Страница 14 из 15
«Нынче везде и во всем перемены…»
Нынче везде и во всем перемены.Бес Люцифер на подмостки ворвется…Пусть отвернется от нас Мельпомена,а Станиславский в гробу первернется.Пол у святой героини изменим!Арии выкинем! Вставим куплеты!Господа Бога осовременим!Дамочки все поголовно раздеты…Ах, не от ваших ли экспериментов,не бутафорским оружьем бряцая,власть заменила родных наших ментов,перевела их на роль полицаев.Видно, от вашего авангардизмапухленький тот молодой реформатортак срежиссировал новые «измы»,чтобы был рад иноземный куратор.…Вышел из театра. А нá сердце пусто.Мюзикл. Шоу. Дурацкие блоги.Все это, в общем-то, — полуискусство.Да и новаторы все — полубоги.«Ах, искусство – не жизнь, не войдешь налегке…»
Памяти Б.Г. Добронравова
Ах, искусство – не жизнь, не войдешь налегке.Мир волшебен контрастами света и тени.Молодая богема сидит в кабаке,а великий актер умирает на сцене.Лишь великие сердце сжигали дотла,воскрешая потомков царя Мономаха.Если шапка его и была тяжела,тяжелее актерские дыба и плаха.Если даже артиста недуг распростери в палате (не царской) лежит без движенья, —все равно, если он настоящий актер,Настоящий Актер умирает на сцене.Надо быть до последнего вздоха в строю,не играть, а выигрывать роль, как сраженье.Полководец-герой погибает в бою.Негерой-лицедей погибает на сцене.Помню: он прямо в гриме на сцене лежал.Все казалось: вот-вот царь Феодор очнется…Третий акт, задыхаясь, актер доиграл,а четвертый с тех пор все никак не начнется.Много было потом и прощаний, и встреч,но я знаю, я твердо уверовал в это:только те, кто сердца не умеют беречь,берегут человеческий облик планеты.Я надеюсь, что в юной душе прорасту.Только б силы найти не прервать восхожденье…Дай мне Бог умереть на ветру, на посту,как Борис Добронравов на мхатовской сцене.Дорога на Рузу
Дорога на Рузу. Грустно…Ушла та весна, ушла…Мы в юности здесь бывали.И музыка здесь жила… Увы! Поезда не ходят по адресу прошлых лет. Дом творчества. Дом талантов. Дом старших твоих коллег,умевших внимать природеи веровать красоте…Таких соловьев, как в Рузе,не слыхивал я нигде. Таких партитур подробных сегодня в помине нет. …Идешь по аллеям ночью — в окне у Эшпая свет.А здесь вот жил Шостакович.Чуть дальше – Хачатурян.Тогда еще вкус и модуне диктовал экран. Слиянье людей с природой. Слиянье двух русских рек. Дух творчества. Дух талантов. Дух рукописей коллег.В библиотеке – Кафка,Лесков и Поль Элюар.В столовой – тефтели с гречкой, —надежный репертуар. Легки на подъем до Рузы, и на помин легки, друг к другу творцы ходили играть в четыре руки.Показывали сочинениясвои и своих коллег…Да, был он неоднозначным,ушедший двадцатый век. Всерьез мастера творили. Пошлятина – смертный грех. Не всех понимает Время, а юмор спасает всех.К друзьям заходил Утесов,и ныне в сердцах у наспро ребе Залмана Шрацапечально смешной рассказ. Окно, раскрытое настежь. Дога играет вальс. Отсюда музыка эта по всей стране разнеслась.Отсюда шли письма скрипкам,сигналы оркестрам мира.Их разносили волнынепроданного эфира. Сам Бог этим скромным людям фонариком посветил. Но и они работать могли на пределе сил,природу умели слушатьи веровать красоте.Здесь петь соловьи любили.Они здесь – в своей среде. Сегодня их стало меньше. Природа о них скорбит. И музыки Рузской, русской все меньше в стране звучит.На кризис все беды спишем,на клевую телепрыть.…Как часто теперь мы слышим,что музыке негде жить.