Страница 89 из 110
— Бедный мальчик, — прошептала я. Услышав это, он начал всхлипывать. — Поплачь, малыш. Станет легче. Ты такой хороший мальчик.
Абакумов, или ребенок, застрявший в голове этого жестокого взрослого, потянулся ко мне. Он опустился на колени и с каждым новым ласковым словом подползал все ближе и ближе.
— Мой маленький, — заглянула в его искаженное лицо я, а он не выдержал и, хныча, уткнулся в мою грудь. — Сыночек. Мамочка всегда будет рядом, несмотря ни на что. Мамочка любит своего крошку. Своего сладкого малыша. Теперь все будет хорошо. Ты будешь хорошо себя вести, правда?
— Да, — всхлипнул он.
— Вот и молодец, зайка мой. Ты же не будешь больше обижать девочек?
— Не буду, — покачал он головой. — Я больше не буду, мамочка!
— Какой ты у меня умничка. Славный мой. Развяжи узелок, я обниму своего мальчика.
— Хорошо… Мамочка, спой мне свою песенку, — продолжая прижиматься щекой к моей груди и одной рукой распутывая веревку, умолял ребенок внутри Абакумова. — Пожалуйста!
Я попыталась вспомнить какую-нибудь колыбельную. Детей у меня пока не было. Когда родился Егор, мне было пятнадцать, а в этом возрасте сюсюкаться с малышом я считала ниже своего достоинства. На ум пришла только песенка из программы «Спокойной ночи, малыши!»
— Спят усталые игрушки, — негромко запела я, — книжки спят…
— Не эту! — перебил меня Абакумов. — Свою песенку!
— Какую именно? Начни, а я продолжу.
— Мама, ты что, забыла?
Он поднял голову, а потом, словно очнувшись от сна, схватил меня за волосы.
— Это еще что?! Черные патлы… Ты не моя мама!!! Ах ты сука! Решила меня развести?!
— Нет, что ты! Я только хотела пожалеть…