На краю

Много-много лет назад он здорово увлекался фантастикой. Различными рассказами о полетах на Луну, о путешествиях во времени и тому подобное. И везде там постоянно повторялась мысль о некой второй Вселенной. Это такая теория для лунатиков, предполагавшая, что существуют две различные Вселенные. Исходя из этой теории, где-то вполне могла быть другая Вселенная, в которой он знал этого Нолана, регулярно обедал с ним в ресторанчике "У Франка" и где он закончил Колумбийский университет семестром раньше.

Это, конечно, абсурд, но никуда от этого не денешься. Что, если, войдя в ресторан, он по какой-то случайности попал во Вселенную, немного сдвинутую относительно той, в которой он пребывал в офисе? А что, если (мысль его работала дальше), многие люди, сами того не осознавая, постоянно перемещались в этих двух Вселенных? А что, если и сам он так вот перемещался до сих пор, но узнал об этом лийь сегодня пока случайно не сделал какой-то лишний шаг?

Он закрыл глаза и содрогнулся.

"О, Боже, - подумал он. - О всемогущий великий Боже, я действительно переработал". Он почувствовал себя стоящим на краю скалы в ожидании толчка в спину. Изо всех сил он постарался не думать о разговоре с Ноланом. Если бы он Продолжал думать об этом, то ему бы пришлось найти этому какое-то место в своей новой схеме. К такому он еще не был готов.

Посидев еще немного, он заплатил и вышел из ресторана. Все съеденное лежало в желудке холодным комком. До Пенсильвании Стэйшен он доехал на такси, там несколько минут подождал и сел на Северобережный поезд. В вагоне всю дорогу до Хантингтона он следил за мелькающей в окне сельской местностью, сигарета в пальцах так и осталась незажженной. Тяжелый комок в желудке не исчезал.

По прибытии в Хантинггон Маршалл прошел через станцию, напрямую к стоянке такси, и специально сел в одну из знакомых машин.

- Пожалуйста, отвезите меня домой, - внимательно посмотрел он на водителя.

- С превеликим удовольствием, мистер Маршалл, - ответил водитель.

Маршалл с облегчением расслабился на сиденье и закрыл глаза. Кончики его пальцев зачесались.

- Вы сегодня рано, - заметил водитель, - плохо себя чувствуете?

Маршалл поежился.

- Да голова что-то болит, - сказал он.

- Извините, пожалуйста.

По пути домой Маршалл внимательно рассматривал город. Вопреки своей воле он искал несоответствия, различия. И ничего не находил. Все было то же самое. Дискомфорт в желудке проходил.

Рут сидела в гостиной. Она шила.

- Дон, - она встала и поспешила ему навстречу, - что-нибудь случилось?

- Нет, нет, - ответил он, снимая шляпу, - просто голова болит.

- Ну ничего, - она взяла его руку и проводила до кресла. Помогла ему снять пиджак и обувь. - Сейчас я тебе что-нибудь принесу, - сказала она.

- Спасибо.

Когда она ушла наверх, Маршалл осмотрелся в знакомой комнате и улыбнулся. Все было в полном порядке.

Рут спускалась по лестнице, и в это время зазвонил телефон. Он вздрогнул, хотел встать, но она сказала:

- Сиди, дорогой, я возьму.

- Да-да, конечно, - сказал он.

Он смотрел, как она пересекла холл, взяла трубку и ответила. Она слушала.

- Да, милый, - сказал она почти автоматически, - значит, ты... - И вдруг она остановилась. Держа телефонную трубку перед собой, она смотрела на нее, как будто это было что-то необыкновенное. Потом она вновь поднесла ее к уху и сказала:

- Значит, ты придешь... домой очень поздно? - Голос у нее был какой-то слабый.

Маршалл уставился на нее, открыв рот. Сердце его готово было выпрыгнуть. И даже когда она обернулась к нему, все еще держа в опущенной руке телефонную трубку, он не мог отвести взгляд.

"Ну, пожалуйста, - подумал он. - Пожалуйста, не говори это!"

Ну, пожалуйста!

- Кто вы такой? - спросила она.