Страница 8 из 21
— Заходи, мам.
— Помнишь, что будет пятнадцатого? — поинтересовалась мама.
Так… О нет. Должно быть, я забыла о каком-нибудь юбилее стодесятиюродной тётушки. Придётся идти её поздравлять. Я, конечно, могу отказаться, и мама скажет: «Я тебя не заставляю, конечно, если не хочешь идти — не ходи», но при этом непременно добавит: «А тётя Сима так хотела тебя видеть!» — и тогда я почувствую себя неблагодарной племянницей и соглашусь.
За праздничным столом соберутся дальние родственники, все эти тётушки, дядюшки, бабушки, кузены и кузины. Они будут мне говорить: «Какая же ты худая!» и откармливать, как гусыню в преддверии Рождества.
«Съешь еще этих мягких французских булок, да выпей чаю».
Как только моя тарелка опустеет, они подложат ещё и ещё, потому что не верят, что я уже наелась, как же можно наесться всего одной порцией запечённой свинины, горой картошки, тремя разными салатами и крохотным (килограммовым) кусочком торта со взбитыми сливками?
По крайней мере, в прошлый раз было так. Я запихнула в себя весь набор продуктов, заботливо уложенный на тарелку размером с поднос.
— А доба-а-авки? — коварно улыбаясь, поинтересовалась тётушка.
— Спасибо, я уже сыта! — вежливо отказалась я, довольно громко отказалась, но меня бы не услышали, даже если б я трубила в охотничий рожок или кричала в рупор.
Добавку всё равно положили.
«Съешь ещё немного рыбки! И вот этот салат. И пару бутербродиков с икрой», — хлопотала именинница. От бутербродов с икрой, этого неизменного атрибута праздничного стола, почему-то никогда не удаётся отказаться. Я ненавижу икру, терпеть не могу, когда чувствуешь, как она перекатывается во рту, а потом лопается, растекаясь по языку, оставляя солоноватый привкус. Будто это не икра, а какие-нибудь рыбьи глаза. Отвратительно. Пока я давилась бутербродом, в угоду хозяйке изображая неземное блаженство, вся родня на меня смотрела и ждала, когда же мои руки, плечи и щёки приобретут округлые формы. Когда я съела и добавку, родственники удивились: то ли тому, что я мгновенно не превратилась в пышнотелую кустодиевскую барышню, то ли просто тому, что при внешней субтильности я могу столько съесть.
— Ох ты ж. Не в коня корм, — подивлся двоюродный дед и вынес приговор:
— Тощая!
— А у неё, наверно, глисты, — проснулась одна из самых дальних и самых старых родственниц, с начала застолья не проронившая ни слова и смирно дремавшая над своей тарелкой с холодцом. Я даже не знаю, кем она мне приходится. Возможно, это и не родственница вовсе, а подруга одной из моих бабушек. На любом семейном празднике всегда найдётся чья-нибудь подруга, которую никто не знает.
Затронутая тема кишечных паразитов показалась мне не слишком подходящей для праздничного стола. Видимо, окружающие подумали также. Но бабушка то ли была немного туга на ухо, то ли уж слишком хотела поделиться своим жизненным опытом… В любом случае, она не умолкала.
— Точно. Он это, глист, — задумчиво говорила она, игнорируя настойчивые предложения попробовать какое-нибудь блюдо. — Бычий цепень или свиной. Ты вот что, ты побольше тыквенных семечек ешь. Помниться, году в семьдесят шестом…
Но что было в далёком семьдесят шестом (когда это вообще было?! Так странно думать, что мир существовал до моего рождения), я так и не узнала, потому что имениннице, наконец, удалось заинтересовать бабушку куриными котлетками, и её рот перестал быть свободным для разговора.
Родственники вообще любят пообщаться.
Тема разговора неизменна: воспоминания. Кто-нибудь из тётушек непременно вспомнит, какой милашкой я была в детстве и как трогательно пела песенку про паучка-паучка-тоненькие ножки. И как я однажды надела голубенькое платьице и хотела в нём сбежать в Австралию. Потом выяснится, что платьице надевала вовсе не я, а троюродный брат Петечка, и за столом повиснет неловкая пауза. Эпизод с переодеванием давно бы забыли, не откажись Петечка учиться на экономиста в пользу чудесной профессии дизайнера одежды. Теперь именно в голубом платьице родня видит корень зла. Если оно сохранилось, то его непременно нашли и предали ритуальному сожжению.
Ещё бывают вопросы. Их всего три: «В каком ты уже классе?», «Жених-то есть?», «А почему нет?». Впрочем, на второй вопрос лучше отвечать положительно, потому что пятиюродная сестрица Ася с врождённым инстинктом свахи непременно начнёт: «Милочка, ну ты же такая красивая девочка, особенно если перестанешь так ужасно красить глаза. Я знаю одного мальчика…» — и пошло-поехало работать брачное агенство.
Да, ещё придётся одеваться в приличную и желательно цветную одежду, чтобы родственники в качестве бонуса не задавали вопрос номер четыре: «А что, чёрный сейчас в моде?».
Пятнадцатое, пятнадцатое… Что же будет? Середина месяца. Но вряд ли мама это имела ввиду.
— Нет, не помню, — честно призналась я после долгих размышлений.
— Я же тебе несколько раз говорила! — вздохнула мама.
Напрягаю память, дословно воспроизвожу все наши разговоры за последние несколько дней… А! Точно! Командировка!
— У тебя командировка! — завопила я, радуясь, что моя память не так уж и безнадёжна.
— Верно, — оживилась мама. — И сколько дней меня не будет?
— Четыре.
— Где еда?
— В холодильнике. Как съем всё, что можно разогреть, достать полуфабрикаты из морозилки, — бодро отчеканила я.
Мама сказала: «Молодец», но всё равно смотрела на меня с некоторым беспокойством. Это неудивительно, я не очень-то хорошо разбираюсь в бытовых вопросах. Но мне же не пять лет.
— Всё нормально будет, — подбодрила я её. Надеюсь, мой голос звучал убедительно. Всё ведь правда будет нормально. Десятилетние дети остаются одни — и ничего такого не происходит, что же может случиться со взрослой девушкой?!
Я смотрю на устроенный мною погром и понимаю, что случиться может всякое.
Всё началось с того, что я открыла холодильник. Миллионы людей во всём мире открывают миллионы холодильников — и не знают, какую опасность таит это невинное, казалось бы, действие. Дверцей холодильника можно случайно прижать руку, ногу или голову; она может отвалиться и повредить вам пальцы ног. Она… Но ничего не произошло, я просто открыла дверцу.
На одной из полок лежал какой-то пакет. Я осторожно достала его и ткнула пальцем. Мясо. Красное, холодное и в пакете. Наверное, мама забыла его убрать в морозильную камеру.
Первой мыслью было заморозить мясо и жить дальше, но потом я подумала вот что.
Когда-то давно людям, достигшим определённого возраста, нужно было пройти обряд инициации, после которого они признавались взрослыми. Для этого полагалось совершить что-нибудь героическое, скажем, принести драконье сердце или священный Грааль (хотя с Граалем я, пожалуй, переборщила, его же вроде так никто и не нашёл).
В двадцать первом веке стало по-другому. Получаешь паспорт — почти что взрослый, исполняется восемнадцать лет — всё, взрослый окончательно. Не надо ни убивать драконов, ни приносить магические артефакты. Никаких усилий. И никакой романтики.
Сейчас передо мной, абсолютно неприспособленной к реальной жизни, открывалась заманчивая перспектива пройти обряд инициации. Я научусь готовить. Я пожарю это мясо!
Сказать-то это просто.
Посмотрев на пакет, я почувствовала, что пыл немного поугас.
Натянув на руки резиновые перчатки, достала мясо.
— Ничего страшного, — подбодрила я себя. — Это просто плоть свиньи. Или коровы. Умерщвлённой коровы. Призрак которой бродит по миру, чтобы отомстить мяснику, а в полнолуние…
Не думать о призраках!
— Сконцентрируйся на мясе, оно реально. Неси его в мойку, — приказала я себе.
Ох, какое же оно мерзкое: тёмно-красное, с белыми прожилками. Мышечная масса. Как же я понимаю вегетарианцев.
Донесла. Надо б его помыть, может, не таким противным станет.
Оглядев кухню, я заметила, что от холодильника к кухне тянется цепочка кровавых капель, натёкших с пакета. Вытерев кровищу с пола, вернулась к мясу.