог вспомнить.
-- Вы что-то хотите, молодой человек? -- внезапно произнес незнакомец -- за непроницаемыми черными стеклами очков не было видно, как тот открыл глаза, если они вообще были закрыты.
Славик на мгновение растерялся, но тут же взял над собой контроль.
-- Меня интересует самая малость, -- высокопарно начал мальчишка. -- Не соблаговолит ли многоуважаемый незнакомец поделиться со скромным странником рецептом нескончаемой сигареты?
-- Не соблаговолит, -- равнодушно, словно насмехаясь, ответил тот и смачно затянулся, выкурив за раз половину.
-- Упсь! -- Славик раздосадовано глянул на огонек, приближающийся к фильтру. -- Лучше по старинке, от лунного луча прикуривать.
-- Угу, -- незнакомец протянул сигарету. Славик стал рыться в карманах в поисках зажигалки. Но незнакомец опередил юнца, протягивая свою. На блестящей черной поверхности золотом красовалась надпись: "Лунный Луч". Тогда юный контрабандист, фыркнув от такой насмешки, поднес к сигарете указательный палец. Лучик висящей за окном луны, падавший до этого на шляпу незнакомцу, вдруг искривился и легким крылом коснулся белой курительной палочки.
Трудно сказать, кто больше удивился: незнакомец или сам "нашаманивший" контрабандист, когда сигарета зажглась полупрозрачным голубоватым огоньком, но виду не подал ни один. Как будто все так и надо.
-- Силен, мужик, -- без особого энтузиазма прокомментировал человек в черном.