Страница 15 из 22
Он сердце, как котенка, утопил.
Как лампочка, душа перегорела--
Таков был чувств безудержных накал!
И раскрошилась мысль кусками мела--
Он ими в детстве небо рисовал.
Пропахли мысли городскою гарью...
Обычный бомж, обиженный судьбой,
"Имеет право" быть "дрожащей тварью",
Но не имеет права быть собой.
А жизнь проходит глухо, безрассудно,
И для него в земном теченье дней
Быть и не быть одновременно-- трудно...
Но выбрать "быть" во много раз трудней.
Самоубийца
Восьмой этаж. Встаёт рассвет.
Страх высоты уже не страшен.
Один прыжок - и жизни нет,
И нет любви, и мир не важен.
Как долго этим утром ты,
Вставая, в зеркало смотрела,
И наведеньем красоты
Прощалась с близким к смерти телом.
Никто не крикнет вслед: "Держи!"
И не подскажут очевидцы,
Что слишком ты любила жизнь,
Чтоб на бессмертье согласиться.
Но что же осознала ты
Пред тем, как броситься в оконце,
Когда смотрела с высоты
Туда, где смерть, полёт... и Солнце?
Коррида
Жизнь в городе похожа на корриду.
Я помню, как по улице в час пик,
Перед собой пути почти не видя,
Летел автомобиль, как чёрный бык.
А женский взгляд из-за руля машины,
Казалось, нас о помощи просил.
Так в древности глубокой на чужбину
Европу бык по морю уносил...
Исполненный животной чёрной мощи,
Которой так богат наш сложный век,
Автомобиль вдруг выехал на площадь,
Где от испуга замер человек...
Есть у машины, как у птицы, крылья.
Машина мчалась, как крылатый бык!
Гроза в неё вонзала бандерильи
Летучих молний... Вдруг раздался крик!...
Лежит в крови на городской дороге
Тореро, направляя в небо взгляд,
А там, застыв в волненье и тревоге,
Трибуны потрясённые молчат...
Памяти А.Кутилова
Душа поэта - как сума скитальца,
Покрытая заплатами надежд...
Он выбрал для себя удел страдальца
И не стыдился нищенских одежд.
Как милостыню, он просил улыбку
В ответ на строки, горькие подчас.
Как в нашей жизни всё непрочно, зыбко!
Мы дальше от него, чем он от нас...
В мгновения печали вся планета
Ему казалась мрачною тюрьмой.
Как Диоген двадцатого столетья,
Он свой фонарь сменил на потайной.
В его суме, заплатанной и старой,
С набросками, что созданы в тюрьме,
Был золотой песок Господня дара...
Он высыпался сквозь дыру в суме.
Поэт ушёл. Мы слышим его поступь.
Он на дороге из кромешной тьмы
Оставил золотых песчинок россыпь...
Песчинки эти собираем мы.
Архипелаг Гуляк
По всей стране раскинут
Архипелаг Гуляк.
Над Русскою равниной
Трепещет рваный флаг.
Не для чужого глаза
В окрестностях любви
Построен храм - не Спаса,
А Спеси-на-Крови.
На страны и народы
Ночь пролилась, как тушь,
И вновь во тьму уходят
Десятки новых душ-
Туда, где в поцелуе-
И чистота, и грязь,
Где Жизнь стриптиз танцует,
А Смерть глядит, смеясь.
Там плач со смехом слиты,
Но неподдельна боль...
Но в рай, как в клуб элитный,
Не пустит фейс-контроль.
* * *
Сгорела дача у соседей справа.
Там молодежь гуляла до утра.
...Что значит жизнь,
Что значат честь и слава,
Когда боль пробирает до нутра?
Нет счастия под этим бренным небом.
Пой и бренчи, перепевай "Кино",
Пей жизнь до дна...
Все это - лишь плацебо.
Душа уходит на бутылки дно.
И в чем мы перед небом виноваты,
Когда живем в семье, а все же - врозь?
Живем, деремся, бьемся - брат на брата...
Все сразу здесь кощунственно слилось:
Любовь, и кровь, и смерть, и все такое.
Одно есть, что любви сильней: вина...
Так я шептал, на пепелище стоя,
Когда лежала Троя сожжена.
Апокалипсис от Андрея
Хочу я верить в Бога, словно встарь,
Но в этом мире, где душа -- в осколках,
Господь висит, как будто календарь,
Распятый на стене у книжной полки...
Высоких слов не любит здесь судьба,
И город спит, во тьме не замечает,
Как заводская чёрная труба
Конец земли природе возвещает.
Вокзал
И вновь среди ночных огней вокзала,
Среди сигнальных гаснущих звонков
В тебе растёт печаль, которой мало
Всех сел, дорог, всех стран и городов.
А кажется, нет смерти! Есть дорога,
Которую ты должен одолеть,
Идти, бежать, молить благого Бога,
Чтоб дал Он сил, и петь, и петь, и петь...
Но на краю земли -- всё то же небо,
И так же тихо падает листва,
И так же мягок свежий запах хлеба,
И поезд так же вновь уходит в Небыль,
Туда, где бесполезны все слова...
Уходит поезд. Но жива надежда
В твоей душе. Осталось -- на коня
Свободно сесть, и мчаться вдаль, как прежде,
Когда ты весь исполнен был огня...
И путь -- открыт. И конь твой скачает, скачет.
Вперёд! Вперёд! Без отдыха, без сна!
И в огненном зрачке коня маячат
Поля, деревья, скалы и луна,
И кажется -- ещё не всё пропало,
И в небесах горит твоя звезда...
Но ты проснёшься. С тёмного вокзала
Во мрак твои уходят поезда...
Круг второй. История
Боль Истории
Я не мученик, не апостол я,
Мне дана только пара строк,
Чтобы фразой своей неброскою
То пропеть, что шепнул мне Бог.
Кровью Авеля, болью Каина
И Адама земным грехом
Брежу я и не жду, что нечаянно
Разрешится тоска стихом.
Пусть давно забыл своё горе я,
Пусть столетьям потерян счёт,-
Кровь Истории, боль Истории
В моих жилах течёт, течёт.
Прощание Гумилёва
Какое отравное зелье
Влилось в моё бытие!
Веселье моё, веселье,
Святое безумье моё.
Из последних стихов Н.Гумилёва
Как больно, как, Боже, больно
От горьких людских потерь!
Лишен я тепла и воли,