Безмолвный

========== Глава 39: Что есть, то есть ==========

Солнце. Свет льется откуда-то не оттуда. И слишком яркий для такого времени. Что? Где я? Стоп. А, да, точно.

Я в спальне Шерлока. В Его кровати.

Шерлок жив.

Да. Точно, жив. Я помню. Боже. Что за…

Черт, моя голова. Ох. Превосходно. Просто замечательно.

И о чем я только думал? Уж точно, столько мне пить было совершенно необязательно. Ведь так? Понятия не имею. Может, и наоборот. День выдался очень тяжелый. Тяжелее было только, когда Он…

Так. Ладно. Все. Этого не было. Не думай об этом.

Во рту сухо и липко. Как же паршиво. Давно я не просыпался с таким похмельем. Где Он? Черт. Я спал здесь, с Ним. Он забрался в кровать ко мне. Правда, это Его кровать, так что неудивительно, что Он тоже сюда улегся. А я спал здесь, пьяный, и дышал Ему в шею.

Твою мать.

Он спал здесь, со мной, а я обнял Его со спины. Как будто так и надо. Ну, конечно, прижиматься к погибшему соседу – совершенно естественно, так же все делают. Господи, до чего стыдно. Надеюсь, я хоть к Нему не полез. Думай, думай, думай… нет. Такого не помню. Если бы лез – запомнил бы точно. Это же важная веха в развитии отношений – первые домогательства спьяну. Нет, такого не было. У меня даже и мысли об этом не промелькнуло, так ведь? Не знаю… Я всего лишь… Обнял Его. Одной рукой. Да, точно. А Он не возражал. Точно?

Кажется, да.

Да, точно. Он не стал меня отпихивать. Правда, Он мог просто вылезти из постели и провести остаток ночи на диване.

Черт.

Ух. Всю спину потянул. Что, черт подери, было? Напряжение, смятение, загнанное поглубже мучительное беспокойство – все то, что прилагается к получению того самого, невозможного, о чем страстно мечтал все три года. На смену боли душевной приходит боль физическая. Кажется, это не очень-то справедливо, верно?

О, ну, просто прекрасно. Безусловно. Я, к тому же, спал одетым. Ну, разумеется, а как же иначе. Шерлок уложил меня в кровать, и…. да. Почему-то в свою. Почему бы ему просто не спихнуть меня на пол? Или не отправить спать наверх? Или еще проще – оставить меня в кресле, дремлющим, пустив слюни и вывернув шею так, что это будет аукаться еще не один день. В конце концов, я бы проснулся сам и доплелся до собственной кровати. Он не обязан был меня укладывать.

Он разул меня и стянул с меня носки. Причина этого поступка мне также неясна.

Сейчас Его здесь нет.

Где Он?

Под босыми ступнями – холодный пол.

- Шерлок? – господи, голова. До чего же глупо все вышло. Черт. Обязательно нужно в душ. Где Он? Он же не пропал снова? Вдох, выдох, господи, моя голова.

В Его спальне почти ничего не изменилось. Окно приоткрыто, самую малость, – всего лишь щель. Крючок на двери, где должен висеть халат, пуст. Значит, Он встал.

Сегодня в этой постели спали двое. Чтобы понять это, не нужно быть консультирующим детективом. Это вижу даже я. Две подушки - по одной для каждого. Простынь сбилась с обеих сторон по-разному. Он был здесь. Мы спали совсем рядом, прижавшись друг к другу.

Но это я помню и так, без подсказки постели.

Свет на кухне еще ярче и невыносимей. Погожее утро, как раз тогда, когда ему лучше бы быть ненастным.

- Шерлок?

- Доброе утро, Джон, - Он сидит за столом, что-то набирает на клавиатуре. Перед Ним кучей свалены телефоны. Он не отрывает взгляд от экрана. На Нем халат, пижамные штаны и серая футболка. Уверен, именно ее я почти всю ночь ласково гладил. Кажется, что это должно было оставить на ткани свой след, отпечаток, свидетельство моей вины. В голове от звуков этого голоса начинается карусель. Это Он, точно Он – никто иной. Других таких просто нет. Мне хочется к Нему прикоснуться, убедиться, что Он – реален, но, кажется, с этим я за последние несколько часов и так переборщил.

- Парацетамол на столе. Вода только что вскипела. Я заварил чай, - не смотрит на меня. Говорит и продолжает печатать. Да что же все-таки произошло?

Он заварил для меня чай. Должно быть, сразу же, как услышал, что я встаю с постели. Моя чашка исходит паром, а Он уже пьет из своей. Здорово. Действительно, здорово. Именно то, что нужно, чтобы смыть изо рта этот мерзкий привкус и паршивые ощущения. Превосходно. Шерлок, чай просто восхитительный. Серьезно, высший класс. Супер. Вот только расточать комплименты тому, как Он заваривает чай, мне не хватало. Это уж слишком.

- Есть успехи? – я толком даже не помню, в чем именно упомянутые «успехи» должны заключаться. А, точно – найти Морана, вот в чем. Найти и схватить, убить, загнать в ловушку, арестовать… Как-то так. Верно?

- Никаких, - отвечает Он и наконец-то поднимает на меня взгляд. Руки Его замирают над клавиатурой. – Он идиот.

- Почти все идиоты, - откликаюсь я. Он качает головой и снова стучит по клавишам. – Ты уже поел?

Открываю холодильник. Что я туда убирал, совсем вылетело из головы. Как будто миссис Хадсон приносила продукты не вчера, а уже очень давно. Яйца. Отлично. Вполне пойдет. Хлеб тоже есть. Яйца, тосты. Бананы. Чересчур двусмысленно, если подумать. Либо я отпущу нелепую остроту, либо Он, и все тут же пойдет наперекосяк. Я допущу осечку. Я пока не готов к этому обсуждению. И, может, не буду готов никогда. О, у нас есть яблоки. Они кажутся вполне безобидными. После завтрака станет проще, после парацетамола станет легче. Он заварил чай, я приготовлю завтрак. Все по-честному, так? Позавтракаем вдвоем после того, как провели ночь вместе. Ну, не в этом смысле. Господи.

- Нет, - произносит Он. Нет? Черт. А. Нет, Он не ел. Господи. На долю секунды показалось, Он прочел что-то на моем лице, но Он ведь на меня не смотрел. Это отрицание не относится к той совместной ночи, что я нарисовал в своем воображении. Пока не относится. Быть может, Он знает о моих внутренних демонах все, быть может – ничего. Но, рано или поздно, это «нет» будет относиться именно к ним. Если только…

Мне все кажется, Он вот-вот осыплет меня укорами, оттолкнет или вновь объяснит, что женат на работе, а я ему не интересен. Как будто ночью я пытался на что-то претендовать, хотя это совсем не так. Верно ведь? Да, верно. Я всего лишь был пьян и просто хотел убедиться, что Он все еще здесь, что Он настоящий. Ведь все это время я тосковал по Нему, а Он солгал мне, заставил считать себя мертвым. Быть может, Он считает, что должен был позволить себя обнять. Он ничего об этом не говорит. Кажется, все идет к тому, что мы будем притворяться, что ничего не было.

Что ж, пусть так. Согласен. Это даже гуманно.

Он не ушел спать на диван. Там все еще валяются газеты, которые я вчера оставил. Он не ушел, остался спать со мной рядом.

Не думай об этом. Не сейчас. Приготовь завтрак.

Отварить яйца. Проще простого, тут ничего не испортишь. Отправить в тостер хлеб. Принять парацетамол. Шерлок работает. Молчит. Мне слышно, как Он равномерно и быстро постукивает по полу ногой. Он думает, ждет. Он весь в нетерпении.

Что ж. Значит, Его это не заботит. Он вернулся к расследованию, к Морану. Он не спрашивает, с какой стати я прижимался к Нему ночью. Выходит, это Его не напрягло. Его не волнует, что мы спали вместе, а я гладил Его по животу. А ведь так, несомненно, было. Я уткнулся лицом Ему в шею, да так и заснул, и Он не имел ничего против. И сейчас об этом даже не вспоминает. Он работает. Проверяет телефоны, с некоторых отправляет сообщения. Смотрит в экран. Что все это значит?

Мне всегда казалось, что ты – мой. По-другому, не в этом смысле, но все-таки мой. От Ирен это не укрылось, но она все равно решила, что ты ей нужен. Несколько бесцеремонно, не так ли? Она не могла не знать, как это скажется на мне. Но ей было плевать. Она просто взяла желаемое. А именно – тебя.

Не думай об этом. Намажь тосты маслом. Поставь яйца в пашотницы. Нож. Ложка.

Если бы тебя к ней не влекло, если бы ты не стал так пристально разглядывать ее обнаженную, я получил бы пулю в голову через десять минут после знакомства с ней. Что есть, то есть.